Infinito

Ya se sabe que sólo hay tres cosas infinitas (y no dos como decía Einstein, que sería todo lo listo que quieran pero no sabía contar): el universo, la estupidez humana y el talento de Bob Dylan. Y de las dos primeras no estoy tan seguro. Pero eso es irrefutable, metes esas tres cosas en el Predictor y da siempre positivo, como Ben Johnson. Que el universo es infinito lo demuestra por ejemplo que aquí estemos preocupados por el precio de los langostinos, por el Euribor o por trifulcas políticas o personales de medio o cuarto de pelo mientras en Gaza cae la que está cayendo o en el Congo o en cualquier parte y como no nos pilla cerca o dentro de unas fronteras que nosotros no inventamos nos parece que cae en el espacio exterior, tanto físico como mental. Aportar pruebas sobre la estupidez humana es estúpido, así que lo haré: yo mismo. Trataremos de mejorarlo en 2009. Y sobre la tercera variable es inútil insistir en la medida que buena parte de ustedes pudieron comprobar que se nos apareció por aquí a finales de junio de 2008 y desde entonces todo nos ha ido de mal en peor. Eso sólo lo pueden lograr o Dylan o, esforzándose mucho, Solbes, esa capacidad de cuando te vas dejar a tu alrededor un inmenso vacío. Hablando de vacíos: ¿recuerdan el acelerador de partículas, aquello que decían que si se pasaba de vueltas igual caímos en un agujero negro? Pues bien, ¿a cómo está el Euribor en ese agujero negro? ¿Y se ve la ETB en la TDT? Es por probar, que a lo mejor tampoco es para tan tremendo lo del agujero si hay servicio de biblioteca. Bueno, da igual, lo único realmente importante hoy es acordarse de los que ya no están, celebrar a los nuevos y lamentar si alguien se sintió ofendido en este pequeño hueco. Trataremos de mejorar en 2009. ¡Feliz año! Salud.

Y punto

Zapatero ha anunciado que desde ya los bancos van a prestar pasta, así que no hagan caso a esos carteles en los que pone Los empleados no tienen acceso al dinero, ya que sólo era un aviso para tranquilizar a los ladrones, los que están en la planta superior y no llevan pasamontañas sino gorras de tweed, de manera que es importante que los ladrones que sí que suelen tener que hacer frente a la justicia se organicen bien los atracos, respeten la cola y cojan el preceptivo numerito a la entrada, no vaya a ser que lleguen antes que los demás y para cuando queramos nuestro crédito el empleado nos diga que se lo han quedado los ladrones, porque entonces le diremos que eso ya lo sabíamos y que no es ninguna novedad y se montara una revuelta y saldremos a buscar al ladrón del pasamontañas y le robaremos y a los pocos minutos –por nuestra condición de animales de costumbres- volveremos al banco a ingresar lo obtenido porque es más cómodo que tenerlo debajo del colchón –aunque bastante más caro, si nos atenemos a las comisiones de esas tarjetas con las que ellos se llevan alrededor del 1,5% de las ventas del comercio- y para que el ladrón del tweed siga tranquilo sobándose las pelotas mientras discurre con unos cuantos mingafrías del departamento de marketing y comunicación algún sistema que les permita posicionarse –que es como hablan los del tweed y los mingafrías- como líderes o como impulsores de la obra social o como algo, pero como líderes, que para eso tienen todos un master en Harvard o en La Sorbona o en los lavabos, mientras nosotros nos vamos a nuestras casas con esa bendita certidumbre y felicidad que nos otorga nuestro papel de buenos ciudadanos y el saber que hoy no se celebra nada especial sino tan sólo el arranque de un nuevo año de inocentadas.

Guerra

El amor a lo mejor es ciego, pero sordo no, así que cuando ayer me llamó mi rival y me dijo toda contenta que una copia de La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina estaba disponible en la biblioteca de Civican supe que tenía que ir, aunque sus palabras exactas no fueran ésas, ya me entienden. Al ser un libro al parecer muy demandado y estar yo en lo Viejo, corría serio riesgo de que para cuando llegara a Civican ya lo hubieran cogido prestado, así que me subí a la villavesa fibrilando y pidiéndole al conductor que abriera gas. Al bajar me crucé con tres conocidos y ni les saludé, estando como estaba a punto de sonar la campana. Llegué a la biblioteca con los codos en jarra estilo Madina y me puse a buscar el ejemplar en las estanterías. Una ancianita me preguntó por él y le dije que no conocía ese libro, al tiempo que le avisaba: ¡señora, mire, a la derecha, una pensión de viudedad! La despisté unos instantes, pero no encontré el libro. Convencido de que alguien se lo había llevado ya, me asomé a la ventanilla. La bibliotecaria no daba crédito a que estuviera disponible y al final lo encontró. Está disponible, tal y como viene en la web, pero no etiquetado, así que no te lo puedo dejar. Refunfuñé un poco, ya que no es mi obligación saber que nada tiene que estar etiquetado antes de ser prestable y también porque aparecía en la web como disponible, motivo por el cual me había hecho el trayecto a 160 pulsaciones, pero como la bibliotecaria era bien maja y atenta me dijo que lo podría pasar a recoger a la tarde, cosa que hice y aquí tengo el dichoso libro de los huevos, mientras mi rival echa un café con las amigas y la ancianita se lee la 15ª edición de Cómo reconocer a un hijoputa a la primera. Señora, la guerra es la guerra y yo un simple soldao.

Táctica

En un mundo en el que las tetas ya no son tetas sino emplastes de silicona que se compran al peso –pónme dos para llevar y dos para comer aquí-, en el que los hombres se depilan los sobacos a láser y huelen bien, en el que los niños no comen bocatas de mermelada sino actimeles, en el que una caña y un pincho cuestan 4 euros, donde un gobierno socialista quita dinero a los pobres para dárselo a los ricos, en el que los humoristas de La Sexta se meten más con la oposición que con el gobierno o en el que decenas de medios de comunicación dedican desde hace décadas mucho más espacio a la identidad nacional o lo que coño que eso sea que al paro, el hambre o lo que sea, vamos, en un mundo en el que casi todo o es mentira o es una verdad a medias, ¿qué más da una más, qué más da que un blanco se pinte la cara de negro para sentirse realizado por unas horas? ¿No os dais cuenta, almas de dios, que este hombre es feliz, que fruto de esas horas en las que es el centro de todas las miradas –las de agradecimiento y las de inquina, este lo aprovecha todo- carga su autoconfianza para todo un año y así no se tira al Arga, no os daría cargo de conciencia?, ¿no os parece que bien invertidos están esos 42.000 euros que el ayuntamiento le otorga? ¿Cuánto vale la felicidad de un hombre? No tenéis corazón. Por ejemplo, el camerunés que se ofreció a ser Baltasar, por muy buenas referencias que trajera, ¿qué necesidad tiene de serlo, con la de personajes que hay por el mundo para interpretar? Dejad al bueno de nuestro Balta de pega tranquilo. Y sed prácticos, hijos, sed prácticos, recordad que en este pueblo cuando las críticas sólo vienen de un lado no hay nada que hacer, aún se enrocan más y con más ganas. Infiltraros en las líneas enemigas y meter cizaña. Suerte, voy para Carlos III.

Fascio

El fascismo es lo que tiene, que emerge cuando menos te lo esperas y donde menos te lo esperas, incluso sorprende al propio fascista, que desconocía esa faceta suya. No es el caso de José Luis Izco del PSN, que no se ha sorprendido a sí mismo ni un ápice al anunciar que su partido igual revisa la ley electoral para que sólo aquellos partidos con más de un 5% de los votos tengan derecho a obtener parlamentarios en Navarra (ahora está al 3%, lo que también es palmariamente injusto). Izco quizá no sea fascista al estilo de los libros de Pemán o las películas de Bertolucci –o igual sí, no sé, que todo es ponerse-, pero sus declaraciones e intenciones lo son claramente -¿dónde empieza la persona y acaba el político?-, toda vez que ya se sabe que uno de los objetivos del fascismo es la unidad monolítica y el corporativismo, en el caso de Izco basado en la entente UPN-PSN y quítate tú para ponerme yo. Con su propuesta, el lenguaraz ¿socialista? pretende que partidos como IUN (4,35% de los votos) y CDN (4,37%) desaparezcan de un plumazo del arco parlamentario, así como que los votos de miles de personas no sirvan de nada, ya que, argumenta, “en esta situación es necesario tener instituciones fuertes”. Desconozco a qué situación se refiere, tal vez a esa crisis económica que tan bien le ha venido al PSN para justificar su posición de culo en pompa. Será necesario para ti y los tuyos, para los demás es una bendición que aunque estemos o no de acuerdo con ellos estos dos partidos estén en el parlamento, nos parezca o no útil el parlamento. Yo sé que la memoria humana es frágil, pero no por ello deja de entristecer que este planteamiento fascista venga de boca y mente de un ¿socialista?, del hijo de un republicano exiliado durante 10 años. Muy triste. Feliz noche.

Racismo

No suele haber ningún problema para dejar que un estadounidense entre en tu accionariado, que es lo mismo que decir que entre en tu casa. De hecho, infinidad de empresas españolas tienen accionistas de ese país y nada especial parece ocurrir. En cambio, si asoma la jeta un ruso se disparan las alarmas, ya que, por naturaleza, nos han enseñado que los rusos son terribles, taimados y crueles. Han pasado de ser comunistas a ser mafiosos, sin ninguna clase de escala intermedia. En este país somos así, racistas con los estadounidenses y también con los rusos, al menos de pensamiento. Si no no se explica cómo se echó buena parte de la opinión pública encima del gobierno tras el anuncio de la posible compra de Repsol por parte de Lukoil, algo que no hubiera sucedido nunca si Lukoil hubiese sido suiza, por ejemplo, y su principal gestor un tal Maddof. Bastan un par de películas de mercenarios eslavos, unas cuantas fotos de gulags y un par de biografías de Abramovich para crucificar a todos los ciudadanos rusos, como si las grandes fortunas europeas o americanas estuvieran edificadas sobre los 10 mandamientos o la Declaración de Derechos Humanos. No tengo ni idea de si Lukoil está gestionada por bandoleros o no, supongo que sí, pero sí que intuyo que si esos bandoleros hubiesen sido de Santander no se habría armado tanto revuelo, mientras Botín y los suyos invierten dinero en estafas piramidales para obtener más dinero que un trilero. Es lo curioso de los capitalistas radicales, que quieren máxima libertad pero hasta que no les afecta a ellos. Decía Solbes que la pena de lo del Santander y otras entidades financieras con respecto al pufo de Maddof es que afectaba a la credibilidad de los bancos. Otro error del oráculo, ya que sólo se puede perder lo que se tiene.

Consumo

Ha dicho Miranda que salgamos a la calle y consumamos. Parece más un llamamiento de Keith Richards que del consejero de Economía, pero bueno. A lo que iba, a Miranda. En primer lugar, artista, haremos, con todo el respeto, lo que nos salga de los huevos y su homónimo femenino. Esa clase de exhortaciones están de más y faltan a la inteligencia, libertad y capacidad de gestionar sus dineros a personas hechas y derechas –o torcidas- que ya estaban aquí en esto de la vida antes de que usted se pusiera unos pantalones cortos. Limítese, como consejero, a buscar soluciones, reducir problemas y diseñar –y sobre todo ejecutar- nuevos y mejores escenarios, que los demás ya sabemos qué pantalón comprar y qué echarle a las alubias, y cuándo y cómo y por qué y dónde. En segundo, mírese bien lo de decir que hagamos “una vida normal”. Ya hacemos una vida normal, majo, ya la hacemos. Tal vez lo que no era normal es lo que se hacía antes, analicelo. Quizá lo anormal es lo anterior, comprar mucho de lo que no se necesita con el que dinero que no se tiene para mantener una estructura económica irreal que manejan unos pocos y que cuando se desploma nos arrastra. Tiene usted un director de Política y Promoción Económica que es un fenómeno y que está muy sensibilizado con la parte humanística y solidaria de la economía, escúchele de vez en cuando y tal vez así no diga tantas tonterías. Y, por último, absténgase de escupir barbaridades como que “la inmensa mayoría de los 300.000 trabajadores navarros no se verá afectada por la crisis”. Con todo el respeto, cállese la boca, que se la sellen como a los leones de Correos, porque la gente, toda o casi, ya está afectada por la crisis, llame empresa por empresa, despacho por despacho y lo sabrá. O salga a la calle y consuma. Consuma realidad.

Siempre igual

La pelota, la Lieja-Bastogne-Lieja, Vaya semanita, los documentales de los domingos, los dibujos animados y muchas cosas más en euskera, los partidos de Segunda –esperemos no tener que verlos-, Pásalo, las películas de la tarde, Domingo sin cortes y muchos espacios más que forman parte de nuestro paisaje habitual –obviamente del de algunos más que del de otros- ya han entrado en el debate político, con lo cual nos podemos dar por jodidos tanto a los que les gusta eso y que en el mapa del tiempo se incluya a Navarra como a los que nos gusta eso y nos da igual que en el mapa del tiempo se incluya a Navarra, no se le incluya o se meta también a Gabón. Yo, lo reconozco, sería capaz de sintonizar la televisión del partido de Le Pen si con ello me aseguro ver el Tour de Flandes, así de ruin y de mezquino soy. La culpa no es mía, sino del que le deja a Le Pen tener los derechos de emisión de esa carrera. Entre los miles de votantes de UPN y PSN hay multitud a los que las emisiones autonómicas de Aragón y La Rioja –así lo pide la parlamentaria Arraiza- les importan una higa, pero que ven la ETB-1 y la ETB-2 tan campantes y felices sin por ello sentir que se amenace la identidad que ellos creen que tiene Navarra, ya que no ven a la ETB como una punta de lanza de nada, aunque en el fuero interno del PNV les gustaría que así fuera. Pero la gente ya es muy mayorcita como para dejarse adoctrinar por nadie y el niño que se pueda ver influenciado por eso es porque ya vive en un entorno que no es el mismo en el que crecieron la parlamentaria Arraiza o el parlamentario Casado, les guste o no. Es otro, ni mejor ni peor, pero otro, una realidad diferente que va más allá de mugas, políticos de uno u otro pelo y hechos administrativos que muchos nos pasamos por los sobacos.

Suyo

Atención futuros hipotecados: hay riesgo de tormenta con granizo. Se han detectado anuncios sobre nuevas hipotecas por parte de infinidad de cajas y bancos en los que prometen un sol brillante y unas condiciones excelentes para la plantación del pimiento, especialmente en los dos primeros años. No se aceleren, recuerden que los dos primeros años son importantes pero aún lo es mucho más no quemar la tierra para futuras cosechas, que ya saben ustedes que se pueden prolongar al menos 35 o 40 años. Estén atentos –muy atentos- al Euribor que les quieren aplicar, no se fíen ni de su padre, aunque sea director de sucursal. El Euribor de ayer cerró al 3,33% y la media de diciembre está al 3,62%. A este ritmo, la media de diciembre rondará el 3,3%, un punto por debajo de la media de noviembre (4,35%) y dos de la de octubre (5,25%). Si todo va como sigue, la media de enero será de menos de 3 puntos. Sabemos que el ansia que ustedes sienten por firmar su hipoteca e independizarse es alta o que tal vez ya estén obligados a ello, pero recuerden que si esperan uno o dos meses más ganarán mucho pero que mucho dinero. Sí, sabemos que ahora mismo están más pendientes de los rodapiés o los enchufes de la cocina, pero si firman ahora les intentarán aplicar el Euribor de octubre, así son ellos. En cambio, si lo hacen en febrero les aplicarán el de diciembre y así sucesivamente. Dos puntos son muchos puntos, créanme, la diferencia entre respirar o ahogarse. Y se dice que el Banco Central Europeo seguirá bajando el precio del dinero, tal vez no al nivel de USA o Japón, pero por debajo del 2,5% al que ahora está. No dejen que recaiga sobre ustedes la responsabilidad de reactivar una economía que ustedes no desactivaron. Que la reactive Rita. Y la Koplowitz. Siempre suyo.

Prometido

Los de la montaña lo quieren todo. Quieren queso, migas de pastor, tranquilidad, poco tráfico, centros de salud, escuelas, una carne cojonuda, aire puro, días calurosos y noches frescas, ríos cristalinos. Y ahora, además, quieren tener luz eléctrica, a ser posible de ésa que no se va cada vez que nieva o llueve. No, no, si queréis electricidad o os venís a Pamplona o a lo sumo a la Ribera o ni luz ni leches. A ver, ¿cuántos sois? ¿Llegáis a un 1% de los votos los de, por ejemplo, Roncal? Pues si llegáis, bien justo. Y encima habrá que ver a quién votáis, panda de mencheviques. Además, hijos nuestros, ¿no comprendéis que a un turista de, pongamos, Madrid, le parece muy autóctono y etnográfico eso de que se vaya la luz y haya que poner velas, no veis que en realidad es hasta un favor lo que os hacemos tanto nosotros como Endesa, fomentado el turismo rural, pero rural de verdad? Porque el tema es que nosotros, con nuestras exigencias medioambientales a la empresa, lo único que pedimos es que se respeten vuestros parajes naturales, no creáis. Si luego no hay empresa en el mundo a la que le salgan las cuentas al invertir en el valle, porque sólo con los recibos de la luz en 1.000 años no amortiza lo gastado, ya no es nuestro problema, es un asunto entre empresa y particulares, nosotros como Gobierno nada podemos hacer, ni siquiera pagar la diferencia entre la instalación normal aérea o la soterrada, porque hemos de gastarnos el dinero en un pabellón deportivo y en un museo del encierro, ¿entendéis? Pero michicos, no os enfadéis, en serio, que os prometemos que en lo próximos folletos de turismo os sacaremos en portada. Igual hasta vamos a allá a hacer una sesión de gobierno, qué coño. Ya llevaremos nuestros propios generadores eléctricos. Os queremos.

Apagón

No tengo ni idea de cuál ha sido el resultado del Barcelona-Real Madrid que se jugó ayer a partir de las 10 de la noche. Más que nada porque cuando escribo esto son las 11 de la mañana del sábado y el cielo sigue tan gris y tan plomizo como lo lleva siendo todo diciembre. Lo que sí sé es que el pasado martes el Real Madrid cesó a Schuster y varias cadenas de televisión nacional abrieron sus informativos con la noticia. Y no sólo la abrieron, sino que conectaron en directo con la rueda de prensa que en ese preciso instante ofrecía el nuevo entrenador madridista, Juande Ramos. Conexión en directo no en el bloque de deportes, no, sino antes de dar paso a las noticias de información general. Asombrosos los extremos a los que está llegando esto del pan y circo. Llega uno a entender a la perfección a los que detestan el fútbol y consideran que no es que esté sobredimensionado, es que se ha convertido en una absoluta aberración. En una cadena rizaron el rizo y el último de sus titulares fue la llegada a España de Paris Hilton, una mujer cuyo único mérito reconocido consiste en no tener ningún mérito y a pesar de eso ocupar decenas de portadas y programas. Por supuesto, las diferentes cadenas se le lanzaron al cuello para ver quién era el graciosillo que le ponía más en ridículo, cooperando de esta manera a que su imagen vacía siga ganando terreno. Que no digo yo que no haya tener de vez en cuando válvulas de escape para soportar la realidad, como por ejemplo esas series de noticias escabrosas que una cadena suele meter seguidas en el informativo del mediodía cuando estás comiéndote el filete, pero de ahí a llevarlo a la primera plana hay un trecho muy largo que algunos hace ya tiempo que rebasaron. Eso sí que es un apagón analógico. Y neuronal.

Manifiesto

Muy buenos días a todos y gracias por acudir a esta rueda de prensa, lamentamos la barrera. Por favor absténgase de lanzarnos cacahuetes y anacardos, que no queremos perder la curva. Como presidenta del Comité de Empresa de Bolas Navideñas Carlos III Arriba Sociedad Vallada, en nombre propio y en el de mis camaradas rodantes, quisiera transmitir a la opinión pública las siguientes consideraciones: 1ª) mis compañeras y yo acusamos a la contrata de incumplimiento del acuerdo alcanzado, en tanto en cuanto la instalación de una valla a nuestro alrededor nos impedirá lucir tal y como nuestra profesionalidad sin tacha requiere. Años y años de dedicación a nuestro trabajo no merecen una codificación de esta clase, tanto para nosotras como para los espectadores, que no tienen que pagar por unos pocos incivilizados. 2ª) exigimos al ayuntamiento una rápida y convincente aclaración de los motivos por los cuales nosotras nos vemos en esta denigrante situación mientras que nuestras compañeras de la avenida de Roncesvalles brillan con luz propia y sin ninguna clase de obstáculo entre ellas y su público. No nos vale la excusa de que nosotras estamos cerca de un abeto y que la valla es más para protegerle a él que otra cosa. No podemos hablar en su nombre porque nosotras somos de talleres y él es de oficinas, tenemos convenios distintos. Además, como es alto y tiene los ojos a la altura de la copa le es más igual, hasta le viene bien porque tiene más protegidos los pies. 3ª) Denunciamos que pese a que nadie le gusta que la traten como un mero adorno, nosotras estamos orgullosas de nuestra condición y, en consecuencia, vallarnos es un sinsentido. Por tanto, hemos decidido que mientras no se solucione este desgobierno actuaremos en consecuencia: nos pondremos de culo.

Agua

Hace unas tardes estuve en un bar de la Plaza del Castillo, cuyo nombre no daré. Había quedado con un amigo y su hijo y nos tomamos un botellín de agua de tercio de litro y un mosto. Nos salió la broma a 3,40 euros, 1,70 por cada cosa. El agua tenía que ser del nacedero del Jordán y el mosto venir directo de manzanas con denominación de origen del huerto de Getsemaní, por lo menos. Se ve que algunos aún no han interiorizado el concepto crisis o que, por contra, han emprendido una huída hacia delante con patillas y trabuco. Y no era julio ni en terraza. Me he acordado de esto al leer que Bush ha aprobado una ayuda de 11.500 millones de euros al sector del automóvil, ese mismo que parece que está ahora malito, al igual que la banca, la construcción y, en general, todos esos sectores que hasta hace nada se ponían hasta las pencas vendiendo. Mi duda es: ¿Qué han hecho con el dinero? La única explicación que tengo es que se hayan ido de aguas y de mostos por la Plaza del Castillo, con lo que tendría su lógica, pero si no lo han hecho no llego a comprender por qué tenemos que solucionar entre todos los berenjenales en los que se han metido unos cuantos por, entre otras cosas, colocar su dinero en fondos de dudosa honorabilidad. Decía el otro día Lizarbe que el debate sobre eliminar el impuesto de patrimonio era algo del pasado y que esos 70 millones que se iban a dejar de recaudar en Navarra habría que buscarlos por otras vías, amén de que, según él, eliminando este impuesto se propiciaba que los favorecidos invirtieran en la construcción, ese espejismo en el que gente sin dinero edifica casas para venderlas a gente sin dinero gracias a los préstamos que hipotéticamente los bancos darán a comprador y vendedor tras los rescates. Vamos, que todo seguirá quedando en casa y otra vez la imaginación al poder. Temblando estoy pensando en qué otras vías habrá discurrido Lizarbe, al que se conoce que la cosa esa de la deflactación ya le ha resultado suficiente para los que no tenemos ni banco ni constructora ni fábrica de coches y además tenemos el vicio de aplicarnos el dedal de agua a 1,70, eso sí, con vaso. Algunos no parecen ver que se acerca la tragedia griega.

Lendl-McEnroe

Yo era de Lendl. Me gustaba su cara de mala ostia, lo feo que era, cómo se pasaba las pelotas entre los dedos y cómo luego con esos mismos dedos se arrancaba las pestañas. Claro que lo que más me gustaba era que para ganarle había que jugar casi perfecto, porque él iba a cometer pocos fallos, o ninguno. Aimar Olaizola es mil veces más guapo que Lendl y con total seguridad mejor tipo, pero me recuerda mucho a él, porque mantener esa tranquilidad a 180 pulsaciones es inusual, salen dos o tres que sean así y que, además, como hacía Lendl y ahora hace Aimar, sean capaces de hilvanar jugadas de auténticos artistas, al nivel de las que hacían McEnroe o Edberg o Becker y que ahora hace Irujo. Yo ahora soy de Irujo, qué se le va a hacer, así pierda todas las finales que juegue y así juegue igual de acelerado que como jugó el lunes. Ya, ya sé que si jugara diferente no sería Irujo sino otro, pero ya me entiendo, me refiero a que hay que arriesgar cuando está el tanto perdido pero no cuando ya está casi en tus manos, no sé si me explico. Pero bueno, ¿quién coño soy yo para decirle nada a Irujo? Bueno, es el calentón del momento, mi lado hooligan –mi suegro casi me echa de casa-, en un par de días se me pasa, amén que soy de los que creen que la distancia real de Irujo es a todo el frontón. Lo realmente bueno de esto es que al margen de quién sea cada uno, aquí tenemos Lendl-McEnroe –Juan es mucho mejor tipo que McEnroe- para rato y que merodeando y casi a la par -sino no es que lo están del todo- hay cuatro o cinco más que van a permitir que la pelota siga donde está o más arriba. Así que lo único que podemos pedir es que les respeten a todos las lesiones y que sigan dándose cera hasta hartar. Yo, por mi parte, intentaré ponerme menos nervioso, ¡¡¡¡caguensosssss!!!!

Gomorra

En el súmmum de la desfachatez, el ayuntamiento de Pamplona ha habilitado un teléfono al que enviar mensajes o fotos tomadas con el móvil en el que avisarle de los desperfectos que los ciudadanos vean en la ciudad. El coste del mensaje es de 1,2 euros. Debería haber terminado la columna en la anterior línea, porque sobran ya más palabras y habría que entrar en el terreno de las descalificaciones, los insultos y los tacos, pero como me pagan por rellenar todo el espacio me veo en la obligación de continuar hasta el final sin faltar excesivamente a nadie, todo lo contrario de lo que hace el ayuntamiento, que nos quiere contratar como municipales por horas y además sacarnos la pasta, esto es, quiere que le hagamos el trabajo y que pongamos la cama. Se ve que algún jerifalte municipal ha estado viendo Gomorra y ha pillado ideas. Tal vez sea el nuevo concejal de Participación Ciudadana y Nuevas Tecnologías, uno de estos jóvenes con los que cada 10 o 12 años nos regala UPN –Cervera, Sánchez de Muniain, etc-, que al principio son como muy guachis y megasimpáticos y modelnos y luego se les va poniendo una cara de zarigueyas que da pa atrás. Sí, seguro que es él, porque veo que esto forma parte del programa Pamplona Futura, que lo lleva su concejalía. El mozo este tiene también un blog. Y parece que le da mucha importancia a las nuevas tecnologías, tanta que desde el pasado agosto su blog registra cinco entradas. Hijo, como tengas tanto espíritu para trabajar como con el blog vamos servidos. Un blog que, por cierto, encabeza una foto de la calle Mulberry de Nueva York, donde está la pequeña Italia –de ahí lo de Gomorra y la mafia, si es que todo se pega-. Y una leyenda: Juntos todo es posible. Supongo que se dirige a Vodafone, Movistar y Orange. Vaya desperfecto.

Colombo

El consejero de Vivienda acaba de hacer un Cristo con dos pistolas. La primera pistola, la más pequeña, ha consistido en lanzar una campaña de VPO-VPT y al muy poco tiempo –días- ampliarla con el anuncio de que se suman unas cuantas viviendas más. Vamos, lo habitual: queda más fardón anunciar 1.100 viviendas un lunes y luego informar un jueves de un aumento de 130 pisos en la oferta que hacerlo todo de golpe, da más sensación de que no paras de currar. Gracias, consejero. La segunda, tipo bazooka, es su aviso de que en 2009 y 2010 se inspeccionarán 2.400 viviendas para corroborar que allá viven los adjudicatarios. Sólo le ha faltado decir: y, además, que sepan que mañana de 4 a 6 habrá un control del alcoholemia en la avenida del Ejército. Una emboscada en toda regla, ha preparado. Yo esta mañana me he cruzado con unas cuentas hordas de adjudicatarios en pijama que iban fingando a las casas que no usan para abrir el agua, la calefacción y la luz y que este gasto se vea reflejado en los consumos y así que parezca que viven allí. No obstante, detalló también que, al margen de las 1.000 al año que van a controlar con este sistema, se efectuarán 200 visitas anuales in situ por parte de la Policía Foral. Lo que da una media diaria de 0,54 visitas. Esto es, que te vas un par de tardes y noches entre semana, te haces tres o cuatro bloques y has cumplido el cupo para todo el año. “Buenas, soy el cabo Recalde, ¿vive usted aquí?” En efesto Ernesto, vivimos mi mujer, yo y ese pedazo de Toyota Corolla que está aparcao delante. “¿Y esos grabados de la iglesia ortodoxa rusa?” De un viaje que hicimos. “¡Ahhhh! ¿Y el Tachenko ése que acaba de salir del baño?” El fontanero, Josef. “Muy bien, que pase buena noche. Y baje la calefacción, que se le van a escalfar los rusos”.

Memoria

Dentro de un par de semanas, como mucho, los más memoriosos de entre los que no le conocíamos habrán olvidado el nombre de Ignacio Uría. Los menos capacitados para archivar tanta información, tardaremos menos de una semana. Sí, no olvidaremos tan fácil el resto, la sensación, el hartazgo, las imágenes de su familia y amigos, pero al fin y al cabo olvidaremos su nombre, como hemos hecho desde hace 40 años con muchos y muchos, empezando por Alfredo Aguirre, siguiendo por ... -¿recuerdan ustedes cómo se llamaban los dos asesinados en la T4?- y por ahí casi hasta el infinito incluso de las desapariciones aún no aclaradas, como las de Pertur –muy famosa- o la menos recordada -excepto por familia y amigos- de José Miguel Etxeberria Álvarez. Y en un mes o así habrá desaparecido toda la sensación posterior a cuando conocimos la noticia, una sensación que sólo se reactivará la siguiente vez. Olvidar un nombre no implica que uno se haga el sueco ante el recuerdo de algo, pero denota a las claras que tantos años de miseria y de esquizofrenia en lo único que nos han convertido es en personas incapaces de funcionar de un modo normal, tal y como funcionarían en otros lugares. No digo que funcionemos mal, que tengamos que autoflagelarnos todas y cada una de las mañanas, pero sí que nuestros cerebros, agotados de tanto tiempo invertido en hablar de esta gente sin llegar a ninguna parte –ocupa el nº1 en el ranking de conversaciones inútiles- y de tantas sensaciones pésimas que, como mal menor, nos han hecho padecer, buscan puertas de salida constantemente, lo que, obviamente, es bueno y totalmente necesario para nuestra salud mental pero pésimo para afrontar la triste realidad de las cosas. Ellos saben que es así y a eso juegan, amén de no saber jugar a otro juego.

El muro

Como pasa en el Vaticano, donde no está penalizado ser homosexual porque no les cabe en la cabeza que nadie pueda ser homosexual, en Pamplona tampoco hay homosexuales, pero en este caso es imposible que los haya porque no hay otra acera, como se decía antes: ese es de la otra acera. En Pamplona acera sólo tenemos una, la que maneja Alucina. Es una acera que lo mismo te sirve para un roto que para un descosido, lo mismo le metes un carril bici que doce señales de hoteles privados, vale para todo. Por allá pasa todo el mundo, apretados, eso sí, que hay que aprovechar el espacio, hay que dar paso a los monovolúmenes y los coches con unos hombros que ni el increíble Hulk. Así, nos encontramos con tramos de esa acera en lo que si se diera el caso de que una bici se cruzara con otra se tendría que apartar una de ellas, invadiendo el ya de por sí invadido espacio de los peatones. En el caso de que justo también en ese momento un peatón se estuviera cruzando con otro, uno de ellos, para evitar meterle la nariz en la nuez al de enfrente, se vería obligado o a parar y ponerse de perfil –abstenerse los de totxa grande- o, en su defecto, a invadir la calzada, con el lógico riesgo que eso supone. No obstante, las estadísticas nos hablarían de que ese suceso sólo ocurrió una vez, como ahora nos dicen que en todo 2007 sólo se registraron tres accidentes entre bicis y peatones, sin heridos graves. ¿Y? Que las cosas no pasen –o no se cuenten- no significa que no sean un grave atropello, tanto para peatones como para ciclistas, a los que se nos ofrecen las migajas del espacio de esta ciudad, una ciudad que no sólo no afronta el problema del tráfico sino que además acochina aún más a los que optan por usar el coche lo menos posible. Eso no es un carril bici. Es el muro de Barcina.

Ellos-as antes

Al menos yo, nada tengo en contra, al contrario, de que a los niños y niñas se les eduque en centros religiosos, laicos, del Opus o de la Iglesia Maradoniana y que estos centros, siempre y cuando cumplan unos requisitos, reciban una subvención, aunque sobre esto habría mucho que hablar si son privados. No obstante, pasemos esto por alto y vayamos al caso que ocupa a los centros que imparten clases a los niños por un lado y a las niñas por otro con sólo profesores para los niños y sólo profesoras para las niñas, que es el de la defensa no sólo de su modelo sino de la concertación que reciben. Por supuesto, si no la reciben será un problema para los padres, que tendrán que pagar más, y para los trabajadores, que tal vez no mantengan sus puestos. Lejos de mi intención que nada así suceda, pero si yo quiero que el pan que me da el gobierno además de llevar pan lleve pasas pues igual me tengo que pagar las pasas, digo yo. Pero lo más importante, reitero, es que a mi me parece que un colegio es un sitio donde no se te educa pero donde vives 8 horas al día y que aunque luego salgas de allá como una persona normal que ni va apalizando a nadie ni tienes traumas ni nada de eso no quita para que durante muchos años hayas tenido una, a mi juicio, grave carencia, que es la de no tener amigos de un sexo distinto al tuyo, gente con la que vas creciendo a la par y no que te la encuentras de sopetón a los 18 años al doblar una esquina. Y me da igual que lo avale la ley, la UNESCO o la UAGN o que en otros países muy avanzados se esté impulsando en centros no religiosos. Creo que a un niño o a una niña no se le debe quitar su derecho a relacionarse durante 8 horas al día durante muchos años con todos por igual. Libertad de elección, sí, pero los derechos del niño, primero.

Chusma

Iñaki Ezkieta, uno de los que pasó horas y horas de fría cola –Cold cold ground, de Tom Waits, brutal tema para pasar un Día de Navarra o de la marmota- para no poder pillar una entrada para AC/DC y que sin embargo aún no han quemado nada, pedía a algunos a ver si le facilitábamos la identidad del señor que él llamaba Almax. Sus deseos son órdenes, señor Ezkieta: se trata de Gay Mercader. De ahí el nombre de la empresa que trae a AC/DC y a muchos más artistas consagrados: Gamerco, vía Gay and Company, que es la empresa matriz del tal Gay. El susodicho, como muchos otros, es de los que no da la cara cuando viene tormenta y, como bien decías, al no haber una ley o similar que regule las ventas de entradas, simplemente se quita de en medio, porque en conciertos de esta clase sabe que va a vender todo el papel –es una figura literaria-, así dé las 16.000 entradas a una pescadería de Ulldecona atendida por la amante de Torrente. Además, sablea a una diputación, a un ayuntamiento y a un banco semipúblico y se lava las manos como Pilatos y que sean los puntos de venta los que se coman el marrón o –vete a saber- sus chanchullos, de una de las partes implicadas, dos o de todas. Gay es un histórico de esto –trajo a los Stones en el 76- y recuerdo que en una de las pocas entrevistas que da, una que leí hace muchos años en una de ésas revistas para descarriados, contaba que, durante bastantes años, Dylan era muy cariñoso con él, hasta que se dio cuenta de que siempre que lo era le acompañaba la novia de entonces de Gay, Inka Martí. Y es que Dylan será hosco, pero gilipollas no. Ni Gay tampoco. Ni la Martí, que ahora anda con el pequeño de la Duquesa de Alba. Tu y yo, en cambio, sí, je-je, somos chusma para estas gentes, los que les compramos las entradas. Y así será. Salud.