Inventadas

A Batasuna le pasa lo que a mí, que soy hipocondríaco. Ahora mismo estoy planeando una peritonitis. A los hipocondríacos nos pasa que, a fuerza de dar la pelmada y de inventarnos los males, no nos hace caso nadie y cuando nos da el jamacuco real, nos miran con cara de asco, nos dan una aspirina y nos vamos pal otro barrio, de muy mala leche. Mismamente, mi epitafio en la lápida iba a ser: “Ya os dije que estaba enfermo”. Digo iba porque prefiero que me quemen (con lo flaco que estoy me pueden quemar con mechero) y me tiren a un campo de mi pueblo, a controlar a los pescadores. A Batasuna, que cambia más de nombre que Prince y Tamara juntos, le ha pasao parecido, que le duele algo pero no sabe el qué pero por si acaso se queja. Y eso es peligroso, porque luego llega el momento de enfrentarse a la que podría ser la fase final de la enfermedad de verdad y a su posible solución y los médicos le mandan a tomar por saco, por falso, mentiroso y canso. Y no le dejan ni la opción de poder decir 33 cuando tal vez iba a decir 33 y quizá ese 33 podría servir para algo, aunque, a estas alturas, vaya usted a saber, que los hipocondríacos lo mismo decimos una cosa que decimos la otra, como Pazos. El caso es que ayer iba a decir algo, pero los médicos, que en según que cosas tienen mucha razón con este paciente en concreto pero en según qué otras se equivocan de receta, ni siquiera le han dejado ir a la cita, lo que, en el caso de un hipocondríaco, es un error, porque se inventa más males todavía y hasta le sirve para ganarse el apoyo de familiares y amigos, a los que les revienta tener cerca un tocapelotas pero más que no le dejen ni hablar, que muchas veces hablar no hace daño, aunque otras sí. Mal asunto el de las enfermedades inventadas. Y el de la automedicación.