Concisión

Dijo esta semana Hawking que mejor que nos vayamos buscando otro planeta para vivir. Ni lo sueñes, chaval, anda que no me ha costado entender el 1% de lo que pasa en este como para irme a otro, vete tú, que eres tan listo. ¿Hay 2x1 en Urano? Y que en menos de 100 años habrá un cataclismo planetario. No me vale, a mi o me acotas o no me vale, no me hagas como cuando le pregunto a la abuela que cuándo sé que está hecho el ajorrariero y me dice que “el propio bacalao te lo indica”. Quiero saber el año, el año exacto, el minuto, si no es molestia, que he quedado. Porque que el planeta se va a tomar por culo lo llevan diciendo los taxistas hace años y si alguien hace la calle y conoce el percal son ellos, y no los científicos, que mucho acelerador y mucha vaina y a la mínima se les gripa, que parece el motor de Sete. Los científicos de este siglo como que se parecen a los curas del siglo pasao, que es oírles y acojonan, no dicen cosa buena, todo es malo, ni masturbarse a gusto puede uno, que si no es pecao es que atonta los espermatozoides -¿y qué, o es que alguien tiene interés en hablar con un espermatozoide, con el poco recorrido que tienen?-. Si no es que desaparece tal es que explota cual, sino que se acaba el oxígeno, sino que se acaba el tabaco, todo son tragedias, todo son culpas y cargos de conciencia. ¿Nos hemos cargado el planeta ya sin remisión sí o no? Si es que no, ¿cuántas horas hay que dedicarle al día para rehacerlo? ¿Y esas horas, cotizan? Si es que sí, ¿qué problema hay? Sentémonos y disfrutemos de lo que queda, ¿no? Porque si el mundo se acaba –es un poner- en el 2018, bajo el importe de la hipoteca y alargo el plazo, ¿entiendes, Stephen? O no cambio los rodapiés. Porque entre unos que hablan de fe y otros de hipótesis aquí no hay quien aguante.