Paloma

Una cosa es que filosóficamente deseé su exterminio masivo –porque meten un ruido del carajo- y otra que quiera que sufran. Y es que ya va la segunda paloma en menos de un mes que se queda atrapada en el balcón de uno de los pisos que veo desde la ventana de la cocina y al que me asomo a fumar. Es un balcón con apenas 10 centímetros de fondo y por el exterior de la ventana o puerta de cuerpo entero cuelga una persianilla casi hasta abajo. La paloma se ha metido por el hueco de arriba buscando algo, ha bajado hasta la baldosa y ahora, al mover las alas, le pegan contra la persiana. Tampoco le cabe el cuerpo por entre los barrotes. Desesperante. Lleva dos días ahí y, por lo que se ve, los vecinos abren cuando ya no les queda oxígeno dentro, con lo cual lo mismo palma ahí, ante mis ojos humeantes. Si supiera qué portal es, avisaría, pero no lo sé. Hace unas semanas cayó otra y le lanzamos bolas de miga de pan para que al menos picoteara algo, aunque, entre que está lejos y es difícil acertar y que no debía de estar muy apetente, ni las probó. Una mañana nos levantamos y ya no estaba. Fue un buen día. Espero que a ésta le suceda lo mismo y llegue a tiempo de ver el clásico de mañana, como lo verá Ruiz Gallardón, que aspira a sacar de las calles a quienes están tan atrapados por la pobreza que ni siquiera quieren ir a los centros de acogida que les abren las puertas y prefieren golpear sus alas contra el asfalto. Al parecer, a Gallardón el espectáculo le resulta poco visual y prefiere una ciudad en la que los que han caído de pie no contemplen a los que han caído de rodillas o, sencillamente, han pasado una mala racha o han tenido un traspiés al asomarse a algún balcón. La paloma está en su derecho de morirse como le plazca, aunque a mí me joda verla.