Ara cules ara

Hubo un tiempo en el que ser del Barça era extraño. Por ejemplo, en 1978. Hacerse –creo que fue por una camiseta de Neeskens que andaba por casa- del Barça en el 78 no tiene una explicación lógica, sobre todo si eras de Pamplona y ya eras de Osasuna –los seguidores tenemos amor para varios amantes, como Liz Taylor-. Porque el Barça en el 78 no ganaba nada desde 1974 y tampoco era precisamente un monumento al fútbol. Pero ese año se ganó la Copa, al siguiente la Recopa, luego un par de copas más y otra Recopa y, por fin, la Liga en el 85, con aquel maravilloso Urruti t’estimo tras parar Urruti un penalti a Mágico González en Valladolid. Al año siguiente, vimos la semifinal de la Copa de Europa ante el Goteborg por la ETB –recién pirateada, se veía muy mal, pero se intuían los goles de Pichi Alonso y los infartantes penaltis, ¡grande Urruti!. TVE no dio los partidos, ja-ja, aúpa José Ángel De la Casa Blanca- y luego, aquel infausto día que había eclipse de sol, Ducadan paró cuatro penaltis y se perdió la final en Sevilla ante el Steaua. Dice Julio Ramón Ribeyro que quien no conoce las tristezas deportivas no conoce del todo la tristeza, y a esa tristeza se iban sumando las que acumulaba el equipo de baloncesto, tras perder la final europea del 84, la semifinal del 89, la final del 90 –vista in situ por estos ojitos acuosos, jodido Kukoc- y la del 91. Vamos, un infierno, deportivo. En el 92 por fin llegó lo de Wembley –aunque lo importante fue lo de Kaiserslautern- y, 11 años después, se ganó la primera Copa de Europa de baloncesto, tras cinco finales perdidas. Ahora el mundo celebra a este Barça. Los que sufrimos a Romerito y Granville Waiters, lo celebramos con otra sonrisa, ni mayor ni menor, pero que sale de lo más profundo, casi del ADN. ¡Aquest any tot!