O mejor

Una rodilla junto a la otra, flexionadas, hasta donde no duelen, con los zapatos curvados hacia dentro. Por encima dos pulmones y por el aire minuto y medio y por detrás unos aros de luz torcidos como unas rodillas viejas y ajadas. Hay que subir, rodillas, vamos. Bien. Una mano que se rasca la nuca, un guiño a tu izquierda, ahora entras tú y yo soy Charlot, riendo, sudando, un sudor anciano que viene del centro de la tierra que es tan vieja o más que mañana. Y ahora entras tú y se va a enterar esta gente y si mis ojos pudiesen ver tan claro como me ven los vuestros aquí arriba subido mientras extiendo la mano izquierda con los dedos alineados y la palma hacia abajo y con esto acabamos este, chicos, si mis ojos pudiesen ver igual que los vuestros vería lo que vosotros no veis ni veréis. Ahora nos toca esta y antes me solía preocupar, pero las cosas han cambiado, la gente está loca, los tiempos son extraños y minuto y medio los pulmones del revés y nadie sabe cantar el blues como el Ciego Willie McTell y esperad que aún tengo algo aquí adentro y tengo que soplarlo y soplarlo y soplarlo. El caso es que hará unos días tuvimos a unos metros delante a Bob Dylan en su concierto -¿concierto, eso son conciertos?- número 2.370 en los últimos 23 años y ahora estaba leyendo que a los colegios concertados les ‘reducen’ cuatro millones de euros y me he acordado de que en los últimos instantes de aquello, cuando no podíamos más y casi necesitábamos bajar a la tierra aunque no, lo último que sonó fue tiene que haber una salida –le dijo el bufón al ladrón-, hay demasiada confusión, no encuentro respiro, los hombres de negocios se beben mi vino, los campesinos trabajan mi tierra. Y minuto y medio de armónica en el cielo y otra vez a llorar y a reír y así o mejor e imposible de explicar.