Jota

Una jota. No es que mis gustos sean mejores, pero oigo una jota y deseo males. No es exacto. La semana pasada, a eso de las ocho de la mañana, estaba haciendo hora en la calle Olite para que abrieran la farmacia y no había ni tres en la calle y oí a alguien cantando palomica palomica a pulmón y me gustó. Al día siguiente, a la misma hora, la misma niña graciosísima con gafas y mochila y cinco años y su padre muerto de risa iba hacia el cole cantando eso y la calle se paraba. Le daba igual. Iba contenta y lo contagiaba. Pero el domingo oí una y me extrañó. Al ser periodista, puse la tocha contra el cristal del bar del que salía la música. El cristal resistió. Me quedé pasmao. A Yolanda y Óscar, lo mejor de este partidoooooooo. Y Barcina –dentro del bar- miraba aquello arrebujada y acabó la jotera y aplaudieron y yo con mi tocha ahí puesta temiendo que me la alisaran y se pusieron a gritar ¡Tafalla, Tafalla, Tafalla! y me llega un guasap de mi hermano: no metemos la chorra en un pozal. Razón lleva. Estaba en el fútbol. Osasuna. Con mis abonos. Yo es que pa no meter ni intento. Prefiero mirar. El trenecito. Se pusieron a hacer el trenecito, dentro del bar. Había un dj. Tendría la edad de Matías Prats. El original. Puso una sanferminera. Debería haber una ley que prohibiera canciones sanfermineras fuera de San Fermín. Ver hacer el trenecito a Barcina, Goicoechea, Vera, Muniáin, Elizalde, Sayas, Esparza y gentes varias más impacta. Tuve que despegarme el naso con una rasqueta y me fui de allá entre estupefacto y satisfecho, porque era marzo, llovía, aquella gente celebraba algo incomprensible para mi, Osasuna perdía y no metemos la chorra en un pozal, cierto, pero quizá mañana la niña de las gafas ilumine de nuevo la calle y, solo por eso, hay que seguir andando.