Cuidarnos más

Me culpo a mi mismo de haber mezclado ayer el suicidio de una persona con la vergüenza y asco que supone que rescatemos a los bancos –aunque su deuda pueda ser una parte de su terrible decisión, pero no ante un banco-, también de haber leído páginas y páginas tanto en este como en el otro periódico sobre el hecho, de enterarme de con quién vivía, qué pasó con su hijo, cómo era –supuestamente- su carácter. Me revuelve el estómago que porque esto pasara ayer y no hace cinco años –ojalá nunca, claro- tenga –porque yo quise, porque lo quise leer- que saber el nombre y los apellidos de la persona que le alquilaba la casa, lo qué le cobraba –un pacto libre entre ambos y al parecer nada abusivo-, lo qué le debía y que esa persona tal vez ya para siempre sea en su pueblo y fuera el casero de aquel que tiró por la calle de en medio. Creo sinceramente que no tengo ningún derecho a saber todas esas cosas y que –aunque lo entienda- no tenemos ninguno ningún derecho a saber nada de un hecho privado que por haber caído el día que ha caído, y en la época en la que ha caído, ha pasado a ser un hecho público. Por lo tanto, porque lo leí, porque no apagué la televisión cuando daban la noticia, no tengo derecho a decir que me pareció asqueroso ver a los compañeros y compañeras que enviados por sus medios acampaban en la puerta de su casa. Pero me lo pareció y tanta culpa tienen ellos como yo, como la tengo de ver las caras de unos niños porque sus padres han decidido que sus caras salgan mientras solicitan unos juguetes navideños para ellos y, ya de paso –y lo entiendo, la desesperación es así- un trabajo para él. Esos niños crecerán y aunque no tengan nada de lo que avergonzarse –ni sus padres-, creo que no tenemos derecho, ni como periodistas ni como lectores. Por supuesto, yo tampoco.

Es urgente

Nieve, es urgente que nieve, que nieve mucho, que nieve días y que nieve noches, arriba y abajo, en la ciudad, en el monte. Necesitamos nieve, blanca, suave, lenta, gorda, fría. La necesitamos. Para que huela como huele cuando la nieve está cerca, para que los coches tengan miedo de salir de sus garajes y las avenidas y las aceras se conviertan en un único escenario igual para todos. Es urgente que nieve y que cuaje y nos cuaje, gracias a ese silencio mullido que regala la nieve, y al miedo que también nos entra a los caminantes y que hace que, ya sea por temor a resbalarnos, a enfriarnos o a mojarnos, nos obliguemos a hacer menos cosas cada día, cosas de esas que si te paras en mitad de cualquier parte rodeado del blanco y dejas que alguien en tu interior piense por ti un minuto te das cuenta que no sirven para nada, que te agobian inútilmente, que no te aportan más que prisa, tensión, insatisfacción y problemas. De esas tenemos todos muchas y, sinceramente, ¿de qué sirven? Solo generan ruido, mucho más movimiento del que somos capaces de asimilar y, sobre todo, nos quitan el tiempo. Y solo somos tiempo. Para estar en casa viendo nevar y subir un grado la calefacción aún sabiendo que con ese gesto sube nuestra temperatura y la cotización de las eléctricas, para ver con calma el informativo en el que cuentan que están inyectando nuestra sangre en los bancos como Bankia y hay sangre en la nieve en Santesteban, para leer en la prensa qué ilustres y brillantes empresarios y emprendedores ocupan los consejos de administración de nuestras cajas, para ver a qué hora echan hoy La Voz, para aburrirnos tanto que estemos deseando que deje de nevar para salir a seguir haciendo lo de antes. La nieve es una falsa, crea espejismos. Granizo, es urgente que granice.

Gominolas

Ahí estaba la tienda de las gominolas. Vale, también estaba la tienda de Felipe, al llegar a la iglesia donde fue el funeral del abuelo. Hubo mucha gente, y ese día no pude ir a la tienda de Felipe. Sobre todo porque Felipe también estaba en el funeral. Pero en esa otra tienda había gominolas y bajaba las escaleras de siete en siete desde el séptimo piso con las monedas que me hubiera dado el abuelo para comprar el pan y él se hacía el tonto. Ahora hay ahí una tienda de calefacciones y ahí se juntaron unas 200 personas el lunes por la mañana en Burlada, justo debajo del balcón donde mi abuela sigue dejando migas de pan a las palomas, regando las plantas si se acuerda y exclamando cada dos por tres ¡es una barbaridad la de coches que pasan! Como el lunes la concentración para evitar que echaran de su casa a una vecina de la casa de al lado era muy pronto para ella, no le avisé de que se asomara, porque además a ver cómo le explico yo que no, que no son los de la Escuela Taller, que aquellos ya acabaron su trabajo hace tiempo en el parque, que son gente capaz de dejar sus trabajos, obligaciones y hobbys y algunos hasta mucho dinero en un sobre para no solo acompañar y ayudar sino también para plantarse ante algo, cortar una calle lluviosa una mañana de lunes y dar algo de esperanza, a todos, o casi. La tienda de gominolas ya no está, ni el Amatxi, justo al otro lado de la manzana, con aquella máquina de marcianos en la que tu nave era protegida por unas cinco casas como de adobe de los disparos de las hileras de los malos, que avanzaban por arriba como autómatas, cada vez más rápido. Eso ya no está, ahora solo hay personas que se ponen delante y protegen tu casa. Eso sí que le explicaré a la abuela antes de bajar las escaleras de siete en siete. Y sonreirá.

Ya vale, ya

A mi hay muchas cosas que me ponen cachondo, pero no voy a hacer una lista porque sería muy larga, y ustedes tendrán cosas que hacer y yo tampoco. Antes, no obstante, sí que les diré que una de esas muchas cosas es leer esta frase: las huelgas a los únicos que perjudican es a los ciudadanos. Mano de santo. No sé, que también me erotiza lo que a todos y todas, pero esa frase... tan perfecta... tan cagüeta... tan fascista... tan ... tan... ¡Me pone! Qué le voy a hacer. La leí hace nada, en relación a la huelga que han planteado médicos y enfermeras para tratar de detener el nuevo decreto que regula la atención continuada y urgente en Atención Primaria y que tendrá lugar los días 11, 17 y 21 de diciembre. Una huelga y una queja que, por absoluta unanimidad de todos los colectivos que conforman la que pasa por ser con sus 10.000 trabajadores la mayor empresa de Navarra –el Servicio Navarro de Salud-, una unanimidad que algo querrá decir, no solo se basa en aspectos laborales sino en asuntos tan simples como que un enfermo de mi pueblo –y de muchos sitios más- va a ser tratado peor en cuanto a medios disponibles que otros navarros. Es así de sencillo y tratar de enmarañarlo con miles de datos y explicaciones no es sino pura hipocresía. Serán precisamente las zonas que menos uso –o abuso- hagan de las Urgencias las que paguen el peaje. Ante esto, los profesionales sanitarios se han unido y destacan, a su vez, la absoluta falta de diálogo por parte de Salud, algo que Salud niega, como no podía ser de otra manera. Bien. Mire, señor lerdo que escribe esa frase pero gracias; es precisamente eso lo que se busca con una huelga: que el ciudadano se entere de que están dando por culo a quien le cuida. ¿Entiende o al margen de falso es corto? Ale, tranquilo, el viernes día de nómina.

Chunda

Tras la aprobación ayer, 23 del corriente y moliente del año de gracia pero por el culo de 2012, por parte del Gobierno de UPN y del PPN y el habitual hacer la estatua del PSN, de la obligatoriedad de que en los actos solemnes se interprete el himno de España, el Gobierno de Navarra –y Dios, Patria y Rey y ¡España, una, y no cincuenta y una! - comunica a los habitantes de las zonas rurales lo siguiente: habida cuenta de los recortes sufridos, les comunicamos que en los solemnes actos que tengan lugar en sus lugares de origen y por tanto y por imperativo legal tenga que ser marcialmente hecho sonar el glorioso himno de nuestra gran nación, ustedes, pequeñas zarigüellas silvestres, tendrán que conformarse con oír el chunda-chunda inicial. O sea, solo dos chundas. Esto será así porque no hay pasta para que la orquesta haga guardias de presencia física allá en sus putos pueblos de ustedes, perdonen la adjetivación pero alguien tiene que decirlo. Como esto ya les va a pasar con las urgencias y cuando llamen a urgencias el médico no estará allí y lo mismo tarda un huevo y la mitad del otro en aparecer porque tiene que pasar antes por el consultorio y a saber si a ustedes entre medio no les da por morirse, hermosos abejarucos, heimos pensao esta solución. Por aglutinar, las sinergias y todo eso. Así, el trompetista que toque los dos chundas se hará cargo a su vez de campanear a muerto cuando la ocasión lo requiera y, en ausencia de cura, del responso y las honras fúnebres y así y eso. Hay un trompetista para todo Navarra, así que hagan el favor de no organizar mucho acto solemne y de morirse de una manera ordenada. Eso sí, paguen todos sus impuestos al 100% para que los de Pamplona podamos seguir a nuestras cositas. Gracias majos y cómo huele a vaca aquí, qué asco.

El Belén

Mi hermano ya tiene pasaporte. Esto a ustedes no les preocupa, ya que no le conocen, pero, fuera de eso, es un acontecimiento, como lo del asno y el buey, que ninguno los conocemos pero opinamos. Y eso que no me he leído el libro del Papa, prefiero esperar a que salga la peli. Pero en cuanto la saquen me la pillo, a ver cómo tapan el hueco. A Dios gracias también, salvo el que hacía de Brian el resto de los Monty Python siguen vivos y podrán rehacer la suya, que tiene sus fieles, hostia que sí, como mi hermano, que iba andando hasta Jerusalén, se le puso un dedo de ERE y ahora va medio en bus medio andando medio despistao –como llama él a los enfermos de Alzheimer, que son la causa de su caminata- y perdió el pasaporte ahí entrando a Turquía a lo primero. Y si no es por sus fieles no llega a Jerusalén para Navidad, que es su objetivo. Se montó un pollo de la virgen para buscarle uno nuevo y que le dejaran entrar en Israel, con un visado especial, jódelo. Yo estaba en la bañera con mis patos y se me plantaron delante dos tipos del Mossad, no digo más. Y luego me llamo un tío muy majo y a la mañana siguiente lo veo en el periódico con Clinton. A mi todo esto me parece rutina, porque yo relativo a mi hermano podría contar cosas aún más frikis, como aquella vez que me preguntó si para freír la hamburguesa tenia que quitar los plastiquillos separadores que les ponen en la carnicería para que no se peguen unas a otras. Le dije que no, claro. Y procedió. Y, oye, ahí está. Mil libros podría escribir, lo tengo todo anotado, pero, coño, somos hermanos, tenemos nuestros secretos. Una por una, cuando entres allá te acercas a Belén y mira si es verdad lo del asno y el buey. Y ya de paso pregunta por el de Asfi, que esos cabrones del Mossad no me creían y tienen mis patos.

El bulto

El Arena se hizo porque era prioritario. ¿O no era prioritario que la comunidad con más renta de España no tuviese un pabellón polideportivo cuando lo tenía todo el entorno? En su momento no era una incongruencia y no lo criticó nadie. Esto lo decía ayer Miguel Sanz, presidente de Navarra entre 1996 y 2011. Miente. Lo criticó mucha gente. Otra cosa es que su gente no lo criticara, o alguna prensa, que incluso alabó ese y otros proyectos como el de Los Arcos y ahora se ha subido editorialmente –como siempre- al carro de la austeridad y de lo que haga falta. Miente. Pero eso no es lo peor, sino lo que esconde su frase: ¿cómo no lo vamos a hacer, si somos lo más de lo más y los de al lado lo tienen? Esto es un problema médico al que se enfrentan muchas personas en sus vidas privadas, una seria tara mental, pero cuando salta la barreras y afecta a un gobierno es más grave, de hecho es gravísimo. Sanz –que vuelve a hacer gala de su ego: yo ya avisé de que el pacto entre UPN y PP era un error, y así ha sido (acierto individual, concreto) y reconocer que algunos errores hemos cometido, incluido yo (error colectivo, sin concretar)- cita las ciudades de alrededor que cuentan con pabellones de más de 5.000, pero olvida señalar que absolutamente todas esas ciudades han tenido o tienen equipos de baloncesto en la máxima categoría, el único deporte hace 30, 20, 10 años y ahora que es capaz de meter 10.000 personas en un recinto, salvo el fútbol. Todas, porque en el de Huesca caben 4.900 –tuvo equipo en ACB- y en el de Logroño entran 4.500 –tiene equipo en ASOBAL y uno en 2ª de baloncesto-. No hacía ninguna falta el pabellón de 10.000, para hacer un frontón que compitiera con el Ogueta, el Atano o el Bizkaia a la hora de las finales. Ninguna. Ya basta de escurrir el bulto siempre.

Quejicas

Esto como resumen, que podría haberles metido una brasa aún mayor, con esquemas, estadillos -¿uno de estos es lo que quiere Mas, no?- y sus conclusiones, faltaría. Por no hablar de hojas de Excel y blá blá blá. Pero he sido bueno y, a modo de colofón, les avanzaré la buena noticia que están esperando ustedes: en un mes ya es Navidad. ¿No les emociona, como yo había supuesto? Aguafiestas. No se preocupen, tontos, tengo recursos, joder, no voy a ser tan fiemo de jugármelo todo a una baza, en ese master que recibí de Aprende a dar la brasa a los demás ante el riesgo de que ellos te la den a ti venía claro: deja lo mejor para el final, pero sobre todo que no hablen. Ahí va: si no nos gobierna Barcina nos gobernarán o Zabaleta o Jiménez. ¡Ehhhhh, tunantes! Mejor, ¿verdad? Bueno, eso suponiendo –que es mucho suponer- que no haya cuentas abiertas en Suiza, que es a la política española lo que a la estadounidense echar un polvo fuera del altar. Aquí preferimos ir a Suiza a lo otro, oye, a lo que se ve. Debe de ser como muy irresistible. Qué le verán al sitio ese, esas putas casitas de madera preciosas tapadas por metros y metros de nieve que parece algodón, esas rubias, esos rubios, esos hilos musicales en los que no suena Pablo Alborán... Una mierda de país. Pero algo tendrá. Bien, pues cosas así –y más graves- pueden ocurrir, empezando porque el jueves de la semana que viene encienden las luces navideñas para anunciar la Feria de la Austeridad y siguiendo porque al PSN le dé un arranque –la típica mejoría antes de la muerte-, presente una moción de confianza o como se diga y haya otra vez elecciones y campaña y todo eso y luego investidura y San Fermín y el pesao de Padilla otra vez y Osasuna sin ganar... ¡Si es que se pasa todo volando, quejicas! Y esto muy resumido, ¡eh!

Aire

¡Ayyy, qué tiempos aquellos en los que presidente, alcaldesa, consejera y paniaguados varios acudían en tropel a los palcos para llevar la bufanda del Portland, la del Itxako, la de Xota o la de cualesquier proyecto deportivo edificado sobre casi el aire! ¡Qué tiempos y qué felices éramos cuando clubes edificados sobre el aire en una comunidad con 600.000 personas brillaban en balonmano, fútbol-sala, casi en baloncesto, con fichas desorbitadas para así poder competir con el resto de fichas desorbitadas y seguir manteniendo la mentira puesto que con masas sociales que solo crecen a fuerza de títulos y se desinflan cuando van mal dadas no hay proyecto posible! Tan felices fuimos que nadie les avisó de que debajo de tanto éxito había economías sostenidas con alambres, escasas opciones de obtener ingresos extras toda vez que la televisión solo da para el fútbol y, eso sí, mucha hinchada, loca y feliz por animar a sus equipos, sin preguntarse –normal- cómo se paga al extremo izquierdo, a la pivote o al ala-pivot. Eso debería de quedar para los expertos en el tema, ¿no? ¿Había alguno cuando se decidió que ya que éramos tan felices y llenábamos pabellones de 3.000 en las noches de vino y rosas por qué no levantar uno de 10.000? Estaría de baja, digo yo, porque esos equipos ya no están y mucho tendrá que cambiar para que a partir de ahora nos parezca bien a todos que equipos de elite tengan casi un 50% de su presupuesto vía subvención. Seguramente algún deporte rebrotará y las finales de pelota serán mágicas y habrá algún concierto –por supuesto subvencionado-, pero ese pabellón pasará a la historia como el paradigma de un tiempo en el que políticos inconscientes y aficionados de paso agitaban banderas que no eran sino una ilusión, un divertimento y un yo estaba ahí.

Sin acritud

Por su sincretismo –algo querrá significar- temático, su concreción, capacidad alegórica, evocativa, verdad, brillantez e ironía fundamentadas, copio a continuación, para su posterior análisis aquí, el mensaje –u oda- que el amigo Diego también conocido como ¡Esebiyor! publicó esta misma semana en su muro de Facebook, intuyo que impelido por la actualidad y los últimos acontecimientos, a todas luces devastadores y, básicamente, divertidos. Procedo: sin acritud; A vosotros, nuevos reyes del ‘running’ o el ‘footing’, príncipes del cross de la galleta, la carrera popular del pueblo, la Santurce-Bilbao y similares, estimados korrikolaris en general: ¿Acaso yo os restriego por la cara cuántas birras me aprieto o cuantos cigars me fumo en cuánto tiempo... mientras vosotros, tal vez, andáis devorando kilómetros a zapatilla? Por favor, salvo que hayáis batido algún récord (enhorabuena por anticipado), ver vuestras marcas en Facebook o Twitter es algo de lo que puedo prescindir. Gracias. --- <>. Esto era completamente necesario que alguien lo dijera, porque se empieza por aquí y a saber qué se acaba poniendo ahí a los ojos de todos en las redes sociales estas. Oye, hechos de los que estar orgullosos para contarlos nos faltan dedos de las manos, jajaja. ¿Por qué no, en cualquier caso? Yo lo vería bien: sexta, desde que me he levantao. Y sin almorzar. O lo que sea, cualesquier asunto perfectamente amateur que a cada uno nos llame la atención. Está muy bien esto de que haya una fiebre por correr y contarlo –todos los hacemos- pero, coño, un poco de dignidad, putos globeros, que partidos de futbito entre colegas ha habido toda la vida.

Margaritas

El Museo del Carlismo de Estella ha organizado para el 17 y 24 de noviembre las dos últimas visitas teatralizadas a la exposición temporal ‘Reyes sin trono. Los pretendientes carlistas de 1833 a 1936’. El visitante podrá conocer la vida de la familia carlista acompañado por doña Margarita de Borbón-Parma, esposa de Carlos VII, según ha informado el Gobierno en un comunicado. ¿Vamos o qué, joder? Es un planazo. Yo a eso no sé cómo haré pero tengo que ir. ¡Nada menos que me acompañaría la esposa de Carlos VII! Ya engancharé a la estellesa –autobús- y pabajo. Me planto allá, busco de paso a Jesús Galdeano y le saludo que hace mucho que no le veo y que me acompañe la Margarita ésa. Toda la vida he querido conocerla y ahora el Gobierno de Navarra, cuyo consejero de Cultura dijo que había que hacer “más con menos”, me lo permite. No sabía que con ese “más” se refería a “más” ridículo, como el de haber gastado dinero en un museo así, pero, ya que está, iré. Es que mi abuela fue Margarita. Lo cuenta muy orgullosa, así como de refilón, que ni te mira pero sabes que está deseando que le preguntes qué es eso para dejar de coser chaquetas de bebé como una perra: ¿y eso qué es, abu? Y te lo larga. Es capaz de largártelo seis veces en media hora. Es lo que tiene ser tan mayor y haber nacido antes de que se crearan las Margaritas enfermeras en 1919: se le olvida lo de hace cinco minutos, pero todo lo demás lo borda. Igual la debería llevar a ella, aunque como no la lleve en bici... Estaría bien ver qué le dice a la tal Margarita, aunque seguro que diría ¡cómo nos engañaban! Pues como ahora, abu, que no llama Margarita, pero se llama Economía o Estabilidad. Tú al menos a esta le puedes soltar dos hostias. ¡Quita, quita. ¿Te he contao que Zaragoza es una ciudad del demonio! ¡Cuéntame!

Ladrón

Fui a comprarme una casa iba con mi novio nos atendieron muy rápido solo esperamos una hora educados bien vestidos pedí fiesta en el trabajo mi novio no trabaja pero bien sonreían saludaban pasaban señores con relojes carteles de Viálogos calendarios de 2007 camisetas de la revolución media hora aún sentados nerviosos contentos cogidos de la mano cómo será nuestra casa seguro que encuentras trabajo cariño creo que nos llaman acercaros yo soy Mirta él Moisés es mudo. Ningún problema seguro que Moisés enseguida trabajará se le ve en la sonrisa lo buena persona que es lo colaborador qué bien Mirta qué bien que te hayan hecho fija eso es clave aunque ahora en este mundo cruel fijo ya no hay nada pero qué bien os damos el 100% así amuebláis porque muebles querréis tener no vais a comer de pie 228.000 euros 80 metros cuadrados la villavesa os deja en la puerta en media hora estáis en el centro qué luz nos dijo la tasadora qué luz por supuesto si necesitáis un notario os lo ponemos él da fe de todo lo ponemos a más años elegid el proyecto al que destinar vuestro dinero ya que estáis es una iniciativa pionera eso sí es Euribor más uno el primer año pero si domicilias tu nomina el seguro el futuro sueldo de Moisés pero qué sonriente es se queda en más 0,75 qué te parece Moisés mi vida ¿te gusta? ayy qué ilusión tendrá macetas adiós señor director general qué tal fue el footing ayer pues entonces no se hable más mañana a las 11 en el notario llevad los dnis ¡número ciento setenta y uno ciento setenta y unoooooo! menos mal Moisés cariño que aquel notario era bueno que aquel notario nos avisó que aquel notario puso la denuncia no te preocupes mi amor que ya te queda poco para salir ya estamos en 2012 todo está tan mal que es mucho mejor ya verás y qué sonrisa tienes, ¡ladrón!

Vergüenza

El catedrático –ayyyy- de Sociología –uffff- en la UPNA –arggggggg- Luis Sarriés publicó ayer un artículo en el que analizaba la conveniencia o no de las huelgas generales, a los sindicatos, al gobierno y el cosmos entero, como buen sociólogo con una horita libre. Nos parece muy bien y enhorabuena, le quedó muy bonito y acababa en la última línea, y en varias cosas estaremos casi todos de acuerdo, por qué no. Pero voy a la frase mágica: hay que recordar que la voluntad general de los ciudadanos se forma mediante las elecciones y se materializa en la representación parlamentaria, no en la calle. Este señor –me guardo los adjetivos que me surgen, aunque para insultar, como lo hace él en esa frase, no usa adjetivos. Hay muchas maneras de insultar y decir palabras altas y bajas- es sociólogo. Ojo: sociólogo. Cágate lorito, pero mucho. Un señor que como no le gusta que haya huelga, o no le gustan los sindicatos o en general cree en la vía zen o yo qué sé, tiene el valor de no solo insinuar sino afirmar que nuestra voluntad, tan digna la mía como la suya aunque yo no sea catedrático ni nada de eso –afortunadamente para todos-, que la voluntad de usted, que está parado, o de usted, que es joven y cobra 400 euros, o de usted, que es dependiente, o de usted, que gana un buen sueldo y le va todo bien pero quiere dar su apoyo aunque no sirva para nada a los que no les va tan bien, su voluntad, les recuerdo, ya está materializada en el parlamento. Así que ustedes no usen la calle más que para hacer surco de casa al curro y vuelta, o de casa al INEM y vuelta, o como mucho a Hacienda a pagar sus impuestos, que ya cobrará su parte Sarriés vía su trabajo en la UPNA. El artículo del jueves lo hice ayer, señor Sarriés. Gente como usted nos impulsa hoy a salir pacíficamente a la calle. Qué vergüenza.

Avisando

A partir de mañana, los textos se colgarán a las 16.00 horas.
Perdón por las molestias.
Salud.

Es vital

Y siguiendo por ahí y así por el estilo siento decirlo –qué gran libro La gente corriente de Irlanda, qué gran libro, ¡gracias Morotoff!- si con 1,4 millones que no se le dan a Osasuna por un intercambio se atiende a 1.213 personas en serios apuros tal y como nos anunció el consejero, yo, a pesar de ser de letras, tengo dedos y me sale que con 174.261 euros atenderíamos a 151. Son mucha gente, 151. ¿Morirían ustedes por 151 personas, han hecho alguna vez una lista así?: personas por las que yo moriría, sin dudarlo. O viceversa. Yo no la he hecho, no pierdo el tiempo en cosas así, me va lo práctico, pero creo que no me salen 151. Ya si las cruzamos las listas y vemos cuántas de las que yo moriría por ellas y ellas por mi coinciden darían muchas menos. 151 personas es un pueblo pequeño. Pues el viernes anunciaron que se iban a gastar 174.000 euros en celebrar que esto es Navarra. Lo anunció la directora de Relaciones Institucionales, que se relacionaba con lo que decía leyéndolo de unos folios, nivelazo léxico para un cargo así, de relacionarse, se supone. Nos parece muy bien, para que demos una medalla, para que haya unas misas de estas que nos gustan, un concierto de una coral y para que vengan Bebe y los del txipiron y el sol a pasar por caja, que nos alegramos por ellos y por la promotora de estos conciertos tan navarros y que tanto hacen por la música local. ¿No están orgullosos ustedes de ser navarros, tanto que así no atendemos a 151 personas, como diría Alli, o Barcina, que defiende estas comparativas? Yo lo estoy. Y mucho. Igual lo celebro hoy mismo, qué coño, me pongo un pin con mapa como buen carcamal mental y a fardar. Es muy necesario esto, mucho, estar orgulloso de lo que uno es y gastarse 174.000 euros. Es vital. Y al que no le guste: que se joda. ¡Extranjero!

También

Solo vi la sábana, blanca. Llegaba tarde, como siempre, lleno de barro, de cruzar los campos, estaría ingeniándomelas para ver quién se iba a comer mi bocadillo. ¿A quién se le ocurre que un niño de 8 años tiene hambre para comerse un bocadillo en el recreo? A nadie en su sano juicio. El que se tiró por la ventana que daba a una de las entradas del colegio, delante de los ventanales de la clase de Pintura, no lo debía de estar, tampoco. Dijeron que estaba triste por estar lejos de su tierra y que la vida en aquel Colegio Mayor le deprimía. A saber. Era un niño, él. Los que mirábamos aquella sábana sin entender nada, más. El suelo era de gravilla, de la que te arrancaba la piel cuando jugabas, olvidándote del bocadillo y de todo, porque eso es lo único importante: arrancarte la piel a tiras antes de que te la arranquen los demás. Tirarse por una ventana, ya sea por una cosa o por varias, es una derrota global, un vómito en nuestra puta cara de gente que se cree algo porque lleva un bocadillo en la mochila, tiene a alguien que le ama y se lo ha preparado y millones de sonrisas y besos para dar. Todo eso se puede ir al suelo muy rápido, pero no ahora: siempre. La estafa esta en la que estamos es obvio que nos ha enseñado algo más a todos, que nos ha mostrado más cosas, nuestras y ajenas, pero esto ha estado siempre ahí: los bancos y las leyes no se han vuelto mala gente ayer. Ya lo eran. Y lo eran con el beneplácito de muchos de nosotros, por acción o por omisión. Seguimos metiendo el dinero en bancos de los que no sabemos qué hacen con ese dinero, ni a quién desahucian, ni cómo, ni por qué. No llevaríamos a nuestros hijos a un colegio en el que no sabemos qué hacen con ellos. Damos nuestro dinero a gente que arrima sillas a las ventanas. La sábana es nuestra, también.

Grupos

Se llegará al punto en el que a eso de las nueve de un jueves en Estafeta o un sábado en San Nicolás o casi de continuo en Navarrería vaya una cuadrilla de municipales gritando ¡no me formen grupos! y disolviendo a las cuadrillas que cuchichean planes malignos o a los que se tiran los tejos de acera a acera con miradas esquivas llenas de miedo e ilusión. Se llegará, cualquier cosa si ya no te puedes poner en tu ropa de trabajo –de tu trabajo, que, guste más o menos, esté mejor valorado o no por el resto de la sociedad que parece buscar al enemigo en casa y si me jodo yo que se jodan todos, sigue siendo un trabajo que los que lo tienen se lo han ganado con las leyes que imperaban, con el lógico porcentaje de jetas que hay en cualquier grupo- una pegatina quejándote o no puedes colgar un cartel, como si el simple hecho de tener un se supone trabajo vitalicio te impidiera sentir, expresarte o patalear –no hay por qué patalear siempre en nombre propio, hay gente buena que lo hace en nombre ajeno y en eso se juega cosas, hay gente buena, de verdad-. Esto también es más viejo que la tos: vamos a ver si logramos enfrentarlos a unos con otros y mientras se despellejan a ver por dónde salimos -si es que salimos de esta- lo más indemnes posibles. A esto le sumas que en los sindicatos de funcionarios hay cada uno y cada una que pa qué, que todos conocemos y hemos visto y sufrido a tarugos públicos –al igual que en toda cuadrilla hay un amigo que se escaquea del fondo, pero se le quiere, mientras no lo niegue- y que está la cosa que en general da terror y ya tienes la parte de jaleo, la de descrédito y la del miedo atroz a dar la cara y a perder lo que se tiene. Todo mi apoyo a los que por encima de diferencias forman grupos, ya sea para potear o para no dejarse pisotear.

Por saber

Dijo ayer Iñigo Alli –el que entró al campo por Pejenaute- que con los 1,4 millones de euros que su departamento retiró en verano –supongo que en billetes pequeños- por el patrocinio –que no subvención, luego podemos hablar siglos de si es justo, injusto o pornográfico- a Osasuna, su Departamento de Asuntos sociales –y Deporte, aunque Pruden Indurain dijera varias veces no quiero saber nada del tema Osasuna, como si estuviese en un planeta externo- atendió a 1.213 personas. Me parece maravilloso, porque lo es. Demagogia en grado extremo, pero adelante con el invento que se montaron en verano Pejenaute y su asesora. Ahora bien, si empezamos así, queremos saber más. Quiero saber qué dinero ha obtenido la agencia GAP’s –y el resto, pero GAP’s lleva ahí desde 2004 hasta 2011- de los 38 millones de euros invertidos –si hablasen de Sanidad dirían gastados- en publicidad, campañas y temas varios desde 2003. Estamos hablando de 6.340 millones de pesetas. Y la efectividad –por ejemplo- de los 14 millones que destinó Turismo, en qué se gastó 1,7 millones en 2008 Relaciones Institucionales y Portavoz, el retorno del millón de euros gastado en 2006 por el Año Cultural de Navarra, qué cojones hacemos gastando 885.000 euros en anunciar el Día de Navarra o 117.000 en aquella pijacampaña de los vasos y las potadas de pegatina de prevención del consumo del alcohol o los 170.000 del V Centenario de San Francisco Javier, los 102.000 del XXV del Amejoramiento del Fuero y por no hacerlo más pesao de toda la lista entera. Porque a mi ya les digo que me parece todo maravilloso y de una demagogia asquerosa, así que si vamos a señalar a los ricos y decir que se lo hemos quitado para darlo a los pobres –que genial- empecemos a señalar a todos, ¿no? Y en todos los departamentos y con todo.

pd, nota aclaratoria: no es un texto contra Gap's, ni mucho menos, ellos estaban allá -como otras agencias-, sin más. Estos datos son públicos, están en una respuesta parlamentaria.

Es público

Álvaro Miranda, el mismo que nos anunció que “la inmensa mayoría de los navarros no se verá afectada por la crisis”, idéntico al que nos tranquilizó cuando cruzamos “el Cabo de Hornos” de la crisis, ése que sacaba pechito un mes que el paro no subió y fanfarroneaba diciendo “a ver qué dicen ahora los de las críticas”, aquel que cobraba en invisibles y fastuosas dietas y reloj de esa misma CAN en la que Roberto Cara de Piedra Jiménez dice que “no ha pasado nada”, uno que cuando pasó de debajo del sobaco de Sanz al de Barcina manifestó que “había rechazado numerosas ofertas de la empresa privada”, este hombre, digo, se ha reincorporado a su puesto como funcionario, en concreto a un puesto de nueva creación que se han inventado en la Mancomunidad de Pamplona, la que va a subirnos los billetes de villavesa. Ese es su destino. Curioso concepto de lo privado tiene el que tomó el relevo de Iribarren para dejarnos el muerto de Los Arcos, ese Iribarren que -a saber si como premio también- pasará a cobrar por asistir a los consejos de CAN, tras su designación por parte de Barcina. Se ignora si Pablo Romera, gerente de SPRIN cuando el desaguisado y actualmente en CEIN –porque él lo vale-, seguirá el mismo camino o de momento Barcina se conforma con estas migajillas que va soltando a los suyos, mientras el paro sube un poquito. Pero solo un poquito, unos 1.400, nada que no vaya a cambiar si ustedes se animan y emprenden, que son ustedes unos vagos y unos jiñaos, no como el anterior consejero de Empleo, que también animaba mucho al autoempleo y cuya última noticia es que andaba por el Centro de Investigación Biomédica, más público que los baños de paseo Sarasate. Da igual. Esta de Miranda no es sino otra de aquellas que nos auguró Barcina como “rosario de buenas noticias”. 

17.14

El viernes a la tarde nació el hijo de Messi. A la noche ya estaba fichao por el Athletic. El bisabuelo paterno de Antonella Rocuzzo, la madre, se llamaba Patxi Rokutxo. Esto Bielsa, al ser tan lector, lo sabía, la oferta le pilló a Messi en orsai, sin haberle hecho aún a la criatura la cláusula de circuncisión, el crío se vio solo un minuto, le pusieron la papela delante, no leyó la letra pequeña, el padre andaba en Twitter picaó con Piqué, y firmó. Ha habido críos que han firmao antes, incluso. ¿Cómo? No sé. El chaval, tal y como los alimentan ahora que parece que van a estallarles las costuras, estará lo más seguro listo para debutar a final de temporada. Esto, lógicamente, ha caído como una bomba en los paixos. Y más en La Vanguardia, que el viernes en su edición digital puso: Thiago Messi nace a las 17 horas y 14 minutos. La hora de la llegada del primer hijo del crack azulgrana coincide con el momento escogido por el Camp Nou para gritar por la independencia de Catalunya. Pues mira, de tanto miraros al ombligo, ha volao, el Thiago. Si es que esta gente joven ni tiene principios ni amor a la tierra ni hostias, que le pone en el contrato que si lo rescinde unilateralmente el País Vasco se queda con Tarragona. Casi entero. Tú vendes Tarragona – sin Salou, que es Patrimonio de la Humanidad- y casi te llega para pagar el nuevo San Mamés. Con lo bonito que quedaba eso de las 17.14 y el grito del Camp Nou. O las 17, la hora del fútbol por excelencia, y el 14, el dorsal de Cruyff, el de la flor en el culo. Lamantabla, Thiago, lamantabla. En Madrid esto ha sentao fatal, porque se ven venir la UTE entre vascos y catalanes. Menos mal que ya está al caer el niño que van a tener Xavi y Casillas. Pero a ver quién de los dos se lo queda. Para esto habrá que hacer referéndum.

Arco iris

No se me ve pero estoy. A ver si se van a creer que las cosas se hacen solas. Ya, por mis cojones. ¡Qué maravilla la naturaleza, qué maravilla la naturaleza, qué bonito! No te jode, la lerda. ¿Han visto alguna vez la parte trasera de un arco iris? ¿A que no? Pues ahí estoy yo. Soy el que los monta. Tengo un contrato fijo discontinuo, con la de años que llevo... El jefe es un cabrón, un niñato que heredó de su padre el negocio y no le ha metido un duro, ni renueva el material ni innova ni nada, lleno de deudas –las administraciones, que pagan tarde y mal, si pagan- y, eso sí, con cochazo y el brazo apoyao en la ventanilla. Llevamos con el mismo modelo ni me acuerdo ya, sieeeeempre el mismo turre: rojo, naranja, amarillo, verde, azul, bla, bla. Aburrido es poco. Además, que el otoño es un agobio, temporada alta. Todo el día de la ceca a la meca. Ayer tuve que montar uno en Monreal, desmonta a toda hostia, revisa, embala, vete a la recta de Burguete, vuelta para Campanas, una chapucilla ahí enana que me tocó en un pinar de Olaldea total pa ná, pa cinco minutos y vaya carretera. Un sinparar. Y no crean que cobro por obra, tch, tch, tch, tch: por día. Cada vez que le digo de mejorar las condiciones, que su difunto padre me lo prometió si se asentaba la cosa, me pone delante la reforma laboral y me rajo. Y de los sindicatos, paso. Quise unirme una vez a los que tiran los relámpagos, pero son muy macarras para mi. Y la de las auroras boreales es una hippi naif. Estoy colgao, vamos. Menos mal que anochece antes, porque llego a casa doblao. Y solo. Estoy enamorao de una nube, una de esas de tormenta, no gorda, pero que tiene pa agarrar, que dicen en mi pueblo. Hace mucho que no la veo. Es preciosa. En realidad no dejo el trabajo para ver si así la vuelvo a ver. Buenas noches.

La muerte

Ayer fue el día de los difuntos y mi rival y yo estuvimos muertos de risa. La culpa fue de una entrevista maravillosa de Ana Oliveira a un escritor riojano de éxito que desconocíamos que existía pero que dimos gracias a Dios de que exista porque estaba el día murrioso y ojolegaña y nos salvó. Gente así debería de estar subvencionada y que si no saben qué hacer con la pasta del premio que rechazó Javier Marías que subcontraten a varios y en cada comunidad autónoma tengamos uno. Ejemplo corto: no puedo desplegar más amor del que doy cada día, es imposible. ¡Eh, qué! ¿No les recuerda a Lourdes Goicoechea, el es imposible? Pues eso es solo la punta del capullo, del iceberg, perdón. Cuando ya creíamos que nos habíamos recuperado –aunque entre medio mi rival me probaba pañuelos (porque el amoroso usa pañuelos); apagaba la luz y me enfocaba con un flexo, porque el escritor es de estos de “una luz que siempre nos espera”- a eso de las ocho mi rival no sé cómo se fijó que en el otro periódico había otra entrevista fantástica de Ainhoa Piudo al mismo fenómeno y recaímos, en un viaje astral, como poco. Ejemplo: todos los viajes hacia las estrellas tienen un anhelo de viajar hasta lo más profundo de nuestro corazón. Esto lo saben de sobra los que curran en el Polígono La Estrella, en Tajonar, que a cada vez que van se les parte. Todo esto viene a que hoy conoceremos las cifras del paro y aunque él dijo que su libro “no es de autoayuda” a quien esté jodido o jodida le paso los pdfs de las entrevistas y les juro que levantan la moral a cualquiera y el recibo de la luz se paga solo, al igual que el entierro de mi rival, que fue al leer es un libro de madurez cuando ya no pudo más y justo alcanzó a decir como luz final manodehostias tiene, eso sí, reventada de risa.

Recetas

Geno y su cocina. De este vendí unos cuantos en la librería. Tenía una portada horrible –con ese color que se les pone a las fotos de los platos combinados del exterior de los chiringuitos por tanto sol-, pero se vendía. Lo de dentro debía de estar bien. En ese pensé cuando le oí a Bakartxo Ruiz (Bildu) decir que las detenciones de dos presuntos etarras en Francia –con presunta pistola encima, supongo que para defenderse del olor del Camembert- eran “recetas del pasado”. ¿Qué pasado, qué recetas? No me había enterado que para esto de hacer justicia había que leer libros de recetas, ya fueran antiguas, actuales o futuras. Pensaba que aunque tenga que ver en los escaparates libros hablando de Otegi como si fuese Gandhi lo otro iba por otra carretera. Y que si alguien –con sangre directa o no en las manos- era detenido eso no era una receta: era hacer lo que hay que hacer y lo que darían como lógico el 100% de los marcianos que posasen su nave ahora mismo aquí, en este presente mejor que el de hace un año, en este presente en el que habría que de una vez acercar a quien nunca hubo que alejar, en este presente en el que queda mucho por hacer y pasos por dar también por parte de quienes nos tapamos la nariz para defendernos del olor de los escaparates pero lo hacemos sin la pistola encima, pero que sigue siendo un presente con un pasado brutal que a todos los efectos es ayer o hace cinco minutos. ¿Qué pasado, de qué pasado hablas, dónde has vivido tú todo este tiempo, en qué cápsula? También dijo algo Zabaleta por el estilo, pero eso no es novedad. La novedad es que hoy es Todos los Santos y falta mucha gente en las mesas –muchos más de un lado- para disfrutar de las recetas de Geno. Y faltará siempre, pero, por mucho sol que le dé a la foto, este plato hay que tragarlo.