31 enero 2013

Candela


El Gobierno ha convocado el VII Premio a la calidad de los servicios públicos en las administraciones. Con esta distinción pretende reconocer y distinguir a los organismos, unidades y entidades públicas que hayan destacado por la mejora de sus servicios. Esto es de ayer y cayó delante de mis jojos en el tuitel porque lo rebotó José Iribas, que a la mañana había estado en Arguedas –donde Senda Viva, ese asunto pendiente que tiene Sodena, uno de muchos- en la ampliación de una escuela, con Barcina y Catalán Alberto, nada que ver con Catalán Antonio, el máximo accionista de la empresa en la que Barcina tiene metidos unos dinerillos, el sobrante, que ya dijo que no era una inversión segura porque ha perdido valor, pero por si acaso lo metió en alquilar las oficinas a Caja Navarra y no en Senda Viva o en Los Arcos, que sí que necesitan liquidez y así menos que tenemos que poner todos, menos sobrados. El caso es que habría buen ambiente: Iribas, Catalán, Barcina, los criaturas allá con sus batas y pegando con pegamento sus nombres y otras cosas en unas cartulinas y ¡seño, seño, por qué se miran tan raro entre ellos! Iribas mira muy atento a Barcina, que mira muy atenta al director, mientras Catalán mira para otra parte y una niña muy mona con bata blanca de topos rojos y de unos 4 años pega lo que han recortado con la profesora, aunque aún no ha pegado su nombre, que se ve impreso en su bata y delante: Candela. Muy apropiado, Candela, maja, se están dando bastante de tu nombre últimamente, tanto que pierden tanto tiempo en eso que no ganarán el galardón que justo presentan cuando los servicios públicos sufren más recortes, como los que pegas tú con tu pegamento de barra. ¿Qué tal el cole, cariño? Muy bien, mami, ¡han venido unos marcianos! ¿Y cómo? ¡Cada uno en su nave!


30 enero 2013

El puré


No recuerdo de memoria la cifra, pero reviso un papel y leo que fueron 27 días. 27 días, con sus noches, mañanas, mediodías, tardes, atardeceres y madrugadas, perfectamente consciente de todo. 27 días sin comer absolutamente nada. Es una vida entera, si además apenas tienes energía para levantarte de la cama, te prohíben también beber agua y no bebes agua durante casi 20 días de un verano infernal de calor, los cables prácticamente te unen a la pared y ni te puedes girar en la cama para dormir y la puerta de la habitación parece la frontera de otro país. Sé muy de sobra que las enfermedades son así y algunas aún son más crueles, despiadadas y sin esperanza. Nuestra madre ahora come, pero si tras todo aquello que tuvo que pasar no le reacciona el sistema digestivo, una opción tan real como que le reaccionara, su esfuerzo increíble no solo de aquellos días sino de muchos meses y hasta de años no hubiese servido de nada. Ahora come y todo aquello pasó o casi, pero jamás lo olvidaremos. Yo al menos lloré durante horas cuando le sirvieron el primer puré y he tenido que parar de escribir varias veces estas líneas. Ese puré era y representaba todo, era –soñábamos con que lo fuera- el principio del final de aquella guerra sin descanso contra la naturaleza. El puré estaba bueno, estaba en su temperatura y sabía a lo que tenía que saber. Ella solo pudo tomar la mitad, pero sonrió como si se hubiese comido tres gorrines y mil langostas. He preferido no leer ninguna de las chorradas e indecencias que algunos y algunas utilizan para justificar el cambio, pero juro por lo más alto si lo hay que si a mi madre eso le toca pasarlo ahora y le dan un puré frío al primero que lo justifique le reviento la cabeza. Lo juro y siento la sinceridad y pido disculpas, pero es así.

27 enero 2013

'¡Tontorra!'


Vamos, que Bárcenas no subió al Everest. Ni él ni Fraga, Luis, no Manuel, que ese sí subió al Everest varias veces, tiki-tiki, tiki-tiki. No tenía a Bárcenas en mis frikilistas de ochomilistas. Sí a Fraga, Luis, exsenador del PP, con el que Bárcenas trató de subir el Everest en 1987. Es que leí en medios impresos y digitales que Bárcenas lo había subido. No lo recordaba, porque hasta el 88 solo lo habían subido Zabaleta, Cadiach, Sors y Vallés, pero lo comprobé. Y no. Fraga, el sobrino de Manuel, tampoco, aunque 11 años después llegó a la cima del Nanga Parbat junto con José Isidro Gordito. Pero para gordita la bola que ambos trataron de meter ese 1987, hablando de una nueva vía en la cara norte del Everest abierta por ellos, cuando una vía o ruta nueva solo se abre si acaba en la cumbre. Incluso la Federación Española de Montaña tuvo que salir en público a desmontar todas sus mentiras, incluida la de que se quedaron a 150 metros de la cima. La federación tuve que explicar que Bárcenas salió de la tienda a 8.000 metros, apenas dio unos pasos y se volvió y que Fraga descendió desde unos 8.300 entre alucinaciones. Fueron Beghin y Garrido los que llegaron a 8.700 e incluso Beghin habló de “una variante de entrada, no una nueva vía”. En gente así han confiado dos presidentes del gobierno. En gente así. Y más que confiado. Esta historia es pública, basta buscarla. En febrero de 1988, Biscen Itxaso, miembro de la expedición, declaraba: toda la estrategia estaba encaminada al éxito personal de Fraga y Bárcenas: quieren ser elevados a la categoría de personajes públicos, pero no se dan cuenta que la espuma de la ola que van creando puede ahogarles. Éxito logrado, vía suiza abierta y el país descendiendo alucinado. El talento de la clase que sea es así: tarda, pero llega.

26 enero 2013

A dos velas


Fiorenzo es pelirrojo y de Milán con tilde. Marisa es de Garralda, el pueblo que ayer copaba las portadas de los dos periódicos, que supongo que como ya ha nevado varias veces pensaron que ya bastaba de tanto Roncesvalles y tiraron hacia la Aezkoa, que existe. Si llegan a tirar 10 minutos más hacia el Este llegan a Abaurrea Alta, donde cayó un metro, y desde donde la terraza de El Pirineo se ve el Pirineo entero y no hay nadie viéndolo más que los del pueblo porque Roncesvalles es mucho Roncesvalles. Antes de Abaurrea Alta, a dos minutos de Garralda, Fiorenzo, que era taxista y ya les digo que de Milán, y Marisa, que de Garralda, donde no hubo cole, donde el colegio del valle está viejo, cerca de donde Vera quiere quitar las urgencias rurales, ahí debajo del Corona, habrían estado con velas en el Hotel Aribe, que hace unas semanas les dije que a no sé qué hora no entraba nadie, pero era cosa de la hora, no del sitio. El sitio es precioso. Era la bajera de Gregorio y de ahí sacaba y entraba cientos de cosas, siempre sonriente. Fiorenzo y Marisa se cansaron de Milán, tiraron prácticamente entera aquella casa-bajera de Gregorio cuando el pobre murió y abrieron el hotel. Fiorenzo el miércoles habría hecho los carbonara –los mejores de Navarra- con leña, en la chimenea del bar, mientras te cuenta mil historias divertidas o escucha muy atento. Y con velas estuvieron ellos y durante 16 horas todo el valle hasta Abaurrea Alta. Eso sí, salís (el Pantano de Irabia) en el nuevo anuncio de Turismo: déjate abrazar. Muy bonito todo, pero antes casi mejor déjate de hostias, porque que en el 2013 pasen estas cosas es patético. “Yo es que me siento un hombre del Pirineo”, dijo una vez Miranda. Yo no lo soy, pero, si lo fuera, no iba a usar el fuego de las velas para alumbrar. 

25 enero 2013

Ego


A ver si nos aclaramos: un político es una persona que vete a saber por qué se mete en eso. Un político, en principio, maneja ideas, dinero y personas. De esas tres cosas, solo son suyas –aunque casi nunca es así- las ideas. Sé que a las y los economistas y la gente que viene de la empresa le pones delante una tabla de Excel y consiguen que la cosa al final no dé un número rojo y tienen unas erecciones fantásticas, pero en general debería ser obligado que las personas fueran por delante del dinero. Pero es cierto que cuando hay menos dinero, tanto personas como ideas deben amoldarse a eso, hasta cierto punto. Vale. Lo que no puede ser, lo que es un fracaso de los de que cualquier ser humano normal con un ego normal que si deja eso no se cae muerto de hambre coge la maleta y se larga es que tengas 19 de 50 parlamentarios, tengas menos dinero y eso te cambie una idea que sabes que es buena, tengas que inventarte otra que sabes que es peor y más injusta que la anterior que se aplicaba y seas por completo incapaz, pero por completo, de ponerte de acuerdo con los dos grupos de personas con los que sí o sí te tienes que poner de acuerdo: otros partidos políticos y las personas que van a aplicar o sufrir tu idea. Marta Vera, Sanz Barea y Barcina han sido del todo incapaces de hacer ver a los otros partidos políticos y a todos –todos- los profesionales de la medicina la necesidad de poner en marcha su reforma sanitaria. Incapaces de, dialogando o no, convencer a las personas. Eso siempre es culpa de quien pone una nueva idea sobre la mesa. Siempre. Porque si la idea es buena y justa y lo que demanda la situación, tanta gente y tan diversa no se puede equivocar. Insistir en eso no es como dice Muniáin porque se cree “un vacío legal”. Es puro ego y no saber aceptar una derrota.


24 enero 2013

Sólo él


A falta de rosario de buenas noticias –a no ser que consideremos buena noticia que Shakira va a estar meses sin cantar, lo que no es una buena noticia, sino el artículo 31 de la Declaración Universal de Derechos Humanos. El 32 habla de Pablo Alborán, que es un mar-, tomaremos como guía esta frase que hace poco nos ha regalado nuestra presidenta, una fusión de Paulo Coelho, Ángeles Caso y el de Bricomanía: solo el tiempo acabará poniendo las cosas en su sitio. El tiempo –como lo están la luna, las estrellas, la hierba, el sol y el mar de los poetas- está hasta los huevos de que le den tanto trabajo. Lleva un stress infame. Sale de las cocinas caliente y llega a las habitaciones frío, tiene que curarlo todo y encima cuando el que está mal es él le ponen buena cara. Se le descojonan, vamos. Pero es buena gente. Liante, vale, pero majete. De ahí que no solo Barcina eche mano de él, sino también Vera, que confía en que, con el paso del tiempo –está agotao, también, todo el día pasando a toda hostia por todas partes. No tiene tiempo pa él-, mejore el servicio de comidas hospitalarias y “los retrasos se vayan soslayando”. Recemos, los que sepan. Porque últimamente todo hace indicar que sin fe estamos jodidos. Lo que funcionaba bastante bien va como el puto culo y no te quejes que además te acusan de desestabilizar, así que mucha fe: una pastilla por la mañana, tarde y noche. Y disculpas y lamentamos las situaciones personales, por supuesto. ¿Quieren un ejemplo de tiempo y fe?: el señor Mills. Leo la web de Suzanne Vega: el señor Mills y la señora Vega se conocieron en 1981 y él le pidió matrimonio en mayo de 1983. Ella aceptó el día de Nochebuena de 2005. ¿Un poco lentica ella, quizá? Todo es opinable. Pero quedémonos con Mills. Pal 2035 esto va a ir como un tiro. Al tiempo.


23 enero 2013

Vietnam


La izquierda abertzale para Barcina es como Vietnam para Walter Sobchak. ¿No todos saben quién es Walter Sobchak? Deberían. Pero no pasa nada. Yo hace poco pregunté –sinceramente- qué era La Dolorosa y a pesar de esa ignorancia aquí estoy, respirando. Por branquias, eso sí. Pues Walter Sobchak básicamente lo que hace en El Gran Lebowski es sacar el tema de Vietnam cada vez que la cosa se le complica. Y cuando no también. Eso hace Barcina. Eso está haciendo con todo el jaleo de Can. El asunto es que todas sus explicaciones acerca de dietas, ya sean públicas u opacas, acerca de imperativos legales, acerca de sus inversiones, acerca de que sabía qué había intentando hacer Pegenaute, de que eliminó las dietas cuando estas se hicieron públicas –y no antes-, de que se cargó la Junta de Fundadores cuando esta se conoció –y no antes- acaban en la izquierda abertzale. Debería ponerles una dirección general o algo. Por lo que leí el lunes en la web de Diario de Navarra, en los comentarios a su carta explicativa publicada el domingo, todos eran también izquierda abertzale. Sin excepción, porque sin excepción salvo un palmero nadie tragaba sus explicaciones. Por lo que le vengo leyendo a Lorenzo Riezu Artieda –más conocido como Lorentxo Rietzu Hartieda-, también lleva chaqueta vasca con borlas cuando sube al monte. No hará ni una semana que Lorentxo –exdirector de Can- demostraba con datos las flagrantes mentiras de Miguel Sanz en relación al ranking de la caja. Un peligroso extremista, Riezu. La última de Barcina es de ayer: Caja Navarra era más de director que de presidente. Pero para cobrar las dietas -¿60.000?-, obviamente obligada por la ley y la honradez, no lo era tanto. Ya que vas, ¿no? Por tener un recuerdo. Con la hipoteca ya nos quedamos los demás. Los abertzales.

20 enero 2013

Grande


De todos es sabido que la primera revolución industrial, la que sustituyó a muchos hombres por máquinas e introdujo una visión productiva que dividió aún más si cabe a proletarios de capitalistas, no llegó a todas partes por igual y, durante años, décadas, siglos, algunos hombres llevaban a cabo sus labores como siempre: a su ritmo, a mano, a pie, sin la presión del reloj. Uno de esos lugares fue Nepal y una de esas profesiones que resistió el paso del tiempo sin caer derribada por la tecnología fue la que permitió que grandes logros de la humanidad fuesen conocidos en el mundo supuestamente civilizado. Conocedores del terreno, jóvenes, rápidos, con los pies y las piernas hechas a los giros, desniveles, rocas sueltas, nieves, hielos, aún sin ascender en la escala interna que les permitiera escalar con sus mayores y los extranjeros, los runners estuvieron en el Himalaya hasta aproximadamente el año 2000, cuando internet aplastó su leyenda, sus carreras valle abajo y valle arriba y sus hazañas. Los runners han bajado del campo base del Everest la noticia de la cumbre de Hilary, la de Unsoeld, la de Mari Ábrego y Josema Casimiro, las miles y miles de alegrías y frustraciones de enormes y pequeñas expediciones, han transportado historias épicas y tragedias hacia el nivel del mar y han subido a las montañas cartas de esperanza, fotos de recién nacidos, palabras de una madre, de una amante, de generales coléricos. Posiblemente esas rutas inverosímiles sean los caminos del planeta que han acogido un mayor volumen escrito de intensidad emocional. Todo eso pasó a la historia. Pero hay alguien que honra a los runners, a los sherpas, que nos honra como especie, que recuerda cómo fuimos, mensaje arriba, mensaje abajo. Jan Gui Urdangarin: gracias. ¡Hasta la victoria, siempre!

19 enero 2013

¿Me cenas?


Bueno, bien, algún día se lo tenía que decir: dejo de escribir estos textos. ¿Motivo? Se me llaga el culo. Y de pie no sé, porque además tecleo en el móvil solo con un dedo y me cansaría. No, que quiero hacer otras cosas, pa que cuando palme los de la revista de antiguos alumnos de mi cole tengan algo pa poner. Creo que me voy a decidir por dedicarme al coaching. Primero tendré que enterarme qué es, pero queda muy bien. Pienso bajar al Eroski a hacerme unas tarjetas de visita de esas que por 10 euros te haces 1.000, escritas en el tipo de letra del cronómetro de Moscú’80 y que destiñen: Jorge Nagore. Coach. ¿Y de qué seré coach? Ayva la hostia: pues de todo. Que me especialice, que me especialice, me dicen. ¡Que no! Eso es de cobardes. De todo, qué coño. Como uno al que sigo en tuiter, que, en esa mini biografía que puedes poner, tiene él puesto: experto en inteligencia competitiva y estratégica. A mi me da una envidia horrible. Insana. Experto. Eso tiene que ser la hostia de bien. Pero no lo veo como para mi. Mucha responsabilidad. Te para la gente por la calle, que les hagas estrategias... Quita, quita. Mejor coach, que te aprendes cuatro o cinco consejitos, dos gracietas y a funcionar. Dar charlas y tal. Con bien de filminas. En inglés. Y tiempo libre, para el running. Esto también se lo leí a uno que sigo: 11 kilómetros de running para eliminar los excesos navideños. Había ido a correr, mamá. Eso significa. Es de aquí, de toda la puta vida, pero no corre: hace running. Ese es el futuro, madre, no esta mierda que hago. O el management, que ya es cuando te hacen las tarjetas a cargo de la empresa. No sé, madre, my god, está todo lleno de oportunidades, a nada que des con el gilipuertas de mecenas adecuao. Si yo mismo pudiera financiarme...

18 enero 2013

Sobras


Cuando no sé de qué escribir, que pasa, ya sea por aburrimiento de uno mismo –esta es la causa principal con mucha diferencia-, aburrimiento de lo que se ve, oye y lee, por –es un poner- llevar haciéndolo 37 de los últimos 38 días o, sin más, por la sensación de inutilidad que seguro que todos tenemos en ocasiones con todo lo que hacemos, pienso tonterías. Ayer, mientras lo de Bárcenas, Argelia, Soraya, CEIN y todas esas miles de cosas más que te aplastan la cabeza, pensé en una pregunta: ¿a cuanta gente se puede dar de comer con los pinchos de los bares que cada día no se comen y van a la basura? Ya saben, conocen la escena: entras a uno, ves unas 14 variedades diferentes y, como eres un puto pijo de mierda, dices no veo nada que me llame la atención y te vas a otro. Normalmente encuentras algo que se adapte a tu status, te lo comes, bien sea en un día acabao en vintxo o en un día normal –si quedan- y te vas a casa, te pones Salvados y te indignas un rato con la cantidad de comida que tiran los supermercados, la cantidad de alimentos que ni salen de los almacenes porque no son perfectos a nuestros ojos. Y si tienes el día muy comprometido y te chuta el Iphone igual hasta escribes algo en Twitter, te das la hidratante y al pulguero y mañana más, que se inaugura la temporada de sidra y hay que comer hasta que nos reviente el intestino. Cosas así pienso. Y también en qué se hace con todos los platos de menús del día con más de tres ofertas por plato y que, por fuerza, tienen que estar preparados. Ya, ya supongo que los primeros interesados en ajustar oferta-demanda son los hosteleros, pero quisiera saber cuánto sobra. Y qué gente podría comer de eso. Una curiosidad personal. Les dejo, que ya se me ha ocurrido algo para escribir. ¡Y me ha entrao hambre! Perdón: apetito.


17 enero 2013

Privado


La exalcaldesa de Pamplona desde 1999 hasta 2011 y actual presidenta del Gobierno invirtió en 2009 cuando era alcaldesa y cuando en virtud de ese cargo delegado por los ciudadanos tenía enormes poderes en Caja Navarra 50.000 euros en una empresa que había comprado a Caja Navarra su oficina central y otras 25. Esto es: era propietaria directa de inmuebles de Caja Navarra. Esa empresa, a su vez, alquiló esos inmuebles a Caja Navarra, que ya no los ocupaba como propietaria sino como alquilada. Por ese alquiler, Caja Navarra pagaba a todos los propietarios –Barcina incluida, la exalcaldesa, alcaldesa entonces, que posee el 0,23% de esa empresa- un dinero. El portavoz del Gobierno, Juan Luis Sánchez de Muniain, obvió ayer hacer referencia a este asunto destapado por Juan Ángel Monreal y Enrique Conde el domingo en este periódico, ya que lo calificó como “un asunto privado”. Privado de vergüenza, será. Privado es cuando alguien sin cargo público alguno y mucho menos cuando de ese cargo se desprenden otros cargos –eso que Barcina llama ahora imperativos legales- mete su dinero en donde le place. No es privado que una alcaldesa y vicepresidenta de una entidad bancaria que hemos alimentado con nuestros ahorros millones de personas y generaciones enteras a lo largo de decenas de años obtenga un solo euro de beneficio de una operación en la que, además, esa entidad se descapitaliza. Eso no es privado. Sería privado si la inversión es en Caja Duero. O en lo que sea, pero no en Caja Navarra. No. Barcina y parte de la opinión pública aspiran a pasar de puntillas sobre este asunto, que para muchos alcanza y supera el tejemaneje de las dietas ocultas, que también vio la luz en este periódico. El de la rendija de la muralla se tiene que estar meando de risa. En privado.


16 enero 2013

Bochorno


Produce verdadero asco leer esto, aviso: yo podía haber seguido cobrando la cesantía. ¿Hay algún trabajador que renuncie a un derecho laboral, en mi caso después de 15 años, que en definitiva es un paro, compatible con el cobro de dietas? Hay que vivir en un planeta muy lejano, pero mucho, muy lejos de la calle, de los problemas reales, para comparar una prebenda que supone 4.623 euros brutos al mes y que se acoge al nombre de cesantía con el paro de cualquier ser humano normal, que normalmente, además, se va a la calle contra su voluntad. Hay que tener el estómago de amianto para decir eso en una entrevista, cuando el paro máximo dudo mucho que llegue a los 1.500 euros. Sanz triplica eso, lo ha hecho durante 18 meses, dejó el cargo porque quiso y tiene el rostro de decirnos que eso “en definitiva es un paro”. Mentira, mentira. Pero sigue: ¿hay algún ciudadano que renuncie a 60.000 euros como he hecho yo? Y si no se quiere valorar eso... Usted no ha renunciado a 60.000 euros, usted cobraba –sin hacer nada, repito, nada- 55.483 euros al año, 4.623 brutos al mes, 110.966 euros en dos años divididos en 24 pagas. Usted, tras cobrar la 18ª, decidió que ya no cobraría las siguientes, coincidiendo con algún nombramiento, que si le digo la verdad me la pela, porque me da igual si es Sarría, Audenasa que ya era, su trabajo como autónomo o algún consejo de administración de empresas en Madrid. Eso no son 60.000 euros, las 6 pagas que no quiso sobrar son 27.741,5 euros. Y le reconozco que son apetitosos, pero lo son, especialmente, para quien no tiene otro ingreso, pero sí mucha más decencia. Es una lástima que su mejor o peor carrera política acabe dando esta imagen tan triste, tan alejada de la realidad y con tanta media verdad y tanta comparación que abochorna.

13 enero 2013

Será primavera


Hay montes sin subir. No son los tres ochomiles del Karakorum que aún no han sido ascendidos en invierno y que están intentando varias expediciones. No son esos. Esos se sabe dónde están, qué aristas esconden, dónde se concentran los mayores peligros y, ante todo, son montes elegidos. Los montes sin subir aparecen de improviso. Vas por la llanura, sorteando algún repecho, sí, y deslizándote cuesta abajo, y, en un abrir y cerrar de ojos, hay un monte. Y no lo puedes rodear. Ni darte la vuelta. La primera impresión es brutal, devastadora, porque se te coloca delante y la pared es tan enorme que tapa el sol y hace sombra y frío. Hay gente que se encuentra montes así, injustos y sin piedad, porque no te dejan elección. Hay que subirlos, quieras o no. Otra gente no los ve jamás, porque eso de que la vida tiene para todos no es del todo exacto. Hay grados. Como en la escalada. Lo único bueno de estos, si es que se puede usar la palabra bueno, es que, aunque hay que ascenderlos en solitario, no es cierto por completo, ya que permiten que al otro extremo de la cuerda haya alguien asegurando y cuidando de ti, de manera incansable, hasta el final, en eso que Nives Meroi describía escribiendo se ha abierto a nosotros, a nosotros desde la salida del sol. Una soledad que hace que cada cosa tenga su valor. Nuestro alpinismo esencial, de dos soledades unidas en busca de la cima. En el caso que ha caído hace poco por aquí cerca, es así. Dos corazones que al retroceder apenas unos pasos para ver la magnitud también han sentido y sentirán el aliento y latido incontenibles de muchos centenares. Es invierno, vale, pero será primavera. Y estas letras obligada y eternamente discretas son para ellos, con la certeza de que el sol brillará en la cima y la llanura resplandecerá y lo lograréis.

12 enero 2013

Señorío


Yo de pequeño siempre quise ser periodista deportivo de los que siguen al Real Madrid y jornada tras jornada publican encendidos elogios a su entrenador y plantilla y a la historia del club por antonomasia y recuerdan su señorío y al domingo siguiente cargan contra lo que ellos mismos habían dicho una semana antes y avisan de que ya lo habían advertido y se ganan la vida analizando la última mueca de sus millonarios astros y del entrenador de turno y recuerdan con frases cargadas de tópicos que almacenan en una carpeta del portátil todo lo sucedido en determinados campos y hacen lo que sea con tal de su nombre sea conocido por la ingente masa de seguidores que todo club señorial tiene de mar a mar. Lástima que en mi época no había estos programas deportivos de ahora y como mucho en el único telediario que se emitía salían 30 segundos de noticia y solían hablar de lo que pasaba en el campo y punto. Si llega a haber lo que hay ahora, les digo a mis padres nada más acabar la carrera que me hago un hatillo con la ropa, me piro a Madrid, a mitad de camino me hago una lobotomía y fijo que triunfo. Menuda boca tengo yo cuando me pongo. Es una pena. Los insignificantes periodistas de provincias, ni orgullosos ni heridos por nuestra insignificancia y provincianismo, nos divertimos cuando nos visitan equipos como el de hoy, o el propio Barcelona, ya que, con las lógicas excepciones, todo se carga de un barniz a visto, oído y leído que su mera contemplación te alegra el día. Y si tu pequeño y aguerrido y correoso y miserable equipo gana, es la guinda del pastel. Y ya si por un casual la vida te cruza con alguno de esos tan señoriales dirigentes, ni te cuento. Pero esto ya si alguna vez escribimos unas Memorias. Tiempo hay. De momento ganemos en señorío. Difícil no está.

11 enero 2013

Opaco


Qué pelmicas son los del PSN con la transparencia y que tengamos que saber en primera plana qué casa tiene tal y qué tasación le dan y si tiene dos acciones de cual empresa, un crédito, un coche de 1917 y un perro. Sinceramente, eso alimenta el lado portera que todos tenemos, pero no sirve para hacer hostias, como no servirá saber eso que quieren ahora que se haga público: el patrimonio de los parlamentarios. Oigan, que no es eso, que fantástico que haya quien controle eso, un ente capacitado, independiente –jajaja-, justo y duro, pero a mi no me hace ninguna falta saber qué dinero hay en la cuenta corriente de la gente, porque también está el hecho de que igual uno tiene 100.000 y otra 1.000 y culpamos al de 100.000 y resulta que la de 1.000 se ha metido los 99.000 que el otro sí ahorró en el hígado, o en el vestidor, o en viajes o se lo ha dado a su hermana. Coño, que eso no es transparencia, eso es poner las cosas en un escaparate, pero los escaparates no tienen por qué ser transparentes, de hecho en muchas librerías si les da el sol les ponen unos plásticos amarillentos horribles para que no pierdan el color. Transparencia es que lo que ganáis sea efectivo, que dejéis que se investiguen y sean públicas las muchas cosas que han pasado, tanto en CAN como en Los Arcos como en mil sitios, transparencia es que no seáis tan remolones a la hora de subir impuestos a quien más tiene, a la hora de no recuperar íntegro el Impuesto de Patrimonio, a la hora de apoyar con efectividad a quien menos tiene y menos medios tiene para tener algo más. Transparencia es que dejéis de convertir esto en un puto Navarra Shore y creáis que la población envidia a quien más tiene. No, lo que detesta es que lo obtengan perfectos inútiles que no hacen nada por ella, ni transparente ni opaco.

10 enero 2013

Llueve


Tenía razón ayer F.L. Chivite al incluirme en la secta dylaniana. No sabrá Chivite que en Calle Desolación canta Dylan todo el mundo está haciendo el amor o esperando a que llueva y que la web que une a miles de dylanitas se llama Esperando a que llueva, sufragada con aportaciones desinteresadas. Allí vi ayer un enlace en el que, en la entrega del Balón de Oro a la mejor entrenadora, Pia Sundhage se lo dedicaba a dos compañeras cantando una estrofa del If not for you, de Dylan: si no fuera por ti, no podría encontrar la puerta, no podría ver el suelo, estaría triste y abatida, si no fuera por ti. Sundhage sabía que su éxito es de muchos y, para recalcarlo, echó mano de su Dios. Yo ayer cambié de Dios, un rato. Como no sé rezar, me pongo canciones. Para sentir algo y, quién sabe, para que eso llegue a alguna parte. Es una locura, pero no molesta a nadie. Porque, muy lejos de aquí y de sus centenares de amigos y amigas, aunque acompañado por varios gigantes de la vida y, especialmente, de las dos personas que lo trajeron al mundo y que el domingo salieron de este pueblo y cruzaron el inmenso charco para estar con él, un tipo excepcional y despistado peleaba con la muerte. Uno de esos amigos, con el que creó una idea para ayudar a niños explotados, hacía aquí de antena y de todo, mientras el resto, a nuestra manera, rezábamos y yo escuchaba el Aguanta, de Tom Waits. Luego, casi a la vez, todos leímos el mensaje de ese gran amigo, titulado Despierta, respira y habla. Y fue un momento maravilloso, mágico, porque el kiliki es puro oro y porque eso leído es música y magia y la vida mucho más cuando hay gente así, desinteresada, loca, y que sabe que lo único importante es respirar y hablar, por mucho que llueva y encima haya que esperar y aguantar. La lluvia es fantástica.



09 enero 2013

'Blamblito'


Blamblito. Pan blamblito. Así le llamaba cuando era más pequeño Adur al pan Bimbo. O al pan de molde. Le gustaba. Cuando le decías si quería un bocadillo para merendar, como sabía que, al margen del pan normal, en esa casa había del otro, decía pero, ¿del blamblito? y apretaba rápido el dedo índice contra el pulgar de la mano derecha. Es que el otro sí que es verdad que pasadas unas horas te puedes llegar a dejar las muelas, hasta las de leche. De ahí que, por imperativo legal, habiendo en CAN créditos duros y créditos blamblitos, y haciendo honor a aquella publicidad de Bimbo que hablaba de Los frescos del barrio, los chicos listos –y alguna chica- de este pequeño y simpático código postal optaron por los blamblitos, que no es menos cierto que si no cierras con nudo la bolsa se pueden quedar acartonaos pero a nada que tengas cuidao sabe la mar de rico y si me apuras ahorras, porque con el otro ya se sabe cómo son las abuelas y las madres, que ponen unos trozos generosos y al crío se le empieza a hacer bolo la corteza o amortización y la miga, que es lo que más interés les despierta, se acaba enseguida. Por todo ello, por lograr lo que en ventanilla no despachan, mi más sincera enhorabuena por ese y otros logros a, entre otros, nuestro expresidente, que como trabajó en la Rural hace mucho bien sabe que un puntito de diferencial en un préstamo pueden ser 400 euros mensuales y eso es una cena y poco más, pero la cena te la pegas y el que venga detrás que aúlle. Personalmente, al ser de naturaleza dispersa y por tanto no enterarme jamás de ofertas, oportunidades y gangas en general, agradecería que en futuras ocasiones avisen previamente de estas opciones en el BON, que un poco por imperativo legal ya estamos hasta los huevos de comer el pan de hoy siempre mañana.

06 enero 2013

Coronita, ¡uuu!


¿Ha refrescao, eh? Hostia que sí. Habrá que abrigarse. ¡Bah! Le veo bien. Por las lentillas será. ¿Se ha puesto lentillas? No, hombre, tú, tú, tus lentillas. ¡Ah! ¿Y qué? ¿Qué de qué? Hacía tiempo, ¿eh? Buff, la de Dios. ¿Empezamos o cómo? ¡Pero si ya hemos empezao! Ayva la hostia, qué majo. ¿A qué altura va? ¿Pero cómo que a qué altura voy? Joder, es por romper el hielo. Hablando de hielos, ¿hace un gintonis? Yo solo tomo medios. Bebedorcillos de mieeeerda. ¡Braulio, trae la bañera! Venga, ¿le hace alguna preguntilla? ¿Por qué no te callas? ¡Braulioooo! ¿Todo eso es Tanqueray? Y espérate al limón. Lo corta con katana. No vive mal del todo usted. ¡A papo de Rey! ¡Y trae unos Pringles o algo, sinsal! A mi la sal me sienta bien. Sinsal él, Jesús, sinsal junto, juntoooo. ¡Ah! Te veo en la Luna, hijo. ¿Le he contado alguna vez que yo retransmití lo de la Luna? Jamás. Justo acababa yo de... ¡Jamás se te ocurra brasearme otra vez con eso, cojones! Este Tanqueray esta picao, ¿no tendráis Bombay? ¡Hawaiiii, Bombayyyyy...¡ Son dos paraísos... Ya no hay grupos como antes. Mecano. ¡Mecano en tó, Braulio, trae el MG! ¿Somos hombres o comeyogures, Jesús? MG... no me jodas. ¿Y ahora por qué me tuteas! Por darle ritmo a la entrevista. ¡Ah, va! Y bien... ¿y por qué la concedes? ¿Te puedo ser franco? Es lo tuyo. El plasta de marketing, el puto plasta de mierda de marketing. Solo por no oírle... ¿Puedes dejar de enredar con el móvil? ¡Que me ha llegao un whatsapp, cojones! ¡Ah, coño, entonces vale! Esta gente es la poya. ¿Quién? ¡No sé, tengo mil grupos! ¿Te he contao que yo...? ¿Imitas perfectamente todos los emoticonos? Efectivamente. Eres un crack. Lo sé, pero no lo vayas contando. ¿Y esto cuándo dices que lo echan? Uff, ni puta idea. Este MG... ¡Braulio, trae Coronita pal niño!

05 enero 2013

Metadona


¡Han abierto un Metadona! Ayyy, no veo la hora de ir, aunque igual para cuando voy ya se han acabao las dosis, porque leí ayer que, para cuando lo abrieron, unas 115 personas hacían cola para conseguir lo suyo. A esa gente, por favor, que cuando abandonen este mundo que los diseccionen, los metan en tarritos y los estudien en Harvard. Perdón, fueron 116. ¡Hostia, 117! También estuvo la vicepresidenta y Consejera de Economía, Goicoechea. Y el fotógrafo que captó la imagen de ésta, rodeada de los nuevos y satisfechos trabajadores, antes de que los 115 entraran a por lo suyo -¡me estoy quitandooooo, leré, ahora solo me pongo de vez en cuandoooo!-, y que el Gobierno de Navarra junto con una bonita noticia envió a los medios y colgó en su página web. ¿Qué cojones hace una representante de todos en la apertura de un centro comercial privado, sea grande, pequeño, navarro, francés, valenciano o chino, y especialmente cuando el pequeño comercio sufre una sangría diaria demoledora y con el que al menos habría que tener una cierta delicadeza, solo abstenerse de hacer propaganda de visitas a empresas que cuentan con 70.000 trabajadores? Que lo estudien eso en Harvard, también. Pues ahí estaba, donde la pescadería, con un abrigazo de plumas, más feliz que una perdiz, cuan Pepe Isbert en Bienvenido, Mister Roig. Mientras, y a todo esto, absolutamente nadie de ese mismo gobierno que sí que tiene una hora para hacer una visita estúpida y medios para difundirla, se tomó la molestia de ya fuera vía la Dirección General de Comercio o por la vía que fuera avisar de que, según sus propios decretos, iniciar rebajas antes del 7 es ilegal. Perdón, tampoco ilegal, porque no tienen el valor suficiente para fijar por ley escrita unos mínimos de convivencia comercial y social. Pescao vendido.

04 enero 2013

Leve


La directora gerente del Servicio Navarro de Empleo, María Isabel García Malo, ha valorado que, a pesar de la “alta” cifra de personas en desempleo, “la subida experimentada en el mes de diciembre del 0,18% supone un leve incremento si nos fijamos en diciembre del 2011 en el que hubo un aumento del 2,41%” (Pamplona, 3 de enero de 2013). Estamos mucho más tranquilos, dada la levedad de la subida. Esas 95 personas, mucho más, aunque llenan dos veces mi pueblo, que hace poco salió el padrón y no son ni 50. Pero es leve, ya nos hemos fijado, García Malo, en esa comparativa. Supongo que en el SNE les daréis una tarjeta para que cuando vayan a hacer la compra no les cobren, porque, total, para una gran cadena el no ingreso de 95 ventas mensuales también es “leve”. Que lo computen como robos o artículos defectuosos o publicidad, aunque sea engañosa, como con las rebajas. También era bastante leve el 36%. Es el porcentaje de las dietas de la sociedad pública Nasuvinsa que fueron a su bolsillo de usted en 2011, 16.917 euros, que multiplicaban por cinco al segundo que más cobró. Cualquiera hablaría de victoria aplastante, pero yo la veo leve. Lástima que Laura Alba, con 20.000 sobre los 49.000 que repartió ANL, le gane por cuatro puntos porcentuales, muy por delante también de Corpas (15.000% y el 30% de ENEC) y Amelia Salanueva (17.000 y el 22% de NILSA). Eso, por supuesto, sin contar el sueldo oficial, que también es leve y da para lo que da, para ir tirando. Porque, como dice usted, nos fijamos, nos fijamos en la comparativa que usted quiso destacar ayer. No le diré que igual sería bueno que le pusieran una semana a atender en ventanilla a las personas, todas ellas heridas de carácter leve, porque tampoco es plan. Para ellas. No vaya a ser que empeoren y pasen a graves.


03 enero 2013

Postguerra


En las películas italianas de postguerra a veces salía un niño con los mofletes para dentro de tanto comérselos y solía ir en pantalón corto o, si era niña, con una falda de color liso y tres o cuatro rayas estilo las tenistas antes de que fueran más famosas por sus modelitos que por cómo juegan. En algunas de esas películas, se paraban delante de un escaparate lleno de pasteles o bombones o veían algún sencillo juguete inalcanzable y daba por el culo porque salías disparao a la calle a buscar a ese niño o niña tan monos y ese escaparate pero no había o si había eran otros que no sabías si tenían necesidad y no eran de los que te habías encariñado ni te habían partido el alma y además para cuando te dabas cuenta de que no los ibas a encontrar ya se te había pasado el impulso y te comías un pastel de trago. El otro día vi uno así, en pleno centro de Pamplona, en la plaza del Castillo. Tenía unos ojos gigantes, unas pestañas como el trampolín de Garmisch-Partenkirchen y unos 3 o 4 años, patas cortas, manos regordetas y mofletes rojos. No tenía pinta de pasar hambre. Miraba a los camellos alucinado, apoyado en las vallas, con su madre, señalando. Lo que estaba al otro lado de las vallas era inalcanzable para él y para su madre: es muy caro, cariño, no podemos. 6 euros por dar una vuelta en un camello y una foto, creo que valía la ilusión de ese niño en pleno centro de la ciudad, en pleno reclamo general para que los niños crean en eso. Maya quería subvencionar con 49.000 euros a los que organizan la Cabalgata. No sé en qué quedó, pero ya que no le obligan a Lizaur a dejar de hacer el fiemo, al menos que no les dejen hacer negocio con la ilusión de niños que se van para casa mordiéndose los mofletes y con las lágrimas saltando por el trampolín de sus pestañas.












02 enero 2013

Modelo


Tenía alguna duda que siempre es bueno tener para luego chulear –ya te dije que no las tenía todas conmigo, vaquero- pero, es que, se me ha quitado. De verdad que no es que quiera ni de lejos resultar sentencioso, pero no me queda otro remedio. 2013 va a ser un año maravilloso. ¿Y por qué maravilloso?, quizá se pregunten si es que alguno aún tiene una neurona que no esté resacosa o embotada de comer como alimañas –esto tiene que ser una tara de las penurias alimenticias de la postguerra, porque si no es incomprensible. Vergonzoso por supuesto que lo es-: porque es posible un nuevo modelo de sociedad. ¿No se lo creen? Yo tampoco me lo creía. Querer sí, creer no. Pero lo dijo él, el sábado, el Secretario General del Partido Socialista de Navarra En Caja Navarra no ha pasado nada Roberto Señor Cangrejo Jiménez Cara de Piedra Alli. Y es lo que tienen los líderes, que si son líderes y duran es por algo. No son como Walkowiak, que ganó el Tour por dos escapadas bidón y nadie le daba mérito. Los que duran es por su carisma. Este lo tiene. ¿Y eso qué explicación tiene para personas como usted y como yo? Ni puta idea, pero, oye, vivimos en un planeta en el que Gloria Estefan triunfó, así que no traten de racionalizar todo. Este líder cuando dice algo consigue lo que consiguen los líderes: convencer. Vencer ya lleva venciendo desde que no pega un palo al agua, que hará la tira. A mi me convenció, sinceramente, porque no solo se dirigió a las Juventudes Socialistas –qué viejo vuestro dos en el cuaderno, qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano- sino a todos nosotros: es posible un nuevo modelo. En concreto, un IWC suizo valorado en unos 3.000 euros. ¿Que luego no nos gusta el reloj? Lo devolvemos al mes y ya pensaremos algo. Con ese carisma... lo que nos digas, ¡modélico!