'Mississippi'

El 11 de septiembre de 2001 a las tres estaba inquieto. No tenía televisión ni internet y esperaba a un amigo para que me informase. A los dos minutos me llegó su sms: ha metido Mississippi. Un minuto más tarde me llegó un sms de mi hermano: vaya hostión busca una tele ¡ya! La busqué, me olvidé de Mississippi y, como todos, entré en un Tiempo fuera de la mente. Un Tiempo fuera de la mente era el último disco que, en 1997, había sacado El Maestro antes de la mañana del 11 de septiembre de 2001, día en el que salió el nuevo en USA. La expectación de los frikis era máxima. En un Tiempo fuera de la mente, un hilo invisible unía las canciones 1, 3, 5, 7, 9 y 11, que son canciones pero que no lo son, sino algo que no sé qué es. Ni yo ni nadie que se las ponga de noche con la bañera llena de agua y la cabeza vacía. El 11 de septiembre de 2001 esperábamos algo, nunca sabemos el qué. Una por una, había metido Mississippi, ese milagro legendario que había descartado del Tiempo fuera de la mente sin que ninguno sepamos cómo se puede dejar semejante obra maestra fuera de un disco. A las nueve de la mañana hora de Nueva York, alguien contento puso Mississippi y oyó los versos el cielo lleno de fuego, el dolor cayendo a cántaros. Y también voy a mirarte hasta que mis ojos queden ciegos. El 11 de septiembre de 2001, mi amiga Idoya llevaba un mes trabajando en Nueva York. Después de varias horas, llegó un sms: ha llamado, ok. Dos meses después, El Maestro, que no había abierto la boca sobre aquel día fuera de la mente, tocó en Nueva York y solo dijo: muchas de estas canciones las escribí aquí. Creo que no tengo nada que explicar sobre qué siento hacia esta ciudad. 10 años después, Idoya sigue en Nueva York y El Maestro sigue tocando Mississippi. Mississippi es solo una canción.