Don Pablo

Elvira, la mujer, su mujer, con la que agarrado del brazo conformaba una de las parejas más paseadas, elegantes y dignas de todas las que uno podía cruzarse por Pamplona y el mundo, hermosa y acicalada ella, impoluto y firme él, le dijo: Pablo, éste es Nagore. ¿Te acuerdas, el de la librería, el que ahora escribe? Entonces, don Pablo –le llamé don Pablo ese día en el que me presenté en la barra de La Montañesa, como lo había hecho un par de años antes, cuando, por mail, le hice una pequeña entrevista-cuestionario para una página sobre libros que ya no se publica- se giró sobre su propio bastón, apoyadas las dos manos en él como sólo saben apoyarse los que no tienen vergüenza de usar bastón ni mucho menos de pasear agarrados a su mujer, al contrario, y me dijo: me hacen gracia tus cosas, Nagore. Que alguien como Antoñana te dijera eso, aunque supieras que era un cumplido exagerado, supongo que hizo que me elevara del taburete un par de palmos, lo que no escapó a la mirada fuerte y tierna de don Pablo debajo de esas cejas levantadas y en las que de pura espesura y negrura siempre creí que cabían objetos. Y, con una sonrisa, añadió: algunas de tus cosas. Seguía siendo un cumplido, mayor aún si cabe, porque nadie mejor que el que escribe a menudo sabe que apenas un puñado de cosas o frases, con mucha suerte, pueden llegar a ser salvadas de envolver pescado. Una de sus cosas que servían para mucho más que coger grasa, El capitán Cassou, me la dio a leer otro que ya no está y que amaba la letra escrita por encima de casi todo, excepción hecha de las personas y de salir al monte, Peter De Miguel, otro excelente señor que se fue demasiado pronto. Aquí estamos otra vez, don Pablo, será una gran alegría que, de aquí a julio, alguna cosa, aunque sea pequeña, le haga gracia.