Mundial

No entiendo a qué tanto jaleo con el sorteo del Mundial. ¿Qué más da quien nos toque o nos deje de tocar, con quién sea el cruce de octavos, el de cuartos o lo que sea? Si vamos a ganar igual, se pongan como se pongan. Y no se crean que esta confianza es fruto de un análisis de la plantilla o de los rivales o una mera cuestión de probabilidad estadística o de que ya nos toca llegar a semifinales. No. España ganará el Mundial porque la prensa de Madriz, con sus teles, sus radios y sus periódicos, no confía un pimiento en la selección española y eso, el hecho de que no vendan la moto del triunfo de la misma manera que en los seis mundiales precedentes de los que tengo recuerdo, es algo insólito, todo porque tuvieron que disputar una repesca y durante la fase de clasificación alcanzaron cotas de ridículo futbolístico. Renegaos, más que renegaos, eso son minucias. Este país es asín, se pasa del más absoluto convencimiento en la victoria al pesimismo más atroz en un pis-pas, sin pasar por la casilla de salida y sin cobrar las 20.000 pesetas. Aquí el término medio no funciona, no se estila y ya me veo al JJ Santos, al De la Morena, al Abellán y a todas esas gentes “de allí de Madriz” disputándose el honor de ver quién es el primero que suelta que no ganamos ni hartos de vino y esto ya lo avisé yo y que con estos mantas no vamos a ningún sitio y que todo el mundo sabía que Luis Aragonés está ya en la recta final de su carrera. Pues no, pues no, España gana el Mundial y además de calle. Frase parecida les gritaba insistentemente yo a mis colegas en la grada del Vicente Calderón el jodido día aquel del 11-J, pero esta vez no me equivoco, en esta ocasión no es sólo ya que tenga el presentimiento si no también la absoluta convicción. Acepto apuestas.