Maleta

El domingo, bajando de un autobús fueramugas, ví, esperando a que abrieran el maletero, a la Directora Académica de la Escuela Navarra de Teatro, a la que conozco de dos cruces de caminos rápidos. Me miró, la miré, saqué mis armas teatrales de ‘a ti no te conozco’ y me largué. Emi, te digo la verdad, siguiendo con la línea filosófica de ayer: me estaba meando, los buses de más de 60 minutos deberían llevar baño, puto capitalismo que jode cuerpos por dos asientos, perdona la mala educación, pero era también para que te acostumbraras a lo que te iba a hacer el PSN, no a ti, sino al teatro como fuente de cultura y progreso y expresión y crecimiento: el vacío. Ya sabes, la vida es puro teatro. Y, además, jugaba Osasuna en Málaga y quería verlo e íbamos 0-1 y luego va y nos empatan justo cuando salgo de la estación. Castigo divino. Soy un hombre sin principios. Pero me meaba, en serio. En mi descargo diré que mi médico me dijo que yo casi no sudaba y que sudaba para dentro. Un caso raro. Como el de Lizarbe. Salgo de estas cursivas, si no te importa. Recuerdos a... El PSN, el teatro, Lizarbe, Felones, sus artículos, los espejos, los juegos de espejos, parlamentarios tomando algo en El Espejo –tranquilos, todos tenemos vida privada, todos-, un humilde servidor allá al fondo viendo cosas, oyendo cosas, en chándal y cara de sueño, la farsa, la descomunal farsa de la política, Lizarbe diciendo A y luego B y luego C, Felones y sus artículos sobre cuando no había debutado Marsillach, De Potestad escribiendo del Cosmos Noetos, el Señor Cangrejo a por uvas, la ENT a tomar por culo, Sayas haciendo demagogia sangrante, Adanero y su cara de malo tergiversando datos. Emi, no sé cómo acabará, pero, la siguiente, te juro que te cojo la maleta. Yo y miles: la muerte de un viajante.