Cojones

El día que los pájaros de Bangkok se quedaron con Vázquez Montalbán fue uno de los peores, sino el peor, para los lectores de periódicos de este país y varios más en lo que llevamos de siglo XXI. Vázquez Montalbán, la única persona a la que he pedido expresamente que me firme un libro –bueno, lo hizo mi hermano por mi-, lo mismo te cocinaba una novela que te freía un artículo que un ensayo que un Carvalho que un poema como ese de tú tenías 20 años y yo no tenía edad que no sé si cantó La Señora el viernes en Baluarte. Hace nada me volví a leer El delantero centro fue asesinado al atardecer, esa en la que el entrenador le dice a un jugador: a donde no lleguen tus piernas, que lleguen tus cojones, Ibáñez. Tú, ante todo, cojones. No sé si es literal, tengo la novela arriba y como hace calor y ya no me llegan las piernas estoy tirando de cojones. Es, intuyo, la frase exacta que se lleva barajando en el PSN desde el 22-M: donde no lleguen nuestras piernas, que lleguen nuestros cojones, donde no lleguen nuestros votos, que lleguen nuestros puestos. Le oí ayer a Elena Torres, que pese a vestirse de La Señora resulta muy impostada porque la elegancia –de ninguna clase- no se compra, volver a soltar la monserga de la importancia del Parlamento, que hoy se constituye. Al parecer, Torres ya no va a ser presidenta, lo que demuestra que cuando se tira en exclusiva de cojones incluso éstos acaban viniéndose abajo, por una pura ley física. Al igual que le pasará al PSN hasta que no encuentre un entrenador que no nos endilgue cojones hasta para desayunar: “es que para hacer lo que han hecho y lo que no han hecho, cómo lo han hecho y cómo no lo han hecho, para eso, era preferible que hubieran gobernado las derechas” (Manuel Vázquez Montalbán, una mañana cualquiera. Y sin conocer al PSN).