¡Bruuuuuce!

Bruce Springsteen está entre nosotros. ¡Bieeeeen! A no ser que te exilies a Laponia con el abuelito Yulupuki es imposible no enterarse de que está de gira por España, tal es la maquinaria propagandística. ¡Bieeeen! Como es un tío íntegro, ahora canta temas de Pete Seeger, que ya saben que es un mito del folk progresista estadounidense, que lo mismo te canta viva la quince brigada que la preciosa ¿a dónde se han ido todas las flores? o coge un hacha y trata de cortar el cable del sonido de Bob Dylan en Newport 1965, aunque ahora el bendito de Pete dice que no trató de cortar el cable. A lo que iba. Bruce es un tío enrollao y, como no escribe una canción decente desde hace 20 años –aún me hago cruces de que le dieran el Oscar por la canción de Philadelphia en lugar de al temazo de Neil Young-, hace versiones de Seeger, canciones que casan mucho más en recintos pequeños que en plazas de toros con 28.000 espectadores a 65 euros la entrada, que es lo que cobra el bueno y el coleguita de Bruce antes de volverse al rancho a tratar de componer aunque sea cuatro minutos de música potable o similar. Mientras tanto, seguirá repitiendo hasta la saciedad su ya clásica pose entregada con la vena del cuello a punto de estallar y la guitarra pa aquí y pa allá como si la cantidad de metros recorridos en el aire por el mástil fuese lo importante. Y como Vicente seguirá yendo a sus conciertos ya saben qué pasará, que la gente para allí que irá, no vaya a ser que en esos conciertos que están sacando en la tele y que dicen que siempre se llenan no esté yo, allí en primera fila preguntando: “¿Esto que suena, qué coño es?” Son 3 euros por tema, majo. Eso sí, una banda excelente y un ambiente muy comprometido y muy todo y luego te vuelves a casa a poner The River la vez un millón.