Al Anaitasuna

Mi padre jugó al baloncesto. Mi hermano también, aunque algo peor que mi padre. Yo también, peor que mi hermano y mucho peor que mi padre. Eso de que la raza mejora será en Bulgaria. Eso sí, los tres éramos finos tiradores, aunque yo más que nada lo que era era fino, casi invisible. El caso es que a principios de los 60 mi padre y sus compañeros llenaban hasta los topes cada 15 días el Labrit, donde se jugaban los partidos. Tengo fotos que lo atestiguan. Y recortes de prensa. Si ven fotos de aquel equipo, mi padre es el de las orejas. Da igual que foto vean, es el de las orejas. Me da que en los 40 en Maternidad sacaban a los niños de las orejas, vaya sopletes gastaba el personal. Aquel equipo que llegó a jugar en la actual Liga Leb Oro –la categoría después de la ACB- o lo que ahora sería la segunda división de fútbol –aunque con dos grupos: norte y sur- pasó a mejor vida y desde entonces, aunque ha habido intentos, ningún equipo navarro ha estado en la situación a la que mañana se enfrenta el HNV Duar en el Anaitasuna –21.00 horas, entrada gratis si se lleva una prenda o amuleto de color rojo-: si ganan y pierde el líder, ascenderán automáticamente a la Liga Leb Oro, a sólo un paso de la ACB. Si eso, que es difícil, no se consigue, el viernes 8 jugarán en casa el primer partido en busca de la segunda plaza de ascenso. Pase lo que pase, la temporada de este equipo debutante en la categoría es colosal. El baloncesto es –vean las audiencias de la selección o de la ACB, la Euroliga o el seguimiento a la NBA- un deporte con mucho recorrido posible en Navarra y que mañana se llene el Anaitasuna sería la confirmación de que se pueden hacer grandes cosas con modestia y capacidad de trabajo. Si no se llena, lo mismo. Yo iré con mi padre, si no me tira de las orejas.

Larga vida

Ayer pió Samuel Expensive Caro, pero no hablaré mucho de él porque pasaron cosas mucho más importantes –por ejemplo, murió Javier Ortiz, ¡salud!- protagonizadas por personas con criterio propio y un trabajo honrado y además les tengo a ustedes un respeto, aunque no los conozca uno a uno ni falta que nos hace ni a ustedes ni a mi. Voy a hablar del padre de Samuel, de Samuel Dylan Noznisky. El padre de Samuel Dylan se llama Bob Dylan y ayer sacó su último disco. Seguro que para la inmensa mayoría de ustedes esto es tan irrelevante como para mi lo es que baje el IBEX, que las bragas de Bruni se le marquen en el vestido o que Samuel Expensive abra su boca de pitiminí, esa boca que lo mismo abre para hablar de Guendulain y dar cifras “aleatorias” –Señor Cangrejo Jiménez dixit- o para echarse a los brazos de Barcina como el sinfundamento que es, pero como para mi Bob Dylan es un hecho sin precedentes y sin réplica posible en la historia de la humanidad –ni exagero ni me siento incómodo cuando escribo esto, es lo que siento y, además, lo puedo argumentar, ja-ja- entonces podrán llegar a, al menos, tratar de comprender que para mi ayer fuera un día grande de los de verdad, de los que hacen que merezca la pena andar por aquí a pesar de que muera gente decente y a pesar de que de vez en cuando haya que aguantar al porcentaje habitual de sin oficios y una cara tan grande como un mapamundi extendido sobre una mesa. Con motivo de este disco, Dylan fue entrevistado y dijo, entre otras cosas: sí, creo en el proceso democrático, pero ¿qué se ha logrado con los políticos? Los políticos crean más problemas de los que resuelven. Puede ser contraproducente. El poder real está en manos de pequeños grupos de gente y no creo que estén legitimados. Larga vida, Maestro, un honor, Javier.

Recorte

No soy de esos obsesivos que piden servilletas en los bares para anotar ideas y frases. Coño, las servilletas de los bares son para lo que son, no para andar anotando bobadas para los artículos. Además, anotar es trampa. Las noches que me desvelo y me empieza a funcionar la lavadora de hacer frases o de pensar paridas tampoco me levanto y voy al ordenador a escribir, trato de buscarme el botón de apagar o, como mucho, me levanto, pongo la tele y me amodorro. Pues eso, que lo de levantarse, aparte de ser trampa también, es de cobardes, como comer fruta. Joder, si tienes todo el día siguiente, ¿no? Los escritores a todo ese proceso tan mazacote de elaborar textos le llaman trabajar y si yo precisamente me dedico a esto de juntar letras es para no tener que trabajar, lo cual tiene mucho trabajo, hay que trabajar mucho para no trabajar. Pero lo que sí hago muy de vez en cuando es guardarme algún recorte. Tengo uno desde hará cosa de un mes en la cartera. Es de una revista y lo firma un tipo que no cito porque como tengo previsto insultarle y llevo hambre atrasada no quiero molestarle, porque todos tenemos una madre. Extracto una frase: actualmente es casi imposible encontrar entre la gente normal un interlocutor que sepa devolvernos la pelota con talento. ¿Qué, cómo se les ha quedao el cuerpo?, ¿a qué tiene la criatura sesenta manos de ostias? Es un aprendiz de esos de Oscar Wilde que pululan por ahí, que se creen que por ser o aparentar ser homosexuales ya tienen algo a su favor y así te lo hacen saber. Joder, un gilipollas es un gilipollas aquí y en Chueca. Este seguro que se apunta ideas y se levanta a la noche. Así terminaba su artículo: en verdad os digo que no entiendo cómo no se toma en serio a las gentes de la alta sociedad. Por mamones como tú, atontao.

Control

Como creo que el Consejo Audiovisual de Navarra aspira a conseguir que las televisiones con sede en Navarra sigan creciendo en la percepción que de ellas tiene la audiencia –“cerca de la mitad de la población considera que la calidad de la televisión regional es buena o muy buena”, dice el Barómetro Audiovisual de Navarra 2008, efectuado por el COAN-, les animo a que no se limiten a vigilarlas y a estudiarlas, que está muy bien, sino también a que trabajen por su mejora, presionando a quien tengan que presionar, que cuando se es un organismo semipúblico –y con todos sus ingresos públicos- se está en perfectas condiciones para ello. Y mejorar, hoy en día, se logra de una manera: mejores condiciones laborales. Aprovechando que hay una nueva y briosa junta directiva de la Asociación de la Prensa, no estaría de más que también el COAN sea capaz de exigir a las empresas televisivas lo que ya exige a sus contenidos, para que las condiciones de plantillas reducidas a la mínima expresión y con horas semanales trabajadas para dar y regalar no sufran aún más exigencias surrealistas. No sé, está feo eso, la primera revolución industrial hace siglos que tuvo lugar, hace décadas de lo de la declaración de los derechos humanos y ya está bien de chantajear a los jóvenes periodistas –o cámaras o técnicos o maquilladoras- con el puto cuento ese de que “como salís en televisión y os hace ilusión...”. Pues eso, que está muy bien eso de lo audiovisual y la TDT y qué sofá más bonito tenéis para la entrevista y vaya entrevistas más azucaradas que me haces hijo, pero que revisen bien qué se hace con las subvenciones públicas que reciben esas cadenas, no vaya a ser que mucho plan de fomento del empleo, mucha percepción y el obrero televisivo debajo de la bota y el dinero ¿dónde?

Firmas

Ya que ayer hablamos del concejal de Participación Ciudadana de Pamplona y ayer me llegó un correo a mi, que soy un ciudadano –menos cuando Clos Gómez abandonó el miércoles el césped, cuando la niña del exorcista a mi lado parecía Heidi-, enviado por al parecer otro ciudadano que pedía que hiciéramos unos cuantos un esfuercillo más, pues hagámoslo, participemos. Decía el correo que el plazo para recoger y entregar firmas contra la estafa que se está cocinando con lo de Guendulain finaliza el 5 de mayo. Decía que en el blog www.comerosvuestrainversion.blogspot.com hay una hoja de firmas para poder descargar y firmar y así presentar esas firmas en el Parlamento de Navarra –aunque no sé yo para que servirá, vistas las intenciones del PSN en este asunto-. Que esas hojas de firmas, aunque sea con una sola firma, se pueden enviar a: apartado de correos 1208 de Pamplona (correo normal) o entregar en mano en las librerías Auzolan (c/ San Gregorio), Abarzuza (c/ Santo Domingo), La Casa del Libro (c/ Estafeta) y La Hormiga Atómica (c/ Curia), de Pamplona. Insistía el correo que es evidente que hay muchos problemas en esta comunidad, como en todas, pero que este caso tal vez sea el paradigma de un sistema de funcionar –acuerdos de palabra sin nada firmado o sin cláusulas de reversión claras- por parte de la clase política y parte de un sector económico que, amparado en eso del bien común –jul-jul-, han hinchado bolsillos propios y quien sabe si ajenos y ahora, como la realidad es la que es, quieren que se los rellenemos otra vez entre todos. Vamos, que cuenta con la guinda del recochineo. Yo entregué ayer la hoja con mi firma en Auzolan y de pasó me compre el último de Camilleri, ya saben, el de Montalbano, especializado en delincuencia.

¿Cambiar qué?

Me encantan los que van a la moda, mirarles es mirar a los peces de colores que están en las peceras, felices con sus cositas, y abren la boca para jalarse un concentrado de algas. Nuestro concejal de Participación Ciudadana es uno de esos. Le veo ayer en una foto con sus gafas modelo Coixet, un foulard gris, peazo peluco negro en la muñeca derecha, camisa blanca y cazadora como de pana color marrón. Los pantalones no se los veo pero me los imagino, como me imagino que llevará unas zapatillas de ésas medio de sport a 200 euros y que la otra tarde le vi puestas a su colega Sayas. Así a vista, el mozo llevará puestos encima unos 1.000 euros, como poco. Leo en su blog: he intentado ayudar a cambiar las cosas desde ONGs, periódicos y ahora desde el Ayuntamiento. Si creyera que no es posible alcanzar un mundo mejor, no estaría en política. La verdad, me emociono, emociona leer estas palabras de 2007 a un ser humano no pez que entonces tenía 24 años y ahora 26. Calculen la de años que llevaría intentado cambiar las cosas desde los periódicos -¿qué periódicos?-, por lo menos dos años, una epopeya. Le leo en una revista que editó la UN tras el funeral de Juan Pablo II: es una persona que me ha guiado espiritualmente. Supongo que no se referirá a la idea que tenía Juan Pablo II del preservativo -“el uso del preservativo provoca que el hombre pierda el respeto a la mujer, considerándola un instrumento de goce. Su difusión es inmoral, y su uso, contrario a la dignidad”- ni del voto de pobreza. Hay gente así, que cuando estudia en la UN es de un piadoso que jode a ver si cae algo –no digo que sea el caso, ja-ja-, luego es fashion-victim y luego lo que toque. Exijo una ley que impida ser político profesional hasta los 40 o, como poco, 15 años cotizados. Para todos los partidos.

Mister 10,5%

Pocos consejeros de economía contienen sus ganas de pronosticar la tasa de paro, aunque no sea su labor. Miranda dijo que Navarra tendría en 2009 una tasa media de paro EPA del 10,5% y se refociló en el dato de que a final de 2008 Navarra fuera, con el 8,12%, la comunidad con menos paro EPA de España. Los gobernados estamos acostumbrados a que los políticos se refocilen por comparativa en los datos del paro, aunque los que se refocilan lleven 25 años trabajando en las administraciones públicas, como es el caso. Vamos, que este sabe de estar en paro –por mucho que te cuenten lo que duele una patada en los huevos hasta que no la recibes sólo te puedes hacer a la idea- lo que yo de punto de cruz. Si lo supiesen de verdad no darían cifras, ni hablarían con tanta soltura de la comunidad que menos ni boinadas de esas. ¿Qué coño le importa a un parado de Tafalla que en Murcia haya más paro que aquí? El viernes sale la EPA. La EPA sirve para lo que sirve, para señalar tendencias. Hasta hace cinco años, la tasa se obtenía del paro INEM, pero como en Europa tienen unos INEMS risibles, cada país cuenta los parados como le da la gana y además la EPA sale cada tres meses y eso es mucho más cómodo para los políticos –que pueden pegarse tres meses seguidos hablando de su particular 8,12%-, el PSOE quitó la tasa de paro INEM –que es mensual- y nadie dijo ni mú. Tasas de paro INEM en Navarra en 2009: enero (11,77%), febrero (12,09%), marzo (12,39%). Para que se hagan una idea, la EPA en Navarra encuesta a, siendo generoso, unas 2.000 personas, una risa. Vamos, que los datos valen para los burócratas de Bruselas, los de Madrid y los de aquí. Ojalá la tasa EPA de este viernes no pase del 10,5%, ojalá, pero me da que no. Aunque, de hecho, al parado, esa tasa se la sopla, con razón.

Populismo

Zapatero, el Tío Impulsos, ya no va a crear el primer ministerio de deporte de Europa. No hace apenas cinco meses –el 26 de noviembre de 2008- anunció tan descacharrante medida –más propia de la RDA o de cuando en algunos chandals de felpa aún se podía leer CCCP y el sol no se ponía detrás de las espaldas de Kristin Otto, Jarmila Kratochvilova o Helena Fibingerova- con motivo de una recepción-colegueo al equipo español vencedor de la Copa Davis. Emilio Sánchez Vicario –hermano de Vamos, vamos, mis impuestos y yo a Andorra-, capitán del equipo y que anunció su adiós coincidiendo con el triunfo, lanzó la idea al aire y Zapatero, que es todo poros, recibió el chute de feromonas y en mitad de una crisis económica de aúpa comentó que “Emilio –se tutean, o sea- me ha lanzado el órdago y recojo el guante. Y digo que sí. Cuando haya una remodelación ministerial del Gobierno, habrá un ministerio de Deportes”. Un millón y pico de parados después, el Tío Impulsos se ha introducido la producción anual de naipes de Fournier por donde el perineo y ese señor con gafas y apellido de defensa del Rapid de Viena que se asoma en toda foto que huela a victoria ya no será de momento ministro de nada, lo que a todas luces es un alivio, por el tema de la contaminación visual, que es tan desagradable como la acústica o más. Pero no contento con un ridículo, Zapatero está decidido a seguir haciéndolo y a partir de ahora el deporte dependerá directamente de él. Ni a Sarkozy se le ocurre tanto populismo. Un elemento que debería no tener horas al día para atajar lo que hay que atajar, invertirá parte de su tiempo en pozos sin fondo como Madrid 2016, recepciones varias, bien de colegueo y tío que fuerte qué smash le metiste a Ljubicic. Tolerancia cero con el dopaje en la política.

Ensayando

Anda y que no es lista Yolandamari. Hay que ser muy pero que muy lista para pasar en sólo 13 años de ocupar una mesita en la UPNA a presidir el partido más navarro de Navarra y más navarro del mundo mundial, ese partido cuyo presidente, henchido de su navarridad, es capaz de dividir a los navarros entre malos y buenos según le salga a él de los cataplines. 13 años en política son pocos, sobre todo si, como Yolandamari, no has pasado por la casilla de salida ya que aquello te pilló en tu ciudad natal y juvenil. Hay que ser muy lista para derribar todas esas barreras que ha derribado esta mujer gracias a Sanz, a los osos del Roncal y a su indudable gancho entre amplios sectores de la población gracias a no sé qué pero gracias a ese qué. Hay que ser todavía más lista para conseguir que incluso en el partido más navarro de Navarra y del mundo mundial no se vaya a presentar nadie más. Eso tiene su mérito. Y también hay que ser lista –y, muy mala, también- para después de años callada soltar como de pasada que no habrá mayor problema con el PSN por la “magnífica relación personal y política” que mantiene con Roberto Jiménez, desde que el muete hiciera la pretemporada en el ayuntamiento de Pamplona e hiciera más migas con ella que las que hizo en sus 94 años de vida mi tía María la de Rueda, que hacía unas migas de muerte. Esto al Señor Cangrejo le ha sentado muy mal –“eso es pasado”, ha dicho-, porque se ve que o reniega de su pasado o ve que para su electorado no es muy vendible eso de que un socialista de cuna se llevara de perlas con una alcaldesa según él de derechas y no sé qué más que ha dicho últimamente, que no digo que no sea verdad pero, claro, oído de su boca da pelín de risa. Pero nada nuevo, esto es una risa continua, un descojono. Igual hasta está ensayao.

Señora Boyle

Aquí estoy otra vez llorando, viendo cómo un ama de casa de 47 años canta una de esas canciones a la que si la cantara una chica mona a la que parece que acaban de sacar de un laboratorio no le prestaría la más mínima atención, porque ya está uno aburrido de clones y de maniquís que hacen como que cantan o que en realidad sí que cantan pero llevan detrás tanto entrenamiento que si se saltan una palabra se hacen un lío y lo mismo les da un perrenque en mitad del escenario. La voz de esta mujer, que es una mujer normal y corriente, con sus cejas y sus pelos faciales y su papo y su melena absolutamente pasada de moda según el baremo de los que siempre están de moda y que por tanto nunca están de moda, sería igual de maravillosa si la mujer fuera guapa, pero que no lo sea le da un toque extra, es de alguna manera un puñetero mensaje, aunque sea un mensaje noño. A mi me gustan los mensajes noños, algunos. Las niñas de hoy se miran en el espejo de Beyoncé o de cualquiera de esas esculturas, que cantarán todo lo bien o todo lo mal que ustedes quieran, pero que no dejan de ser productos físicos. Basta ver que lo que más se comentó cuando Britney Spears reapareció fue lo gorda que estaba. En España hubo un ejemplo de eso. Una moza gorda y con los dientes torcidos pasó a ser por necesidades de la discográfica -¿de la sociedad?- una moza más delgada y con los dientes rectos. Seguimos en esa dinámica: la historia del patito feo que deja de serlo. Esta mujer se llama Susan Boyle. Espero que no se depile las cejas más que si le da la puta gana a ella, no a algún macaco de discográfica. Janis Joplin no era guapa. Pero era la puñetera Janis Joplin, capaz de tirarte al suelo. Era otra época, los 60. Ahora no grabaría discos. O le habrían hecho la nariz. Qué grande, señora Boyle.

Aleccionados

Una respetable persona tildó ayer en este periódico de aleccionamiento “-afición aleccionada”- lo que los seguidores de Osasuna hicieron o dijeron cuando vino a jugar el Athletic. Alucinante que alguien aún crea que a un seguidor le cambia la actitud lo que diga un medio de comunicación una semana antes de un partido –sí lo que diga un jugador, faltaría más-. Se ve que él no es un seguidor. Igual ve partidos, pero seguidor no es, porque un seguidor es un cúmulo de miles de experiencias privadas en relación a su equipo. En concreto, se quejaba de que algún medio hubiese llamado llorón a Llorente. Le entiendo. Dicho esto, apunto: Llorente es un llorón. Es como si se le pregunta a un piloto del Dakar qué tal y suelta: jobar, es que hay mucha arena. Llorones no son los presidentes que estallan tras el 50º atraco, lo son los futbolistas que, al margen de su calidad con el balón, caldean ellos solitos el ambiente diciendo que en tal campo se les trata mal. ¿Usted cree que cobran lo que cobran por jugar bien? Mentira. Cobran lo que cobran porque, además de jugar bien, el fútbol es lo que es: fútbol, rivalidad, tensión, insultos, encontronazos desde hace décadas y millones de personas pendientes de eso, que es fútbol pero no lo es. Si quieren la parte buena de eso –el sueldo, la fama, la jubilación asegurada, culminar un sueño-, tendrán que apencar con la mala –que le silben a uno o hasta que le insulten: no hablo de violencia física-. Si quieren calma, que escalen montes y al día siguiente vayan a la fábrica. ¿Qué a todos nos gustaría que no hubiera insultos? Sí. Y que hubiera paz en la tierra y que la foca monje no se extinga y que Rincón de Soto sea Vizcaya. Más valdría mirar en el diccionario el significado de prepotencia –económica, mediática, histórica y de actitud-.

Palmeros

¿Y la Asociación Navarra de Hostelería qué nos tiene que decir a sus fieles al respective? Sobre qué es lo mismo, lo que nos interesa de veras es lo que nos diga, vía nota de prensa –motu proprio o inducida-, aunque no tenga ni puñetera relación con la hostelería, como fue el caso de Corpas. Porque sacar una nota para apoyarle “en estos momentos de dificultad para el consejero, en torno al gran revuelo –ya es casualidad, ¿no había otra palabra?- informativo de estos días”, un consejero que se ha subido a un helicóptero de emergencias y que ese hecho haya sido criticado, tiene que ver con la hostelería navarra lo mismo que yo con la minería leonesa, no tiene nada que ver con que el tal consejero pueda o no pueda estar haciéndolo bien, mal o regular. Que el consejero de Turismo a juicio de los de la nota sea el propio maná no es excusa alguna para que se tenga que emitir una nota de apoyo porque a muchos nos parezca deleznable y motivo de cese inmediato que se suba a un helicóptero de emergencias. ¿Sacaron una nota cuando, al año y medio de llegar, Corpas cesó a la Directora General de Turismo, técnica en Turismo, para colocar en su lugar al actual director, sin experiencia alguna en el mundo del turismo?, ¿no fue esa directora la que junto con su equipo y el sector trabajó durante años y años –en concreto, desde 1999- el actual Plan Estratégico de Turismo 2005-2010?, ¿no cesó Corpas a la directora el 18 de abril de 2005 y, ¡oh casualidad!, el 28 de abril -10 días después- presentó, acompañado de su amigo y nuevo director, el flamante Plan Estratégico trabajado por la anterior directora, con partidas presupuestarias que antes no existían por la sencilla razón de que no había departamento de Turismo como tal? ¿Creen ustedes que nos chupamos el dedo? Lamentable.

Centrípeto

En mi incansable búsqueda de la verdadera alquimia de la existencia, de la esencia misma de la materia intangible de la que están conformados los sueños y las cosas, del propio centro del invariable y eterno magma que nos rodea cuan abrazo de oso, me pregunté: ¿qué hacer, a dónde ir? Y me vine a Toledo, con un par. Y con mi rival. Y aquí estamos, en casa de Silvia y Kutxu –tiene como unos 16 motes más, pero no ha lugar-. Toledo es como Port Aventura pero con platos de perdiz en lugar de McPollo, es un parque temático de la españolidad, del sector servicios (el 86% de la población activa, entre el turismo y el funcionariado de la Junta de Castilla La Mancha del eterno egpañol Bono, presidente entre 1983 y 2004), de la religiosidad, la marcialidad y el culto a la monarquía y al rancio abolengo. De hecho, creo que aquí no vive nadie, y que todos son extras de una subcontrata sacados de una nave industrial de Las Rozas para que los turistas se crean que esto es así de verdad, que las academias militares funcionan en la realidad y que esas señoras con mantilla y peineta negras que vimos el viernes por el impresionantemente hermoso Casco Viejo en la procesión de Viernes Santo son así, que cuando llegan a sus casas tienen esa mismita cara de resignación y así hasta el año que viene, pobres mandíbulas. A mi la procesión me encantó, aunque me llevé bastante chasco porque el que estaba crucificao en la cruz era Jesús de Nazaret y yo estaba convencido de que iba a ser Hernández Moltó o el propio Bono o alguno de esos piratas, pero se ve que Jesús es más duro y tiene más costumbre, eso que se llama tradición, que ya se sabe que la tradición lo aguanta todo. Por cierto, Chaves, un cajero de Caja Castilla La Mancha se me tragó la tarjeta. Jodida España de las autonomías.

Fue bonito

A Mintxo le cantaron el Agur Jaunak. Fue bonito, siempre es bonito. Hace 10 años se lo cantaron a otro Mintxo. Aquel tenía 33, éste, 31. Cada uno a su manera, como canta Cohen, fueron libres. A este Mintxo, que el miércoles por la tarde desde una gran foto miraba sonriente y guapo hasta hartar a todos los que le querían, el pasado sábado se le cruzó una pared más reblandecida de la cuenta a causa de las lluvias. Dicen que consuela algo el hecho de que se vayan haciendo lo que más les gustaba. No lo sé, a mi la verdad es que no me consuela, me duele aún más que tengan que ser precisamente los que se salen de la manada y se montan sus propias vidas al margen de la que les quiere imponer la sociedad los que paguen con mucha antelación el precio final, en primera persona y también por la inmensa parte que les toca a sus familias y amigos. No sé. El miércoles murió Piotr Morawski, en una grieta oculta del Dhaulagiri. Morawski era polaco. El primer hombre que subió al Shisha Pangma en invierno. Los polacos son duros, muy duros. En los 70 y en los 80, los alpinistas polacos arreglaban las inmensas chimeneas de las fábricas de su país para ahorrar algo de dinero y marcharse al Himalaya a seguir disfrutando de la miseria y el frío escogidos. Era su manera de ser libres. Hay mucha gente que hace lo que hacían los polacos, pongan cualquier ocupación en lugar de la de arreglar chimeneas. Trabajar, ahorrar y partir. En el muy duro pero muy necesario Los zarpazos de la montaña, María Coffey, novia del desaparecido Joe Tasker, trata de contar las sensaciones de la parte que se queda por aquí, mientras los pájaros vuelan. No da respuestas. No hay respuestas. Los que viven mueren, los que no viven sólo son enterrados. A Mintxo le cantaron el Agur Jaunak. Fue bonito, siempre es bonito.

Feliz descanso

Con tanto ministreo, F18, Corpas, Cintruénigo, Guendulain -¿notan ustedes ese silencio ruidoso, esa partida de Monopoly?, no se nos olvida-, las cosas importantes se habían escapado un poco. Una cosa bastante importante es no ducharse en clase, no es de buen gusto, por muy estético que sea. Hace un tiempo que se publicaron unas fotos del colegio público de Garralda, que es un pueblo, no sólo un bar en Martín Azpilicueta. En las fotos se veía el agua circulando por las instalaciones a su libre albedrío, que es lo que suele hacer el agua cuando no se la tiene en cuenta, que no pregunta. Leí después que algún parlamentario había pedido que se visitase el colegio para conocer las necesidades de los escolares de la Aezkoa. ¿Otra visita? En la Aezkoa en general están hasta los huevos de recibir pamplonautas –o de donde sean- y explicarles la infame miseria moral de la capital con respecto a los valles pirenaicos. En Roncal se hace gimnasia en el polideportivo a tres grados en invierno, en Ochagavía se da clase casi hasta en los baños. Pero el Pirineo es taaaaaaaaaaan bonito, vamos otra vez de excursión, la-la-la-la, con los emparedados en la cestita y de paso nos estiramos a Roncesvalles, que es la pueeeeeerta de Europa y ohhhhh qué colegiata y ohhhhhh qué piadosos somos todos y qué de proyectos tenemos y que enseguida y a la vuelta de la esquina vamos a poner en valor y vamos a sentar las bases y vamos y vamos y vamos. A la mierda ya. Dicen que estas vacaciones las casas rurales van a estar al 95%. Ganas entran de tapiar las puertas y de montar un xisco gordo hasta que de una puñetera vez se deje de ir allí exclusivamente a repartir migajas y hacer sentir al personal como pedigüeños. Al menos espero que cada uno se recoja su propia mierda. Feliz descanso, por cierto.

Suerte

Ayer me preguntó un amigo por qué criticaba tanto al Gobierno de UPN. Me quedé sorprendido y le contesté lo primero que se me ocurrió: porque es el que gobierna. Luego nos separamos y en casa le di más vueltas y vueltas y llegué a esta conclusión: porque es el que gobierna. Sigamos. Hoy acude Corpas al circo en calidad de técnico en helicópteros. Como suele ocurrir cuando se tuerce una mentira, se han utilizado todas las excusas baratas posibles, desde problemas de agenda –qué desastre-, seguridad –qué bien parece que viene de vez en cuando la colosal desgracia eterna en la que nos tienen metidos ETA y sus afluentes-, la petición expresa de la Film Comission –que nadie se olvide que la Film Comission es Gobierno al 100%-, el apoyo al cine –el cine también se apoya saludando a Iñarritu en Arbizu, al pie de San Donato. O por carta- y ya no sé cuántas memeces más, en las que brilla con luz propia aquello de las “emergencias previstas”. Me comentaba también otro amigo que la cabeza de Corpas es desde hace tiempo objetivo de “simpatizantes de la cultura vasca”. Le dije que ni idea, que yo el café me lo tomo en casa y que como si quiere ser objetivo de simpatizantes de la cultura noruega. Sería una emergencia imprevista que hoy Corpas asuma su dislate –uno más de muchos- y que el circo de hoy suponga algo. Así que cuando vuelvas al despacho, si tienes tiempo, mira en el mail. Tienes un correo del 11 de marzo –¿recuerdas un encuentro del 6 de febrero, un compromiso en junio de 2008? Mejor paro, que vomito- que te recuerda que hay seres humanos con los que te has sacado fotos cuyo tiempo es tan o mucho más valioso que el tuyo. Aunque me parece que ya no estás a tiempo, afortunadamente para los que aún creen en la dignidad, esos seres humanos los primeros. Suerte, en serio.

Primaveras

En un banco del parque, la luz del atardecer va difuminándose pausadamente, mientras avanza la sombra sobre la estructura de los columpios. El abuelo, de pie con su boina y a vuelo no mucho más de 65 años, toma de la mano a su nieto, le limpia las rodillas, saca de una bolsa una manzana envuelta en papel de plata y se la da. La manzana está pelada y en trocitos. El abuelo es feliz. El niño es feliz. Y yo, enternecido como sólo se enternece uno en los nacimientos de las primaveras, pienso: la culpa de la crisis la tiene este cabrón. Y su mujer. Su mujer estará ahora cocinando a seis manos para llenarle al hijo y a la nuera la nevera de tuppers. Su marido lleva al nieto al colegio por las mañanas, lo recoge, le dan de comer y tres de cada cinco días lectivos se lo quedan en casa hasta las 6, que es cuando, con suerte, el padre sale del banco y la madre del despacho, agotados ambos. La hermanita del niño tiene 11 meses y está en casa con la señora que la cuida. Si estos millones de abuelos no donasen su tiempo por amor para que sus hijos pudiesen tener hijos, casas adosadas, un mes de vacaciones al año y se realizasen como trabajadores, se multiplicaría por dos o por tres la cifra de divorcios, habría mayor demanda de pisos pequeños en alquiler, bajarían los precios y las hipotecas, los abuelos estarían consumiendo por Benidorm o debajo de casa en lugar de mustiarse en un parque mascando manzanas, cogerían libros prestados en las bibliotecas y se los leerían, sus hijos entonces se darían cuenta de que así no se podía seguir, los solteros encontrarían bandejas individuales de pechugas en los supermercados, se hundiría la demanda mundial de actimeles, se ligaría más y mejor, algunos incluso aprenderían a tocar la guitarra. Abuelos del mundo, liberaos.

Tontolculo

Cansados de perpetrar columnillas, entrevistamos al vecino autóctono que el jueves rescató a un piloto que saltó poco antes de que su avión –militar y tar y tar- se espanzurrara contra la Bardena. Me recibe apoyado de espaldas en una pared y gesto aburrido. Creo que masca regalíz de Ataun. Pregunto. ¿Cómo se enteró del accidente? Me avisó Gayarre. ¿El presidente de la Junta de Bardenas? No te jode, el tenor, pues claro, el presidente. ¿Y cómo se enteró él? Por el sistema habitual. ¿Qué sistema habitual? Nos ha jodido con los plumillas de los huevos, les dan el carnet por CCC. Pues le mandó un fax Caballero, eso me dijo. ¿El vicepresidente? ¿Usté es tonto o está endrogao? Pues claro que el vicepresidente. ¿A qué hora le llegó el fax, aproximadamente? Ni puta idea chaval, yo lo único que sé es que a mi me lo dijo Gayarre por teléfono. ¿A qué hora? Y yo qué sé qué hora era, hace ya lo menos dos semanas que me lo dijo. ¿El accidente fue este jueves y se lo avisó Gayarre hace dos semanas? Naturaca. Nos dio hora, día, lugar, coordenadas, abcisas, nombre y grupo sanguíneo del herido y canciones preferidas. Todo controlao. ¿Me está usted diciendo que estaba todo previsto? Usté es tonto, tontolculo. Pues claro, aquí las emergencias están todas previstas, las imprevistas se las dejamos a los de la Agencia Navarra, que son jóvenes. Entre mi compañero y yo nos despachamos lo que nos va cayendo. De hecho lo del jueves no me iba a tocar a mi, me avisaron en el día. ¿Cómo dice? Que el mandao era para el Jesús, pero a última hora le tocó llevar a borriquín a un consejero y me cayó a mi el avión. Rutina. ¿A un consejero? Sí, a una reunión de trabajo, lo habitual. Quería ver amanecer desde Castiltierra, que así se inspira. Me deja usted de piedra. Usté es tonto, tontolculo.

Impurezas

No entiendo cómo a Samuel Expensive, mano derecha de su mano izquierda, le preocupa lo que diga Sanz sobre la CAN, que es un sitio donde se puede jugar al Super Mario Bros y si tienes un rato de sobra te firmas una hipoteca. No lo entiendo porque hace 10 días le preguntaron a Roberto Jiménez, su secretario general y por tanto jefe, si “¿hay preocupación en las entidades bancarias por lo que pueda ocurrir con los créditos que dieron a esas promotoras (las de Guendulain)” y el Señor Cangrejo (esto no es para ofender ¡eh!, sólo pa intentar hacer de reír, que dice Faemino) contestó: lo desconozco. Esto está en las hemerotecas, apunto. De hecho, esa entrevista me da a mi para estar escribiendo hasta el 2023, pero la voy a dosificar, porque si no me sube la tensión, me pongo nervioso, bebo mucha agua, meo mucho, pierdo lípidos y me estoy quedando sin culo. Aquella entrevista a Jiménez es lo que yo llamo declaraciones-petaca. Si tienes frío, buen trago. El consejero cangrejo decía desconocer la preocupación o no preocupación que existe en, entre otras, la entidad de la que es consejero. Se entiende, por tanto, que Miguel Sanz quiera despolitizar la caja –tarde y mal, eso sí-, visto el interés que algunos depositan –valga la redundancia- en ella. Con consejeros así, ya me dirás. A no ser que Jiménez nos estuviera mintiendo, aspecto que ni se me pasa por la cabeza. Así que, Expensive, primero mira en casa, a ver qué pasa. Lo que no es que se despolitice si no que se politiza es el CENER. Donde había un gran profesional se pone a un político que vete a saber si es un gran profesional (en ese puesto). Y la mano que mece la cuna, en la sombra. Iribarren, coño, asómate, que no se te ve. Voy a ponerme a Leonard Cohen, que elimina impurezas, no se pierde peso y se gana alma.

Regastando

Cuando leo una entrevista y preguntan “¿qué está usted leyendo?” y contestan precisamente ahora estoy releyendo… dejo de leer la entrevista. Que la relea su padre. Como si el hecho de que el divino estuviera leyendo por segunda o vigesimosexta vez algo fuera asunto destacable que nos importara a los demás, como si fuera imperante dejar claro que es tan leído que aquello ya se lo leyó en el 63. Pues muy bien. “¿Qué haces Nagore?”: aquí, repelándomela. Perdonen la visualidad, tápense la imaginación. O: aquí, reescuchando el primer disco de Soraya, a ver si me da un infarto de una vez. “Qué rebrasas eres Nagore”. Y tú que lo reveas, majo. ¿Dónde iba? Sí, por las redundancias, que casi nunca agotan nada, salvo la paciencia. Menos cuando hay un político, a poder ser municipal, de por medio, que entonces lo que se agota es el dinero. ¿Y tú a qué te dedicas, bonita? Yo, señora, rediseño infraestructuras públicas. Huy, qué curioso, ¿y hay mucho trabajo? Tengo más lista de espera que el Bullí. ¿Y todos esos ordenadores son tuyos? Sí señora, así mando mails desde todos y hago como que aquí trabajamos 16. ¿Y ese telefonista? Es mi marido, estudió doblaje. Imita cualquier voz del universo conocido. Cariño, hazle a la señora de aparejador. “Vaaale: yuxtaponiendo el zócalo de antimateria melanesia al entrelineado se consigue aligerar todo el continuo urbano y además sube el 10% de beneficio industrial”. Ahora de jefe de obra. “La última, ¡eh!: le digo que me silba los cojones y el tratado de la haya que el concejal quiera venir hoy de visita”. Una artista, a qué sí, ¿y usted qué quería? Yo es que tengo un museo… No siga, problemas, poca pasta, gracias por venir. Cariño, hazle a la señora de contestador. “Vaale: y que Dios nos guarde a muchos concejales y consejeros amén. Piiiii.

Sin perdón

Estimado señor Sanz: soy la abuela de este sujeto. Voy a cumplir 92 años. Voto a UPN desde que se creó. No le digo el motivo pero quédese usted con la teoría del descarte. Soy de Ibero y de Ochagavía. He vivido en Ibero, Barañáin, Pamplona, Utebo y Burlada. Pago impuestos desde 1938, hace 71 años. Es mi obligación. Creo –me puedo equivocar- que hay un Dios y que las personas deben demostrar día a día su honestidad a través de los actos, por respeto a sí mismas y a los demás. Así me educaron. He pasado ya mucha guerra y he educado a demasiados hijos, nietos, bisnietos, sobrinos y sobrinos nietos como para creerme excusas y mentiras, así que me ahorro la molestia de opinar sobre el consejero que debe usted cesar por anteponer su egolatría o su desorganización –o las dos cosas- a la salud ajena. Nadie de su gobierno antes que él lo ha hecho y usted lo sabe. Si no lo hace –no amenazo, sólo informo- no le votaré en las siguientes autonómicas. Votaré al PP, así se presente con Carrillo. Así de mal está la cosa. Llevo 71 años pasando el verano en una casa a la que sólo se llega o andando o en todoterreno. Si llueve y hay barro, no hay jeep que valga. De ahí sacamos como pudimos a mi marido enfermo, como a mi consuegro. A mi pobre consuegra la sacamos muerta en un tractor. No hace falta que le diga que cualquier día puede ser necesario sacarme a mi o a otras miles de personas. No hay excusa que valga, ninguna, para utilizar un helicóptero de emergencias para algo que no es una emergencia. Tampoco sirve pedir disculpas, el mal ya está hecho. Fuera, fin. Si no lo hace, perderá usted un voto y será usted como él. Lamento ser tan directa. Tengo casi 92 años y poco tiempo que perder. Y soy navarra, desde 1917. Me dice el sujeto que estas cosas no sirven de nada. No sé si creerle.