Hombres

Intuyo que, como yo, miles de inútiles que malgastamos nuestras vidas en los teclados estamos ante la duda de escribir sobre los cerdos de siempre, aquellos que se comen y se cagan nuestras bellotas y encima hay que darles las gracias porque ellos y otros cerdos –entre ellos editores, escritores, periodistas, txikiketeros y fracasados vitales en general- aseguran que gracias a esa labor nuestros bosques lucen mejor. Que les den por el culo. Yo hoy pienso obviarles, como tengo por costumbre, porque no hace falta comer mierda para saber cómo sabe, o al menos eso creo, ni tampoco declarar día sí y día también que el día que les manden a todos sin excepción a Burkina Fasso estaremos todos mucho más tranquilos y en Burkina Fasso mucho más intranquilos. Hoy voy a hablarles, o voy a intentarlo, porque el léxico no me llega, de alguien que en lugar de construir país ninguno ni de destruir ilusión ninguna, ha dedicado su alma y su energía, que es mucho dedicar, a ser mejor y a hacer mejor a todos y cuantos le rodeaban, sin por ello necesitar formar parte de secta alguna ni tan siquiera de sobrellevar ni utilizar en nombre propio o ajeno el tan malgastado nombre de cooperante, héroe, santo, benefactor o siquiera rodearse de estrellitas que se iban a sacar la foto con él. Hablar de Vicente Ferrer son palabras mayores, de las que su sola mención engrandece a la raza humana hasta límites insospechados, del mismo modo que hablar de millones de personas que sin tanto nombre y eco han dejado lo suyo para volcarse en lo ajeno te hace sentirte lo que realmente eres, un saco de heno, un cobarde, un egoísta, un diletante, un social mal social, un, en definitiva, mal provecho y mal resultado. Vicente Ferrer es un hombre y hombres hay muy pocos, aunque quedan, espero.