Señor Roth

¿Philip? Soy yo. Soy Bert, de Houghton Mifflin. ¿Y Nat? Nat ha muerto. ¿Tú sabes borrar un número del móvil? Señor Roth… Seguro que ha muerto de infarto. Le han disparado. Seguro que le pidieron tabaco. Era una rata pedigüeña. Señor Roth… ¿Matt, me has dicho que te llamas? Bert, señor Roth. Soy su nuevo agente. ¿El que se lleva el 50%? Correcto. ¿Y qué huevo te pica? Señor Roth, este año está usted nominado para el Nobel, el Pulitzer, el National Book Award, el … Mándales una carta y que se metan el premio por donde el perineo. También está nominado al Príncipe de Viana. A ese voy. Eso no me lo pierdo yo. ¿Sabe usted dónde esta Viana? Me es indisoluble, que diría aquel, pero sí, lo sé. Yo a ese señor lo quiero conocer. ¿A quién? Al que se cuela en las fotos. ¿No lo ha visto nunca? No. Impagable. Tiene una con Woody impresionante. ¿Qué Woody? ¡Harrelson, no te jode! ¡Woody Allen! ¿Se la enseño Woody? Sí, guarda un archivo específico en casa. Se llama ‘Lo peor son los alcaldes’. ¿Es el alcalde de Viana? No, hombre, no, el alcalde es Gregorio. Anda y que no lleva años Gregorio y que no nos hemos echao vinos en una finca que tienen unos amigos en Los Arcos, ahí debajo la morera, espanzurraos al sol. Él es ministro de Cultura o algo así. ¿Ha estado usted en Los Arcos? Claro, soy novelista, tengo que moverme. Entonces, ¿les llamo y les digo que aceptaría? Por supuesto. Ese pierde el culo por darle el premio que se ha inventao a cualquiera del que hayan oído hablar en Nueva York. Hasta las cartolas me puse la última vez. ¿Cuándo, qué? Vienen todos los años a hacer el manga y a dar unas charletas por aquí. Me pongo una peluca y no dejo espárrago en pie. Además, pienso regalarle uno de mis libros. ¿Cuál? ‘Me casé con un comunista’. ¿Llamo? Tú mismo. Nat no lo hizo