Fue, fue

Esto es como los catarros, Jorge. Dura siete días, te pongas como te pongas. Esto lo dice Patxi, mi carnicero, hermano de mi carnicero, Mikel, mientras el otro carnicero, Bixente, pues le dice a un cliente que lo de Puyol no fue penalti. Y Patxi me pone mis filetes poco después de que yo le suelte a Bixente que ya vale, Bixente, joder, que estamos a viernes y que yo confiaba en que en yendo a la carnicería pues no iba a escuchar el monotema, que el jueves a la mañana entré en varios establecimientos y juro como hay Camps que ni-un-so-lo-hom-bre hablaba de otra cosa. Impresionante. Coño, lo digo yo, que eché de casa a uno de mis mejores amigos hace la tira de años el día que el Madrid de basket se quedó con solo cuatro jugadores porque Neiro los sacó a todos por faltas. Le dije: Yorch, o te vas tú o me voy yo. Y estoy en mi casa. Y se fue. Expulsao, jejeje. Joder, es que muy friki, no me extraña que Camps pase inadvertido. Esto pasa en Francia o incluso más lejos y Camps le tiene que estar pagando los trajes a Guardiola hasta que le salga pelo otra vez, al noi. Esto, obviamente, era para Berlanga, porque solo Berlanga era capaz de retratar a su tierra a cuando menos una mínima altura de lo que en realidad era, algo que la ficción es incapaz de abordar, porque está mucho más allá de la comprensión humana. Es que se lo cuentas a cualquiera y no te cree, te echa de casa. Le explicas que esa especie de Sazatornil sin bigote ha sido capaz de ser presidente de algo y que ha sido además capaz de salir indemne de este sainete y el tipo lo más normal es que te diga que es completamente lógico que tu carnicero hable de Puyol. Es pura autodefensa, de manual, el mecanismo colectivo para olvidarnos de que el bueno de Berlanga se quedaba muy corto. Lo de Camps fue penalti.