Total

La gente no sabe –es un secleto- que el Consejo de Administración de este periódico nos reúne a los columnistas –pedante palabra- una vez al mes. Hacemos una concentración en altura. La última tocó la semana pasada en la azotea de la Torre Basoko. Hablamos de nuestras cosas, jugamos al pinchazo, nos quejamos de lo poco que nos pagan, nos intercambiamos diccionarios de sinónimos, picoteamos unos panchitos de unos platos de plástico y nos juramos y nos perjuramos que no nos votamos a nosotros mismos en la edición de Internet. Esas tonterías gremiales, que acaban con un montón de abrazos y besos y a ver si echamos un café. Fue en esta última ocasión cuando el mandamás –al que no vemos el rostro y tiene distorsionada la voz- se dirigió a mí, que en ese instante me estaba metiendo un chute de EPO y robándole a Epaltza un librito de citas: a ver, tú, mocoverde, que como eres un rato friki te va a tocar escribir algo diciendo que no te ha gustado la forma de la canción de La Chula Potra. Le pasé la jeringuilla a Sánchez Ostiz –que me dijo que no porque se iba a Bolivia y temía que se le espesase la sangre- y le contesté, con toda la educación con la que hay que dirigirse al que te paga, que ya pensaba hacerlo porque precisamente la forma no me gustaba nada aunque me pareciera bien el fondo de la crítica: lo que pienses o dejes de pensar tú, si es que piensas, es en este caso irrelevante. Tenemos un suscriptor que vota a UPN y hay que mantenerlo. Eder, que es un buenazo, me ofreció su casa unos días por si tenía miedo de que me ahostiaran y todos en general me arrullaron en sus brazos entre miradas lastimeras. Mi carnicero ya no me fía, pero en cambio me ponen cacahuetes en el bar del Yoldi, afortunadamente las gafas siguen intactas y tampoco me queda tan mal el Lacoste.