París-Roubaix

Elena Torres avanza por el pasillo de adoquín como una rotavator. Los tacones que ha escogido son, a todas luces, mejores para layar que para andar. La cámara sigue al grupo y nuestra presidenta del Parlamento tira de brazos para impulsarse, toda vez que la tracción de sus extremidades inferiores es ínfima. Parece Txente García Acosta buscando las cunetas para evitar los boquetes del carrefour de l’Arbre de la París-Roubaix. La Le, mientras, ha cargado un tacón aún más alto, pero días y días de ensayos dan su fruto y pareciera como si flotara entre las trampas diseñadas por Mangado. La Le tiene un aire a Cancellara, en flaca, aunque habría que mirar bien si no tiene un motorcillo escondido en las costuras del vestido. A los lados, unos cuantos seres humanos –si no fallan las informaciones- asisten al paseíllo. No se ve a nadie lanzando cacahuetes. Segundos antes, nuestra presidenta del Parlamento ha metido codo como hay que meter a la entrada de los pavés de la París-Roubaix y ha dejado a la Ministra de Vivienda a su espalda. La Ministra le ha tomado el rebufo y contempla desde atrás, protegida del viento, su triste devenir. Corredor, acostumbrada a estas juladas de pueblo, no da importancia a que por obra y gracia de Torres sea la única de los siete miembros del grupo que está tapada. El espectáculo de ver a Torres delante suya tirando de riñones bien merece la pena. Cuando, finalmente, Torres y el resto llegan a la loseta que precede a la entrada de Baluarte, creo escuchar unas palabras salir de la boca de nuestra alegre y risueña presidenta: ¡libre por mí y por todos mis compañeros! Entran y los servicios de protocolo de la Casa Real retiran a los extras, los meten en trailers y los envían al próximo destino. Al día siguiente, Torres amanece con agujetas.