Chupinazo

Echaba de menos el periodismo de verdad (esto del columnismo de salón lo hace cualquiera, hasta yo) y me dije: vete al lugar de los hechos e informa, como Pérez Reverte, con la alcachofa en la mano y las balas entre las piernas. Y fui, motu proprio, en mi propia moto (como dice el gran Eder, arriba firmante). Vuelvo ahora, quemando ruedas, a contárselo a ustedes, si tienen a bien, aunque a estas alturas ya lo sabrán: Lizaur no me hace ni caso y ayer se volvió a afeitar el bigote, se pintó la cara (igual que todos sus pajes, no había ni un negro de ADN negro) y se dio su buen baño de masas. No sé qué vamos a hacer con este hombre la verdad, me preocupa. Si cuentan que Johnny Weissmuller acabó sus días lanzando el grito de tarzán y la dentadura postiza a un tiempo, éste se despedirá, ojalá cuanto más tarde mejor, repartiendo abrazos, sonrisas y cantado el Only You. Se conoce que que te aclame media ciudad, aunque sea a causa de una impostura sobre otra impostura, engancha. Se conoce también que que le vitoreara toda la Plaza de Toros hace décadas cuando se vistió de superman ya no le llena. La verdad es que el talento hay que reconocérselo. Le sobra. Y el rostro pálido, supongo. Fui primero al Portal de Francia a verlo en carne mortal, que luego escribir de oídas está mal. Era él. Luego me pasé por el Ayuntamiento, del que me gustaría saber a cuánto asciende el patrocinio que otorga a la asociación ésta de blancos que organiza el evento, pero en cuanto empezó a hablar nuestra alcaldesa con esa voz de “su tabaco, gracias” me vine para casa, hundido, lo reconozco. Porque a mí me da igual que no me hagan caso, pero es que ya me veo que el jambo éste acabará tirando el chupinazo algún año. Y yo en los Reyes Magos no creo. Pero en el chupinazo, sí.