Miedo

El otro día llevamos a los sobrinos al cine. Salimos defraudaos, la verda, del Wallace y el Gromit. Primero, porque la peli era bastante mala. Segundo, porque nos dejamos el sueldo en el asunto -¡cómo se come que un niño de cinco años pague 6 euros por una entrada y que un cubo de palomitas pequeño esté a 2.50 y un Kas pequeño a 2.40!- y tercero porque el chiquito se acojonó con unos ruidos de esos de puertas que chirrian y mi rival lo sacó, no fuera el tío canijo a sublevar a las masas, que sabe, está doctorao. Nos quedamos el mayor y yo acabando con la producción de maíz del norte de Arkansas y nos fuimos con los labios como el bacalao. Es lo normal, acompañar a dos enanos de 8 y 5 años al cine, que si van solos enseguida se nos despistan y se meten en la sesión golfa del Límite. Lo raro, y que suena a campaña de promoción, es lo que van a hacer en el Reino Unido, que nadie sabe si es más pequeño que Gran Bretaña o mayor que Inglaterra. Si alguien lo sabe, que me lo ponga en el blog. Se gratificará. Al tema. No van a dejar ir solos a los menores de 12 años a la última de Harry Potter, porque dicen que pueden pasar miedo. La bomba. Miedo era el que pasábamos un colega y yo con 13 años cuando nos metíamos a todas las películas eróticas que encontrábamos en la cartelera. Miedo porque había que adivinar el argumento que tenía la que decíamos en casa que íbamos a ver y miedo por la logística. Que la taquillera no te mandara a tomar por saco ya era un éxito. Luego venía la parte más detectivesca: “Cuando suene el último aviso y apaguen las luces, entramos”. Y entrábamos a toda castaña a buscar un asiento alejado de miradas. Nunca nos pillaron. Aún conservo el chándal. También al colega. El miedo es bueno. Une. Están criando comeyogures.