Tripago

¡Pero si son cuatro gotas! Quiero decir, que la idea de UPN, PSN e Independientes  de que para 2014 cada vivienda abone 10 euros para sufragar parte del coste del transporte urbano comarcal es una minucia. Qué son 10 euros para potenciar el transporte público. Nada. Y, de paso, para abonarle el sueldo a, entre otros, Álvaro Miranda –el que tenía muchas ofertas de la empresa privada-. Se le paga con sumo gusto y consumo cualquier cosa que me permita olvidar por unos instantes este tiempo –no me refiero al clima- que nos han tocado vivir, que incluye impuestos directos para repagar algo que ya pagamos vía nuestros impuestos y al menos los que lo usamos –yo hace semanas que no me monto en un coche, aunque también es cierto que de abril de 2012 a este enero usé una vez la villavesa. Voy en piernas. Se lo recomiendo. Si pueden, claro- también vía lo que nos cobran por usarla. Ahora, además, nos quieren hacer pagar por partida triple, ya que ellos –los políticos, los supuestos gestores-, son incapaces por completo de asumir que el transporte público no es un gasto sino una necesidad básica y que lo que habría que hacer es penalizar al coche en ciudad y facilitar todo el resto. Penalizar a esa gente como una que me topé ayer con su frenético monovolumen a las 8 de la mañana y que obviamente no paró en el paso de cebra –ni miró-, ni en el siguiente ni en el siguiente. Meterle 1.000 euros de multa por cada paso de cebra y ya tenemos 300 viviendas que no pagan el impuesto ese nuevo. Y así con todos. Hay mucho asesino y asesina al volante, que seguro que se quejan de que por qué van a pagar ellos más por algo que no usan: el transporte público. Por el mismo motivo que te pago yo tu puta carretera, asesina. Menos impuestos y sí más caña al coche, que sistemas ya hay.

Valiente

Se te queda cara de acelga. ¿Han visto ustedes Cara de Acelga? Sí, es una película, de José Sacristán, el mejor actor vivo de por aquí. Trata de un vagabundo –aunque no hace falta serlo para soñar eso o soñar con tener el coraje suficiente- que espera en algún lugar a que alguien lo lleve a alguna parte. Lleva muy poco encima. Como un caracol, lleva la casa a cuestas. Es la estrategia del caracol. ¿Han visto ustedes La Estrategia del Caracol? Sí, también es una película, una preciosa película en la que se cuenta una historia que trata sobre los efectos reales de la codicia en las vidas de las personas que al menos desde el punto de vista material tienen pocas aspiraciones. Su casero aspira a más y ellos y ellas se llevan la casa a otra parte. Como los caracoles, que los hay a cientos, a miles estos días a nada que acerques el hocico a los hierbines, a los descampados del extrarradio, a los muros que marcan las lindes de los campos. ¿En qué piensa un caracol que acaba en un plato de acelga de un hospital público? Eso sí que es periodismo de investigación: hacer hablar a ese chavalote. ¿Tenía una estrategia o fue una pura casualidad?, ¿trazó un plan, de dónde venía? Y lo más importante, ¿por qué? Esa es la clave casi siempre de un hecho: el por qué se hacen o se dejan de hacer las cosas. En la película, el vecindario lograba que un elenco coral se convirtiera en un único caracol gigante ante la injusticia. Aquí lo mismo es al revés, aquí lo mismo ha tenido que ser el caracol el que tomara la delantera y con su valiente ejemplo lograr de una vez que muchísimos más se unan ante la injusta vergüenza de estos meses de comida privatizada. Lástima que el PSN sea más lento que los caracoles de verdad y ni ellos sepan su estrategia. ¿Cómo no se nos va a quedar cara de acelga?

¡Vamos!

Ha llovido en Pamplona 25 de los últimos 33 días. Esto no crean que lo apunto día a día en un cuaderno de espiral. Esto es Historia. Y está en internet, en concreto en los datos por estaciones meteorológicas del gobierno de Navarra. En enero llovió 21 de 31 días –o nevar o granizar o todo junto y sus afluentes-, en febrero 17 de 28, en marzo 21 de 31, en abril 14 de 30 y en mayo llevamos 20 de 28, incluyendo ayer. A nada que mayo le eche un par de huevos, entre hoy, mañana y pasado desbanca a marzo. ¡Vamos mayo, al enemigo ni agua! Cifra general: ha llovido –etc, etc- 93 de los 148 días de 2013 –un 63%, aunque así a pies mojaos calculo que en otro 20% no ha habido ni gota de sol-. Y algunos me dirán: en San Sebastián llueve más. ¿Y qué me importa? No hace falta decirles que hace ya días que superamos en apenas un 37% de 2013 la cantidad total media que cae históricamente en un año sobre este páramo. En todo mayo, la temperatura media del día ha estado por debajo de la media en 22 de 28 días. El último día que estuvo por encima fue el 9 de mayo. Siglos ha. ¿Y a dónde quiero yo llegar con esto? A dos partes, con perdón. En primer lugar, que ya aquí y así y puesto que no nos hicimos con la capitalidad europea de la cultura y que los datos cantan y estamos que lo tiramos, ¿no sería lógico aspirar a que siga así todo 2013 y nos convirtamos en el mayor charco de España y así ganamos algo y nos dan un Phoskito de premio o un chubas? Hay que ir hacía ahí. ¿Y cómo? Y esta es la segunda parte: tirando de nuestras recias tradiciones. ¿Y en qué somos la hostia de buenos? Procesionando. Hay que sacar a los santos a las calles y pedirles que llueva, que siga, que no pare. Sí, sí y sí. Ir a los bares y sacarlos a las calles. Eso hay que hacer. Más claro agua. ¡A por ellos!

Héroe

Kheshap es un héroe. Su nombre viene incluido en la definición de héroe que tiene El Maestro: héroe es aquel que comprende la responsabilidad que conlleva su libertad. Olvidémonos de ciclistas que pedalean bajo la nieve, de atletas olímpicos, de himalayistas excepcionales, de tanta gente, incluso de quien soporta el dolor que los demás no soportamos. Un héroe es aquel que sabe que es libre y opta por no serlo a la manera tradicional, porque tiene una responsabilidad que hay que ser un héroe para aceptar. Kheshap Sherpa hizo cima en el Dhaulagiri el jueves por la mañana, con sus compañeros y tal vez líderes Juanjo Garra y Lolo González. Garra sufrió un accidente y no pudo bajar más que hasta 8.000 o 7.900 metros. Lolo y Kheshap bajaron hasta 7.300 para avisar de lo que ocurría. Estamos hablando de distancias siderales a alturas siderales. En ese momento, en el momento en el que entró en el calor de la tienda del campo 3 a 7.300 metros, en el instante en el que aunque tal vez se lo dijeran él lo aceptó, Kheshap Serpa se convirtió en un héroe. Para siempre. Salió de la tienda y subió hacia arriba a pasar la noche con Juanjo Garra, a la intemperie, en mitad de la séptima montaña más alta del mundo. Ha pasado con él la noche del jueves, la del viernes a unos 7.700 metros ya que lograron bajar algo a rastras y la de ayer sábado a la misma altura. Tres noches y tres días pegado a un ser humano que no se puede mover por sí mismo, mientras él sí puede. Y con la única compañía del frío brutal y las noticias de que cerca de ellos ayer ya andaban tres sherpas transportados en helicóptero hasta 6.300 metros y de que hoy puede que lleguen hasta allá varios excepcionales escaladores españoles si el clima les deja ir del Everest al Dhaulagiri. Ese tío es un héroe, joder. Te quedas mudo.

Maltrato

Supongamos que tiene usted un hijo a punto de acabar una carrera en una universidad privada, ya que la universidad pública de su ciudad no ofrece esa carrera. Bien. Supongamos que la matrícula para este año ascendió a 9.000 euros. Bien. Carísima, pero nadie obliga. Aunque si esa carrera estuviera en la universidad pública, qué duda cabe que mejor. Supongamos que quiere lo mejor para su hijo y que se forme y eso que suelen decir los políticos de la educación y el talento y la innovación y la igualdad de oportunidades y lo de que “quizá el que descubra la solución al cáncer u otros avances está ahora mismo estudiando”. Precioso. Supongamos que es agosto de 2012, hace casi 10 meses, y usted, como no tiene ese dinero y en virtud de lo que el propio gobierno de Navarra dispone, pide una beca que le ayude y le acompañe en este trayecto. Suponga todo eso. Y entonces llame como hice yo al teléfono de becas de Educación y pregunte si se sabe algo y una señora con voz de estar harta y con voz no de estar harta de quienes llaman sino de otros te diga que no, que nada aún de las becas correspondientes al curso 2012-2013. Y colgar y pensar que después deben salir en el BON –también el importe, los plazos, todo-, luego vendría la resolución por carta y luego el pago, cuando llegue. Entonces pensar en quien te ha contado esto, pensar en que fue a un banco y no le dieron crédito ninguno para cubrir estos meses, pensar en los familiares que le han ayudado y cagarse en lo más barrido, en la excelencia, en las becas en el extranjero y en toda la puñetera palabrería hueca mientras ese muchacho sufre por ver sufrir a los suyos y ni Dios salvo los suyos les ayuda. Iribas: dais pena. Pero más pena da que ni todo el dinero del mundo supla la ansiedad que generáis a quienes decís defender.

El cielo oscuro

La curvatura de la tierra se intuye, el cielo oscuro de la estratosfera se come y protege todo lo que tiene debajo. Soy un simple mortal, pero soy el que está más arriba de todos. No me siento pleno ni feliz, y me espera un descenso largo y peligroso, pero el momento no carece de magia. ¡Feliz cumpleaños, Bob! ¡Esa es la actitud! Bob, Bob Dylan, Robert Allen Zimmerman, Elston Gunn, Lucky Wilbury, Jack Frost, Sergei Petrov, la rana gangosa, el cansalmas ése, cumple hoy también los años, 72, aunque haya dudas de si son años o vidas. Se va a celebrar bajo todos los cielos; de América, de Oceanía, de África, de Europa y, por supuesto, de Asia, como lo celebraba Iñaki Ochoa de Olza en Bajo los Cielos de Asia. El día que Iñaki estaba en la cumbre del Everest, El Maestro cumplía 60 años. O vidas. Y cuando uno está ahí arriba, supongo que piensa en miles de cosas o solo las siente y no piensa en nada y es cuando baja y lo pone por escrito cuando se acuerda de todo y de todos y por supuesto de quien tanto le ha cantado a la oreja y de quien tanto has aprendido sin saber muy bien el qué ni para qué pero así ha sido. Hay que ser agradecido con quien te sube cuando estás abajo, en las filas de abajo y adelante y su inmensa sonrisa en su primer concierto de Dylan. Era el tío más feliz del mundo, incluyendo la cima del Everest. Un mundo que durante aquellos días de hace cinco años rezaba, mientras yo, de vez en cuando, hacía números: si llegas al 24, sales. Si llegas al 24, él cumple 67, tú naciste en el 67. Sales. Pero tienes que llegar al 24, ¿vale? Ese tipo de pejigueras. No llegó al 24, por los pelos rubios esos que tenía. Le faltó un día. Un tipo que es capaz de aguantar a Dylan, es capaz de aguantar casi todo. Iñaki aún más. Feliz cumpleaños, Bob. ¿Qué veis desde ahí arriba?

Atópica

Juan José Lizarbe, 51 años, con sillón en el Parlamento los últimos 14 –tooooda una vida me estaría contigo, no me importa en qué forma ni dónde ni cómo pero juuuunto a tiiii-, comentó ayer la propuesta del PSN para que el Parlamento nombre a 6 de los 11 miembros del Patronato que dirigirá los sustanciosos millones de euros de la Fundación Can –por cierto, me he leído unas cosas que puse aquí de De Mulder en enero de 2009 y es que al final te das cuenta de que siempre te quedas corto-. Y explicó que su partido deja abierta la opción de que esos miembros sean políticos porque “no tiene mucho sentido que los ciudadanos elijan a unos políticos y esos políticos, que al parecer son muy malos, decidan -para ser buenos- elegir a otros que no sean políticos para que les hagan las cosas”. Este es el portavoz del PSN, que criticó que el gobierno quiera poner ahí a 5 de 9. Y entonces plantea que sea el Parlamento el que nombre a 6 de 11, pero que no se cierra la puerta a que sean políticos, ya que “una cosa es la democracia y otra la democratitis”. Y otra la dermatitis atópica. No te jode, el tío cachondo. En resumen: que quieren manejar –de nuevo- los dineros de la Can. O al menos ahí dejan la opción. Lo dice el compañero de los dos que hace poco le dijeron a la juez que no se leían los papeles que les daban en la Junta de Fundadores de Can. El portavoz del partido que dirige uno que dijo que en “Can no había pasado nada”. Del partido que no quiere investigar en ese mismo Parlamento qué ha pasado con decenas de cosas que se han hecho con nuestros ahorros. Lo mínimo que deberíais hacer es darnos la opción de elegir otro Parlamento –porque este ya ha demostrado no saber hacer “las cosas”-, que una cosa es vuestra acreditada democratitis y otra la democracia. 

'Be váter'

Hola amiguitos y agricultores y peces e invertebrados varios. Va a llover hoy, mañana, pasado, el sábado, el domingo y el lunes, que es hasta donde alcanza la profecía de la Aemet (Agencia Estatal de Metocaloscojones). Las temperaturas –siendo venturosos y osados- no van a superar los 15 grados y en los picos de máxima humedad se alcanzará el 95%. Qué duda cabe que todo ello acompañado de la guarnición clásica de nuestra variada y rica gastronomía: niebla, viento racheado, heladas nocturnas, algún que otro rayo suelto para que no se relaje nadie y el entrañable calabobos. He decirles, sin perjuicio de lo anterior, que esta es la previsión optimista y que, por supuesto y como todo, es susceptible de empeorar. ¿Cuánto de mucho? Nivel suicidio colectivo. De igual modo y en mi condición –líquida- de habitante de este lugar –por llamarlo de alguna manera y no sumidero- aviso a todas aquellas personas que ya sea por motivos labores, sentimentales, ambos o por pura mala suerte comparten su vida con nosotros pero nacieron en otras latitudes que hagan el favor de abstenerse de quejarse del clima, porque nosotros no vamos por ahí tocando los huevos diciendo el solazo que hace en Cádiz y que su increíble luz no nos deja ver las siluetas, por poner un ejemplo desagradable. Esto de aquí es cosa nuestra y vosotros a callar y si no os gusta ya sabéis dónde está la puerta –ya avisaréis dónde- y cerrar al salir, que entra corriente. Asimismo –como están, forraos de ropa- anuncio que no teman por su integridad si durante algún breve lapso de tiempo en los próximos días e incluso semanas observan –ya sea a simple vista o casi seguro más con telescopio- un objeto candente en el cielo que brilla. Es Cádiz, que se refleja en el agua y rebota. Hasta aquí las buenas noticias. O peor.

  

Vagos

Aquí lo que hay es mucha hipocresía y mucho quejica. A ver: ¿es que ustedes no tienen 2,5 millones de euros o qué, qué clase de vida miserable llevan? Amos, no me jodas, tanto hablar y señalar a los demás. Aquí esa cantidad la tenemos la mayoría, lo que pasa es que nos gusta ir de pobres y de arrastraos, pero de eso disponemos casi todos. Cosa distinta es que nos la hayamos fundido esta misma semana, con lo cual, en caso de apuro –o úlcera gastroduodenal-, consultaremos con nuestro entorno, que, como el de Blesa y el de absolutamente todos los apartamentos de playa según lees en los folletos turísticos, es paradisíaco. Y una cosa les diré: si su entorno no es como el de Blesa, que en menos de un día le reúne los 2,5 millones, es porque ustedes son chusma que no quieren a sus amistades ni nada y de ahí que tengan ustedes un entorno de lo más descalabrao que no solo les reúne sino que les sisa. Insisto: si no tienes 2,5 millones tú en persona o tu entorno no los junta en menos de 24 horas toda tu puta vida ha sido un fraude. Y eso contrasta con lo que te dice la gente cuándo le preguntas qué tal: muy bien todo. Para luego quejarse de lo de Blesa. Aquí algo falla: o me mientes con lo de muy bien todo –que suele ser una mentira en si misma, las tres palabras incluso. ¿Qué es muy, qué es bien y qué es todo?- y efectivamente no tienes los 2,5 y tienes derecho a quejarte o los tienes y entonces puedo entender algo del muy bien todo –solo el bien- pero jamás que te quejes. Es como lo del Fortuna. ¿Quién no tiene un yate para cederlo para uso público? ¡Todos, coño! Lo que pasa es que la Fortuna hay que buscársela, joder, no se puede estar todo el día rascándose las pelotas uno en casa y que te hagan todo los del entorno. ¿50 centimillos pal autobús pa Donosti no llevarán?

Obra insociable

Jijiji. Hay que reconocerle a Barcina su empuje, no se le niega. Hay que tener mucho y una capacidad muy alta de creer que los demás se tragan lo que trata de vender o, sencillamente, un nivel de autoengaño tal que se acaba creyendo sus propias cosas y no es capaz de separarse medio metro para verlas desde fuera con calma –o no interesarle, ya que eso suele doler, los músculos se te elongan-, hay que tener eso en grado supino para ir al Parlamento y soltar que el hecho de que sea el gobierno el que designe a 5 de los 9 miembros del Patronato que va a regir los apetecibles varios millones de euros anuales de la Fundación Can no supone nada y que “habrá 9 personas que trabajen bien. Habrá un control del Gobierno y este Parlamento controlará al Gobierno”. ¡Dios, qué panorama más desolador! Como controlen como hasta ahora sería mejor que se suban los del Patronato en el helicóptero de Corpas y echen a rebullo los millones y haya ondonadas de hostias por pillar un billete, como pasaba hasta ahora: la Obra Social primaba al más potente a todos los niveles, al que cuenta con más masa social, al que prima sin remilgos a sus colaboradores, al que tiene más herramientas de marketing y movilización, al que, en definitiva, mejor colocado está -los pobres seguirán siendo pobres, los ricos se harán más ricos. Y todo el mundo lo sabe. Everybody Knows, Leonard Cohen)-. Y, de remate, la fundación tendrá carácter privado, pese a que será controlada –dice- por el gobierno, que a su vez –dice-, será controlada por el Parlamento. Jul jul eta jul. Esto con la Obra Social de los rescoldos helados y pisoteados por los políticos de una cosa que ha formado parte de las vidas de millones de navarros desde ni se sabe. Cada cual en su casa que se autoengañe lo que quiera. Pero moto ya tenemos.

Brillar

Siempre me ha parecido risible –y muy española, abarcando esto de muy española el territorio oficial que va desde Arnéguy hacia abajo en el mapa según lo miramos del modo habitual y hasta donde los monos de Gibraltar- la expresión hace bien su trabajo. ¿El motivo? Me parece redundante. Porque el que no lo hace bien no trabaja, en realidad. Errores cometemos todos y no por ello dejamos de trabajar, pero cuando se usa hace bien su trabajo como con sorpresa o novedad, exageramos. La gente en general hace su trabajo, más importante, menos, más visible, menos... Pero lo hace y por tanto lo hace bien. Se oye mucho esto en relación a la juez que lleva el caso de Can, que ayer imputó a Goñi y que vete a saber qué más y pidió al Banco de España que investigue los créditos. Seguro que es por la novedad, acostumbrados como estamos –o intoxicados por los casos más relevantes, porque generalizar es fatal y los medios lo hacemos mucho- a que la Justicia sea ciega, lenta y desquiciante. Ella –de momento- hace lo que es su trabajo y hasta escribir esto resulta ridículo y perjudicial, porque seguro –intuyo- que ella no quiere aparecer en ninguna parte. Todos tenemos ego, pero ya dijo Dylan eso de vale, te acepto eso que llevas un buen rato diciéndome e insistiendo en ello, pero solo para que pares: soy una estrella. Pero al menos déjame que elija la luz con la que quiero brillar. No todo el mundo hace su trabajo para aparecer en la prensa, ni para recibir palmadas –aunque se agradezcan de vez en cuando, especialmente por parte de los que si te equivocas te arrasan en tu propia empresa o lugar de trabajo-. Se hace, se disfruta –los que tenemos suerte- y se sufre del proceso y ya está. ¿Jueces estrella? Que elijan la luz con la que quieren brillar. Como todos nosotros.

Lena

No sé si tiene 20 años, 30, 40, 50... No sé si es guapa o menos guapa, rubia, baja, morena, alta, si está o no casada, si tiene novio, novia, hijos, hipoteca. Da igual. No la he visto y seguramente nunca la vea y no tiene importancia, porque la aprecio mucho, mucho, más al final de donde se encuentran las palabras y cuando pasas por delante de la última ya no quedan y solo resta el silencio y el respeto y una mirada o una sonrisa o un abrazo. Se llama Lena Laletina y es rusa. Hace cinco años, un 15 de mayo como ayer, quedé con Lena en que durante esos días le mandaría información, la que me llegara, sobre Iñaki Ochoa de Olza, Horia Colibasanu y Alexei Bolotov, que ese día 15 de mayo dejaban el campo base del Annapurna hacia la cima. Alexei no llevaba satélite y la web de Lena, russianclimb, informa a los aficionados rusos y de otros países. Lena incluso actualizó su página en sábado y domingo con lo que nos pudo contar Iñaki a su familia y a mi. El lunes 19 le mandé la noticia de que Iñaki y Horia se habían vuelto y que Alexei seguía. Algo más tarde le conté lo que le pasaba a Iñaki. Movió –como otros muchos- medio mundo y varios planetas más hasta encontrar a Sergei Bogomolov. El resto forma parte de la eterna belleza que tienen algunas tragedias cuando las personas se olvidan de sí mismas: subir a la cima no es ningún deber, no se lo debo a nadie, pero ayudar es una obligación y no depende de mi estado de salud. Lo tengo que hacer esté como esté (Alexei Bolotov). Ayer me hubiera gustado darle ese abrazo y no solo un simple mail roto que llora para mostrarle mi dolor por su amigo. Lena contestará. Lo hace siempre. Esté como esté. Eran amigos. Ojalá el destino hubiese permitido tratar de hacer por Alexei una mínima parte de todo lo que vosotros hicisteis por nosotros.

Lodos

A la Cámara de Comptos una –una- alta cargo –en algunos casos se les puede llamar, tanto a ellas como a ellos, alta carga- del gobierno le llamaba la Cámara de Coitos, porque “no hacen más que joder”. Suele ser la visión que tiene el gobierno de todo aquello que no sea él mismo, da igual los de Coitos, el Defensor del Pueblo, la prensa –salvo la afecta, que jamás lo es del todo-, los parlamentarios que demandan información y así el resto del universo, salvo que con Comptos no se pueden andar con chiquitas, aunque finalmente se pasen sus informes por el arco del triunfo. Casos hay a centenares. Así que sorprende que sea ahora el propio gobierno –con el apoyo esta vez de Aralar-NaBai- el que le pida a Comptos que sea ella quien fiscalice el patrimonio de los altos cargos, que analice y plasme sus bienes a la toma de posesión y a la salida. Delirante, sin parangón, ya que la Cámara de Comptos está para auditar la gestión de los fondos públicos, no qué dinero gana un consejero, cómo se lo gasta o cómo lo ahorra, en qué lo invierte, si lo dona, si se lo bebe o si lo roba. Para eso está Hacienda y la propia Policía, que haber ya hay. Y, efectivamente, como apunta Luis Ordoki, secretario general de la Cámara, cuando un dinero público llega a manos de un alto cargo ya deja de ser público y pasa a ser privado. Como el de cualquier hijo de vecino. Conocer lo que ganan, correcto. Conocer qué tienen, no. Es así de simple: hasta el mayor cenutrio político del universo y el mayor corrupto tienen derecho a que yo no sepa qué casa tiene. Que lo sepa la Agencia Tributaria y quien corresponda, pero ni yo ni usted, hostia, que ya está bien de tratar de parecer angelitos ahora para tapar con iniciativas cutres el desbarre de tantos años. De aquellos coitos estos lodos.

La vía

¡Y que nunca he estao en Castejón! Pasar, mucho, anda que no, pero estar, de entrar, jamás. Iré. En la villavesa nueva, que va a salir algo más cara que esa que tanto critican algunos cuando se pide para poder ir a la cárcel de Santa Lucía. Se ve que muchos viven libres de pecado y protegidos de toda perturbación –y sus familias y amigos y futuras familias y futuros amigos- y una inversión así para qué. Mejor villavesa para ir a Castejón. Tú en Castejón pones nada más acabarse la vía un bujero bien grande tipo el Cañón del Colorado, con el tren oscilando en el vacío, y encajas al fondo abajo mismamente la pantalla castaguay del Museo de los Sanfermines –no hace falta que lo pongan en Pamplona, porque total en Castejón te plantas en nada. Cuesta mucho más ir de Huarte a paseo Sarasate en la 4- y les pones a los viajeros unas lupas de esas de tres dimensiones –o de cuatro, qué hostias, que para eso somos navarros- que parezca que les va pegar un metido el toro y revitalizas la zona y aunque qué más dará porque nos sobra –hasta le adelantamos a Madrí su parte del TAV, que para esos somos navarros, insisto- así también de paso amortizamos lo que ya llevamos gastado en ambos bujeros económicos y un aliciente más que tenemos. Y, rizándome los rizos, deberíamos poner unas 8 o 10 vías sencillas de esas del oeste americano –que pegan mil- con sus vagones biplaza y que los viajeros se apeen y puedan darle a las manivelas y hacer carreras. Hasta llegar a Senda Viva, que está a unos 6 kilómetros, a ver los bichos. Unos brazacos de la órdiga haces. Comes en el parque, vuelta en el vagón haciendo bíceps, villavesa de vuelta para Pamplona –línea 675, por ahora- y al Navarra Arena a ver curling. Si quedan entradas, obvio. Les dejo, que la enfermera no me coge la vía. ¿Eso es la cena?

¿Y Franco?

¿Y dice usté que ese Mateo va vestido de Superman, persiguiendo a un exministro que está casado con una china? Y Franco, ¿qué opina de esto? ¡Ah, leche, me dijo usté que Franco había muerto! ¿Y el Madrí, qué, otra vez campeón de Europa? Podrían ser las declaraciones que los seis políticos seis – de las ganaderías habituales- le soltaron ayer a la jueza, especialmente el Señor Cangrejo, que hace nada acusó a Can de hacer para los jubilados viajes de carácter tardofranquista. Estaban los seis –bajo juramento- más en la inopia que el abuelo cabrero del anuncio, porque todos dijeron haberse enterado por la prensa y todos reconocieron que no se habían leído el reglamento o si se lo habían leído no habían preguntado qué era eso de las sesiones de reporte, sin perjuicio de que todos cobraron su pastizal por o no enterarse o no preguntar o importarles, en definitiva, tres cojones. Iribas incluso dijo que se enteró de lo que cobraba cuando lo vio ingresado en su cuenta. Deberían irse inmediatamente los seis a su puta casa, hayan devuelto o no el dinero, esté declarado o no. Exministro no había en esa Junta, aunque Solchaga venía bastante. Y Martí Fluxa casi lo fue. Una Preysler no tenemos, que se sepa. El Madrí no gana la Copa de Europa desde el 2002, aunque por la brasa que dan cada año pareciera que sí. Pero sí que tenemos un Franco, al menos un franco responsable de todo este dislate en el que imputados y testigos se contradicen y un claro impulsor de Can desde antes de que el Madrí dejara de ganar: Goñi. Que sepamos públicamente, la jueza no le ha llamado, aunque sí a Pascual y Rández. Nos encantaría saber qué dice. Digo yo que sería lo suyo, ¿no? Ya nos enteraremos. Y así si sale en la prensa se enteran también estos seis. Los del equipo médico habitual tardofranquista.

Su papel

Siento brasearles con mis cosas, pero a veces no encuentro nada más a mano. Y por no estirarme... Creo que ya les conté que tengo tres autógrafos: uno me lo pidió Manolo Sagüés. Es de Joaquín Vidal. Detesto las corridas de toros, pero Joaquín Vidal era el cielo con un boli en la mano. Otro me lo pidió mi hermano. Es de Manuel Vázquez Montalbán. No detesto nada de MVM. Me parece un genio global, en todo. El otro es de Alfredo Landa. Ese lo pedí yo. Tendría 16 años y entré en casa de Marcelina y Mari Nieves, supongo que sudado de jugar en el frontón que tienen al lado, a ver si me daban un poco de agua y en el cuarto de estar estaba Alfredo Landa, tan campante. Ese año acababa de estrenarse El Bosque Animado y ya habíamos visto todos Los Santos Inocentes y por supuesto Tristeza de Amor –magistral, como el increíble Walter Vidarte- y El Crack y muchas más y, cómo no, La Vaquilla. A día de hoy, cuando me encuentro con el amigo Oskar Alegría hacemos amago de darnos la mano y uno de los dos la retira rápido y suelta ¡mi sargento, pero si se ha cagao! Mari Nieves le contó que era hijo de una a la que también había cuidado de vez en cuando, como a él, la buena de Paula, de la Farmacia, que había muerto tres años antes y a la que enterramos –como a todo el pueblo- 100 metros detrás del cuartel de la Guardia Civil en el que pasó su primera infancia Landa. Y nos contamos cuatro tontadas y, mucho más nervioso que si tuviera delante a Robin Wright recién salida de La Princesa Prometida, le pedí un autógrafo. Le pedí que lo firmara como Fendetestas. Eso hizo. Cuando pasee este verano por el bosque que los dos veíamos desde la ventana, pensaré en él y le daré las gracias por bastantes actuaciones magistrales y su gran simpatía aquel día. Y guardaré su papel. Como he hecho siempre.

El filo

Lo primero que dijo la abuela al verla fue ¡qué barbaridad! y se metió en casa a ver si la humedad del invierno había tirado algún cielorraso y a ver si nos había entrado el río y a ver si alguno le habíamos cogido la llave de su armario y comido algo del chocolate que nos guarda para cuando nos portamos bien. Luego Álvaro la pintó, de rojo y más, y cuando el sol de la tarde salva la mole de 300 metros que sobre nosotros supone el Iturreta –lugar de la fuente- y la calienta, es un sitio perfecto para que se sequen las toallas y los cuerpos, aunque no te puedas tumbar, porque es muy imperfecta, como casi todo lo que merece la pena. Está a unos 30 metros de la casa, a la que si mi padre no las cortara cada año le entrarían por las ventanas las ramas de los árboles que llegan desde las empinadas laderas del Iturreta, como le pega en los cimientos lo que el monte suelta desde arriba. Todas las mañanas el que va a la fuente a coger el agua que bebemos y que luego va directa al río, pasa por ella, roja y más colores, llena de puntos de agua por la intensa escarcha del amanecer. Es un espectáculo ver desde la ventana cómo el río se llena de burbujas cuando las gotas de las tormentas hacen ondas en la superficie y hay tantas que no se dejan espacio unas a otras. Pero también nos dan un poco de miedo, porque a veces se va la luz o piensas que ese árbol que lleva ahí detrás tantos años si le pasa algo y cae a plomo lo parte todo en dos. O que quién te va a decir a ti que por encima de tu cabeza no va a caer como aquella primavera una piedra de mucho más de una tonelada que ahora está pintada de rojo y más y que seca toallas. Dijo Dylan que la belleza camina sobre el filo de una navaja. Sara Francés tuvo la increíble mala suerte de decir adiós tras encontrarla. Qué barbaridad.

Pintas

¡Hostia, iba a hablarles de que la semana pasada se quemó la cocina del bar que hace las veces de Campo Base para las gentes del PSN ahí en Sarasate y que a ver si eso había tenido que ver con el humo que hubo que leer el domingo en la entrevista que el Señor Cangrejo dio a este periódico (que celebró –el periódico- varias ediciones del Trofeo Lúpulo Herrera en ese bar. Ganábamos siempre los de las pintas de cerveza negra, aunque hay que reconocer a los de la rubia que lo daban todo. La elite, en cualquier caso), pero no soy capaz! ¡Dejen todo lo que tengan entre manos! ¡He dicho todo, coño, es solo un minuto!: estoy invitado a una charla-conferencia coloquio que por 35 euros va a dar en Pamplona Carmen Lomana y que se llama Cena-Conferencia Carmen Lomana Glamour Inteligente. Esto me pone mucho más burraco que escuchar de corrido y mientras deambulo con los cascos a tope el Travellin Band, el Midnight Special y el Sweet Hicth-Hiker de la Creedence. ¡Dios, gracias! ¡Y además inteligente, tomaaa! Estoy en la duda de si aparecer de esta guisa: chándal fluorescente de táctel, zapatos castellanos con vendas –así llama mi rival a ir con calcetín blanco de deporte y zapatos-, pelo grasiento –por si hay que freír algo- y tupper, por lo que pueda pasar. O de esta, travestido de habitante veinteañera de Carlos III: bolso colgando de codo derecho, antebrazo derecho elevado 45 grados, muñeca derecha con pulserita y medio inerte para acompañar con giros suaves y cadenciosos y florituras la conversación que mantengo por móvil con mano izquierda pegada a oreja izquierda, unto como para abastecer un par de baldas de cosméticos del IF -¡if, if, between, between!- y unos 1.500 napos en trapos! Ayy, no sé qué hacer. ¡No veo la hora! De hecho no veo nada. ¿Cómo se sale de este bar?

Por todo

Hubo un tiempo lejano en las estaciones pero perenne en la memoria en el que salir a la calle no era fácil, un tiempo en el que los días de lluvia se sucedían tan seguidos, incluso con tormentas mañana, tarde y madrugada, que la humedad calaba hasta lo más profundo de los huesos y anestesiaba el alma y apenas quedaban arrestos para elevar una queja audible, para dejar de girar sobre uno mismo de la cocina a la ventana y de la ventana al baño y del baño a la cama sin comprender nada, como ateridos por el fuego, que dicen que cuando quema la carne produce el mismo efecto que el hielo. Las calles estaban llenas, de ancianos y niños y fiestas y sueños y prensa y amor y odio y parejas y sueños y locura, una locura que lo detenía todo cuando le daba la gana y nos detenía a todos, casi sin excepción, mientras una bandera o una lágrima de una viuda devastada o como mucho un ministro de gafas negras y cara de malo y poco más eran el último recuerdo de una vida arrancada de cuajo mientras seguía la vida en la casa de al lado y en la de al lado y en la otra pero ya nunca más en la suya. Hubo ese tiempo y muy pocos, poquísimos, tuvieron la altura moral de aparcar lo diferente para unirse en lo básico y salir a la calle a decir algo sin palabras, con gestos, con miradas firmes y brazos caídos por la rabia y el dolor y el asco y la esperanza, una esperanza tan difícil de mantener que vista hoy solo puede provocar admiración, agradecimiento y homenaje ante todos ellos y ellas, que dieron la cara por los cobardes, por los dubitativos, hasta por los muchos y muchos fascistas que poblaron y aún siguen poblando esta tierra y que les apedreaban y marcaban como al ganado. Mucho antes que casi todos, se comportaron como seres humanos de altura. Gesto por la Paz, gracias, eskerrik asko.

De Rodríguez

En algunos de sus conciertos, Sixto Rodríguez, al que como el 99% del planeta no conocía hasta la película –que no he visto aún-, interpreta al final Like A Rolling Stone, considerada la mejor canción de la historia, aunque para mi que es Not Dark Yet. U otras 30 o 40 de Dylan, depende de la hora. Bien. La letra es demoledora y habla de una mujer, pero podría hablar de un hombre, de cualquiera de nosotros. Es curioso verle tocar, medio ciego, fuerte como un roble, y saber que tras decenas de años desaparecido le han vuelto a poner en el mapa, cuando ya ha cumplido 70. Y verle tocar precisamente eso: y la princesa en la torre y toda la gente guapa bebiendo y creyendo que lo tienen todo hecho. Desaparecido por completo, trabajando en la construcción, sin grabar un disco desde 1971, Rodríguez vuelve, aunque nunca estuviera antes donde está ahora, tocando en grandes y míticas salas. Todo el asunto del dinero “reconozco que es indecente”. Su hija dice que lo regala a amigos y familiares. No tiene televisión, ni ordenador, ni coche y vive en la misma casa desde hace 40 años. Pero a mi me gusta más la idea de imaginarlo desaparecido, sabiendo –o intuyendo- que podría cambiar su vida en cualquier momento, pero sin buscarlo, ni rebajándose a nada para lograrlo, ni tragando con nada ni siendo lo que no es ni quiere ser. Callado y ausente para todos menos para sí mismo. Barcina está haciendo un Rodríguez. Antes se le llamaba hacer un Salinger, ahora es un Rodríguez. Una política que basó prácticamente toda su imagen en estar ahí cuando surgió el oso Camille, en ser la primera mujer en el gobierno, en pasar a alcaldesa y en aparecer en más fotos que resacas ha tenido Keith Richards. Y que ahora no está casi nunca. Me gusta la idea. La idea del periplo de Rodríguez. Pero al revés.

Qué carita

El consejero de Educación, José Iribas, recibió hace días una Beca de Honor por parte del Colegio Mayor Belagua, que está por donde el campus de la Universidad de Navarra. Nos alegramos. Junto a él la recibieron varias personas e instituciones más. Una de esas instituciones es Cáritas. Mi abuela ama Cáritas. Es complicado –aunque no seas creyente- decir nada malo de Cáritas. A mi no se me ocurre nada malo que decir de ellos, al contrario. Lo que es lamentable es que en su condición de consejero –que es por lo que recibe la Beca, que es lo que él mismo pone en su cuenta de Twitter: consejero de Educación del Gobierno de Navarra (UPN) y en la que desgrana casi exclusivamente su actividad política-, Iribas escribiera ayer íntegro el número de cuenta de Cáritas y pidiera colaboración con ellos porque, según dijo, “prometí hacer campaña”. Señor consejero: usted no está para hacer campañas de ninguna clase, por muy loable que sea la entidad de la que usted colgó el número de cuenta. Usted está para ser equitativo –al menos públicamente- con todas las entidades, personas e ideas que trabajan por el bien común, que son muchas, muchísimas, y de las que jamás pondrá usted los números de cuenta. Usted no está para eso, de la misma manera que los demás tenemos cuidado en no ser explícitos pidiendo ayuda para nadie, haciendo uso de nuestra mayor o menor presencia pública, con el agravante de que usted es un cargo público que solo gana dinero público y que por tanto se debe a todo el público. Tal vez debería centrarse más en su trabajo y no permitir que notas que salen de su departamento hablen de que “Iñaki Ochoa de Olza hizo 200 expediciones al Himalaya”. ¿200? Eso son unos 80 años de expediciones, más o menos. Trabaje para todos y deje de hacer el ridículo, por favor.

Puerro

Paula Radcliffe representa lo mejor del atletismo mundial. Cuando el atletismo africano femenino ya había desembarcado de forma masiva en los campeonatos –algo que no sucedió hasta bien entrados los años 90- era la única oveja blanca entre la fabulosa manada negra. Su agónico estilo y sus épicas peleas en los mundiales de cross ante etíopes y keniatas forman parte de lo más colosal de la historia del deporte más antiguo y sencillo. No tiene ni una sola medalla olímpica, pero sí el récord del mundo de maratón, varios títulos mundiales y europeos y toda la admiración, aunque no tenga la fotogenia de Isinbayeva y otras tantas con muchos menos méritos que ella. Sus 2.15:25 son solo 64 segundos más que el récord navarro masculino de Andrés Pérez, un registro el de Pérez que ya tiene 17 años y que tardará muchos en ser batido, porque ahora corre más gente, sí, mucha más, pero se corre –en general- bastante más lento. Radcliffe hubiese ganado el Medio Maratón de Pamplona del pasado año, tanto –por supuesto- en mujeres como en hombres. Esa clase de nivel. Pues bien, a sus 39 años, madre de dos hijos que no la han retirado de la competición, es –desde siempre- una implacable perseguidora del dopaje y lleva desde 1999 un lazo rojo exigiendo controles de sangre y que se hagan públicos. Ayer pidió desde su cuenta de Twitter a los deportistas españoles que exijan que la juez de la Operación Puerto no destruya las bolsas de sangre, que es lo que va a hacer. Esas bolsas no son de enfermos, son de tramposos: ciclistas, atletas, tenistas y futbolistas, como poco. España es el completo hazmerreír y llorar del mundo deportivo y nuevamente si algo llegamos a conocer será gracias a otros, mientras aquí preferimos los chuletones y la Operación Puerro y comentar las portadas del Marca.

Registrados

Entiendo a la consejera de Economía cuando ayer, saltándose las tradiciones, el protocolo, los plazos, las precauciones y el pacto que tienen de siempre gobierno central y gobiernos autonómicos de no anunciar cifras de paro registrado hasta que el mes no acaba, avisó de que el paro registrado –aquel que lleva nombre y apellidos y que obliga al inscrito, no como la EPA, que es una encuesta sin ninguna obligación por parte del entrevistado- “descenderá en abril en unas 1.300 personas, a falta del cierre”. La entiendo. También entiendo que se hayan pegado años hablando casi solo de la EPA –la que rige en Europa y España porque ambos decidieron que siempre daba cifras más bajas- y ahora que la última EPA en Navarra ofrece más de 58.000 parados y el registrado marca 56.524 y según ella marcará unos 55.200 hoy, mañana o pasado, lo haga. Para eso están las cifras: para hacer con ellas lo que da la gana. Pero insisto en lo de siempre: el tamaño de la EPA en Navarra es tan pequeño que permite fluctuaciones irreales. Ocurre otro fenómeno: así como antes sucedía de Madrid para abajo, ya mucha gente en Navarra y de Madrid para arriba no se apunta al paro registrado o pasa de sellarlo al terminársele la prestación. ¿Motivo? Su inutilidad. De Madrid para abajo la EPA daba más paro que el paro registrado. De Madrid para arriba, era al revés: el paro registrado era mayor. La gente confiaba en las oficinas de empleo. Ya no es así. Basta ver que cada vez menos gente declara ser activa en la EPA –o trabajando o buscando empleo-. No solo acaban con el trabajo, también con la ilusión. Pero estamos tranquilos, porque el PSN tiene un plan: Construyendo Navarra. Tardará unos meses, pero es lo de menos. Lo único de bueno de esto es que los nombres de estos gandules también están registrados.