Alucine

Vi 15 segundos exactamente de la miniserie sobre el ex novio de Eva Sannun y la actual. Como ya les comenté, el mando de la TDT se me atasca y hasta que no volvió a su ser tuve que escuchar y ver el momento en el que entraban a casa del actor que hacía de Pedro Erquicia, que había preparado una cena para gente de alto copete, o así lo cuentan las crónicas desde que nos enteramos que se casaban y eso. Lo único con lo que me quedé de la escena es lo pésima actriz que es ella –la actriz real, me refiero. La actriz que se dedica a eso, quiero decir, joder-, monísima y todo eso pero con menos capacidad de transmisión que dos vasos de plástico atados con una cuerda. Más tarde leí que le habían caído un montón de críticas a Juanjo Puigcorbe –un buen actor- por su papel de padre del ex de Eva Sannun, pero a pesar de eso más de cinco millones de personas humanas habían visto el artefacto. Sinceramente, es para mear y no echar gota, que una cosa que al primer plano se ve que es cuando menos muy justa pueda llegar a esas cotas de audiencia, aunque también es verdad que desde que la TDT se instaló en los televisores las tendinitis digitales se han multiplicado por 10, porque hay franjas horarias en las que no hay absolutamente nada normal que echarse a la boca e incluso un mondongo como la citada miniserie hasta te puede dar el pego si tienes el cerebro emitiendo ya todas las señales de retirada a la cama. El caso es que sea como sea y esté el patio televisivo como esté –que está para darse fuego-, cinco millones de personas son un carro de personas viendo la cosa ésa. Supongo que todos tenemos nuestras contradicciones y peculiaridades, pero comprobar que a tanta gente le sigue interesando la vida de este personal me alucina, no me cabe en la cabeza. Pero así es.

Ni resultados

Es decir Sanz que “lo peor de la crisis ya ha pasado” y añadirse otros 4.400 parados más en la EPA. Menos mal que entre sus futuros menesteres no parece que vaya a tirarle lo de la meteorología, porque habría que salir de casa con bermudas, katiuskas, forro polar, gafas de ventisca, toalla y aún con todo no llevaríamos la ropa adecuada para la ocasión. Es uno de los serios problemas que tiene la credibilidad de la política, que hablan día sí y día también por su necesidad autoimpuesta de estar siempre mostrando su actividad y al final pasa lo que pasa, que un asunto tan complejo como es el del empleo les ha dado ya unas cuantas veces en las narices, con estadísticas y realidades que echan por tierra lo que sus declaraciones afirman. Pues no, lo peor no ha pasado, a lo que se ve, al punto de que ni más menos la Cámara de Comercio, que suele verter opiniones blandas de entrenador que ha perdido 4-0 y no quiere hundir a sus chicos, habló ayer de “ralentización de la economía”, algo así como si al entrenador le entra un ataque de sinceridad y comenta que “hemos merecido peor resultado o directamente que nos quiten la ficha”. Aquí la ficha no se le quita a nadie así caigan cartillas del paro del cielo, ya que aquí contamos con el comodín de la vecina, la comunidad autónoma vecina, me refiero, no una concreta–ya que tanto País Vasco como Aragón y la Rioja se mueven siempre en cifras similares a las navarras- pero sí refiriéndonos a la media nacional. La media nacional de la tasa de paro aquí hace más labor que la de Xavi e Iniesta, le deberían de poner un monumento así bien grande y no tantos de papas, uno que pusiera: a la media nacional, por los servicios prestados. No sería mucho pedir que hablen menos y ofrezcan más credibilidad. Ya no se les piden ni resultados.

Bajeza

La que ha liao el kaiser Larrañaga con el artículo sobre Sánchez Dragones y Mazmorras y su libro Dios los cría… Ayer, mientras veíamos Sé lo que hicisteis, se lo comentamos un poco por encima a la abuela, que ya no necesita mucho para suspirar mira que hay gente fresca por el mundo y pedirnos que cambiemos de canal para que no se le atraganten las albóndigas, que es lo que hicimos, poner un documental sobre pingüinos. Antes de que viésemos como la madre protege a las crías del hielo transportándolas entre las patas, los de la Sexta explicaban el tinglado sobre el polémico escritor y presentador e insertaban partes del libro de Sánchez Drago en el que el pájaro hablaba no ya sólo de hacérselo con niñas de 13 años sino también de que no le hubiera importado que abusaran de él en la infancia y no sé qué clase de sandeces más que daban un repelús importante, tan acusado que ya se nos estaban atragantando las albóndigas a todos. La figura del salido de madre profesional, aquel que va de eterno pasao, es más vieja que la pana y, por tanto, puede hacer algo de gracia un día pero al segundo ya aburre cuando no hay nada más debajo. Sánchez Drago hace años que perdió las distancias y lo acojonante de todo no es eso, que le puede pasar a cualquiera, sino que ayer Esperanza Aguirre, que le mantiene en Telemadrid, dijera que “la literatura es eso, literatura”. Bueno, eso mismo se lo podría decir a las muchas instituciones que han censurado incansablemente distintas actuaciones de diversos grupos de rock por sus letras, a lo que cabría decir: el rock es eso, rock. Es la clásica doble vara de medir a la que tan acostumbrados estamos y que intenta hacernos confundir el arte con lo que simplemente es una bajeza moral tan carca como la carcundia que el propio Dragó cree combatir.

Ya veré

No sé qué quiero ser de mayor, no lo tengo nada claro. Por una parte, siempre me quedo absorto mirando las ferreterías, pero seguro que tener que conocerse miles de referencias tiene que ser complejo y mucho más pelearse con los clientes, que seguro pedirán lo que ya no se fabrica. No sé, lo pensaré. Carnicero tampoco estaría mal, de hecho cuando iba con mi abuelo a Garralda a comprarle algo a Metodio me imaginaba en su lugar, despachando costillas a golpes y con la sonrisa puesta y las manos ensangrentadas. Tampoco sé, lo mismo se me haría muy duro lidiar con alguna clase de clientela, ésa que se pega 15 minutos para pedir tres cosas, que en lugar de llevarse aquel cacho de carne para comer es como si lo fueran a adoptar. Les cuento esto porque acabo de ver un papel viejo –por lo menos cinco meses- en el que pone: el escritor Jorge Nagore presentó ayer… Y, como es obvio, me ha entrado la risa, claro, ya que porque uno junte una vez un montón de letras porque se lo pidan unos señores y luego esos señores cojan esas letras y le pongan una tapa y eso se venda en las librerías uno no se convierte en escritor, que tiene que ser una cosa como muy tremenda para los que somos de naturaleza obsesiva. Me he acordado de eso porque, casualidades, la otra tarde me terminé el libro que el escritor Miguel Sánchez Ostiz ha escrito sobre el escritor Pablo Antoñana y puedo asegurar que pasé unos días estupendos bailando de página en página y conociendo mejor a ese vecino al que ya no veo por las calles. Al poco de terminarlo, leo que a Sánchez Ostiz le han dado un premio de ésos para escritores por otro libro suyo y no puedo evitar pensar que hay gente con suerte, que nace para algo. De pequeño quería ser pintor de brocha gorda, como Txomin. No sé, ya veré. Prisa no hay.

Imagen

De lo que habrá que deducir que de un sinfín innumerable de ocasiones en las que no se logra que una nueva empresa se implante no nos vamos a enterar. De lo que sí nos enteramos, ya que para ello lo presentaron en el Palacio de Navarra –Diputación, que dice mi abuela- a toda plana, es que una empresa va a instalarse en Alsasua y que podría hacerse cargo de alguna parte de lo que se dejó Gamesa. La noticia, excelente y por la que mediante este escrito se felicita a todas las partes, de que Fluitecnik, dedicada a las placas solares, va a invertir 2,2 millones de euros en la Sakana y que es factible que emplee a unos 50 trabajadores despedidos de Gamesa es, como es costumbre en política, aprovechada al máximo y ni más ni menos que es el presidente del Gobierno de Navarra el encargado de dar la buena nueva para así prácticamente fagocitar todo lo positivo que a nivel de imagen emana de un asunto así. No está mal. Pero entonces estaría bien que siempre y cuando una empresa decida desinvertir lo que antes invirtió y dejé en la calle a unos cuantos, el Gobierno de Navarra preste también su planta noble de Diputación para ofrecer la noticia. Quiero decir, estaríamos empatados: si eres capaz de intentar monopolizar lo bueno, se capaz de asumir lo malo en idéntica proporción. No será el caso, ya que los políticos, cuando el paro sube lo achacan a un tema global y cuando baja a su habilidad gestora. No es un hecho diferencial navarro, por supuesto, pero no deja de ser una imagen interesada ver que un asunto exclusivamente empresarial, por muchas gestiones que haya hecho un Gobierno que está ahí para eso, se convierte en una divisa política en toda regla. Si dejaran a los de Dynamobel –por ejemplo- dar sus ruedas de prensa en Diputación aún nos creeríamos algo.

Barrila

No cabe duda de que el premio al Lerdo de la Semana se lo ha adjudicado en esta ocasión el Alcalde de Valladolid con su espectacular faltada a Leyre Pajín, aunque en esa pugna también entrara el Presidente de la Federación Asturiana de Fútbol, Maximino Martínez, que horas antes de que la selección española de fútbol recogiera el Príncipe de Asturias de la Tabarra dijo que “como Mourinho y Guardiola son dos entrenadores prácticamente extranjeros, igual no saben lo que significan los Premios Príncipe de Asturias”. Por muy “prácticamente” extranjero que seas, lo que hay que ser es sordo y ciego para no enterarse de la impresentable barrila que todos los años nos dan con los dichosos premios, creados a mayor gloria del que algún día cogerá el testigo de su padre para que sigamos siendo un país de cortesanos. Los niveles de peloteo y abdicación de la dignidad que se alcanzan en prácticamente el 100% de los medios de comunicación nacionales durante los días previos a la entrega y el mismo día de los premios son de los que tiran para atrás. Quieras o no quieras, te tienes que tragar decenas y decenas de conexiones, imágenes y hasta tertulias hablando del puñetero premio, así que se equivoca de cuajo el asturiano cuando por comparación intenta ponerse la chapa de “mayor español del mundo”, una chapa muy demandada desde el 11 de julio de 2010. Y es que acaba uno harto de escuchar a unos y otros hablar de esa selección española de fútbol, la misma que si el paraguayo la tira al otro lado se hubiese ido para casa en cuartos y de la que nadie destacaría ahora sus “cualidades humanas”. ¿Pero qué coño de cualidades humanas ni historias, son futbolistas o misioneros? Cada día admiro más a El Maestro, que pasó de recoger su premio. ¡Toma cualidades humanas extranjeras!

Teletienda

La TDT va a acabar conmigo, sobre todo la de la cocina. Resulta que tenemos en casa dos televisores, uno en el cuarto de estar y otro en la cocina, que me viene muy bien cuando cocino para así no escuchar mis propios pensamientos y tampoco a un compresor que debe de andar por donde la calle San Antón. El caso es que como la tele de la cocina es pequeña y vieja opté por comprar un aparato de la TDT barato y a fe que el cabrón está rindiendo como tal. Se atasca constantemente. El jueves se me atascó en el canal por el que emitían en directo el Debate sobre el Estado de la Comunidad. Andaba yo picando unas nueces que trajimos del pueblo para echárselas a un plato de pasta cuando sucedió la hecatombe y en la tribuna estaba Miguel Sanz asegurando que “lo más duro de la crisis ya ha terminado”. Hubo un silencio general en la cocina y las nueces y yo callamos, al tiempo que el acordeonista de San Miguel frenaba sus dedos, el compresor paraba y hasta las campanas de San Nicolás dejaron de avisar de que, el que quisiera, en un rato podía ir a misa. Gentes muy variadas, como ven, atentas a lo que decía nuestro máximo representante en tan insigne momento, que bien podría marcar el destino de nuestras vidas, como todos éramos conscientes, ya que un debate marca un antes y un después en tu futuro, como es sabido. El silencio duró un par de minutos, el tiempo que tardó el televisor en aceptar las órdenes del mando y avanzar seis canales de un tirón hasta recalar en uno de teletienda. Un tipo vendía cuchillos que cortan hasta los ambientes tensos. Volvimos todos a nuestras realidades y siguió el ruido. La pasta con nueces estaba cojonuda. Pena que estén tan caras. Menos mal que la crisis está terminando. El acordeonista seguía tocando Miénteme mucho. Es rumano pero no gilipollas.

No fumen

Como fumador y conocedor del veneno que me meto en el cuerpo y aún mejor conocedor de mi hasta la fecha nula fuerza de voluntad, arrestos o como le quieran llamar para hacer frente a la peste que me anula el olfato, el gusto y me emponzoña los pulmones, la ropa, las uñas y la vida en general y me conduce salvo milagro a destinos tristes, todo lo que se haga ante el tabaco me parece en general bien, incluido prohibir fumar en lugares públicos y todo esto que últimamente está saliendo a la luz. Correcto. Pero, como ya he hecho otras veces, insisto: ¿no sería mejor prohibirlo del todo, visto y confirmado que los ingredientes que las tabacaleras introducen en esta droga son ya no sólo dañinos en grado sumo si no también adictivos en grado aún casi más sumo?, ¿se pueden permitir el lujo los gobiernos de ganar dinero a costa de que los incautos sigamos insistiendo pertinazmente en matarnos a plazos? Por lo visto, se pueden permitir el lujo, por supuesto, ya que hasta la fecha cualquier adulto puede entrar libremente en cualquier droguería –perdón, estanco- y encargarse su dosis con total normalidad, unas dosis que de todas las autoridades sanitarias y políticas es sabido que contienen elementos capaces de tumbar a una manada de elefantes. Fuma en tu casa, fuma lejos de mi, fuma sin molestar, pero págame, págame, cabrón, que me hace falta tu dinero, que necesito tu dinero para seguir prohibiéndote que fumes donde a mi me place. Es de una hipocresía descomunal obtener oficialmente rendimiento económico de la desgracia ajena y al mismo tiempo acorralar al desgraciado. Obviamente, el no fumador no tiene ninguna culpa, pero no estaría de más que se comenzara a ver al fumador como lo que es: un adicto que con sus impuestos duplica el presupuesto del Ministerio de Sanidad.

Feliz

Cuentan las crónicas que el Orfeón Pamplonés fue aplaudido durante cinco minutos seguidos al término de su concierto en Washington, ahí mismo pegao a donde se hicieron las fotos no hará mucho Sanz, Yolandamari y Esteban Morrás cuando fueron para allá a echar unas tardes. Por supuesto, nos alegramos mucho mi perro y yo de semejante aplauso –no tengo perro pero sí una tos que hace las veces- y ahora nos preguntamos: ¿qué cojones hace Corpas allá con ustedevusotro? De verdad, lo de este sujeto es asombroso, es el puto Zelig en persona, ni el mismísimo Mocito Feliz es capaz de chupar cámara con tanto ahínco. Por lo que leí, el presidente de la Fundación que recibe subvenciones sin presentar facturas, marchó invitado por el propio Orfeón Pamplonés, que es de un desprendido que jode, según se desprende de este hecho. Claro, si consideramos que el susodicho Orfeón recibe 250.000 euros anuales de apoyo –con lo que les apoyamos todos- por parte del departamento que dirige El Asomao el concepto invitación entonces varía un poco de significado, ya que o el subvencionador casi se autoinvita a coste propio cero o los subvencionados le doran la píldora –esto en los patios de colegio se dice comer la polla- hasta extremos babeantes. Esto es: mientras aquí se le está incendiando una Fundación que él preside y que gerencia –suponemos que bien pagada- la legendaria Maribel Beriain, Mocito Feliz asoma la panocha en las afotos junto con una tal Cristina y un tal Iñaki, otros que tal. Luego con decir cuando vuelva que tenía la agenda muy apretada y que por eso no se pudo dedicar en persona a revisar la propia Fundación que preside ya está, asunto zanjao. Hoy toca el Orfeón en Nueva York. Dios quiera que Woody Allen no se lo vuelva a cruzar y le dé un perrenque esta vez sí.

Uniones

¡Iniesta de mi vida, Batzarre se va con IU, ayy ene, jesusama! Bueno, al fin y al cabo forma parte del esperpento de la política, la posibilidad de que entes en principio dispares se alíen y luego se desunan, como puede que suceda con Batzarre, coaligada con el PNV –jódete- y tan campante que ha estado ahí metida cuatro años o los que lleve, que yo de esto mucho no me ocupo porque es más sencillo estudiarse la tabla periódica. Así que que Batzarre se esté planteando juntarse con IU pues entra dentro de la lógica más o menos ideológica y mucho más si tenemos en cuenta que tal vez ni los que están dentro de NaBai saben a ciencia cierta de qué se trata, más allá de un intento esforzado por sacar a la derecha –UPN- y a la derecha acomplejada –PSN- de las butacas y del bolsilleo. Así que a priori no debería de escandalizar que estas cosas sucedan, a mi al menos ya cada vez me escandalizan menos cosas, desde que me hice la lobotomía para ver si lograba quitarse de osasunista me encuentro como más pasota. Lo mismo mañana UPN y PP vuelven a juntarse e incluso se suma a ello el CDN (Claudicando De Nodadamente) y todos contentos. Anda y que no, mira que montar un partido para tener que andar todo el día ofreciéndote a diestro y siniestro tiene que ser una frustración. Claro, eso sería así si los principios irrenunciables fuesen eso, irrenunciables, pero los partidos a lo que se ve tienen un montón de principios y los quitan y los ponen a demanda. Al PSN eso no le pasa, eso de tener que ofrecerse a nadie, porque está más que requeteofrecido desde hace décadas, de modo que puede seguir ofreciendo esperpentos en solitario como el que nos dio Pepiño Blanco el sábado. Si no me llega a coincidir con el segundo electroshock hubiese ido a verlo. Siempre me cayó bien El Tiñoso.

Dientes

El miércoles tengo cita con mi dentista. Preferiría tener cita con Al Capone. No es que mi dentista sea antipática, muy al contrario es estupenda, ni tampoco que me pase las facturas apuntándome en las sienes con una pistola, qué va –de hecho me da todas las facilidades posibles-, pero la realidad es que no tengo otra opción que invertir en mi boca todo lo que consiga ahorrar de aquí al verano. Llevo cuidándome la boca desde que tengo uso de razón y lo único que ocurre es que, como me dice ella cada año, he tenido “mala suerte”. Mala suerte se refiere a unas raíces como chopos y un esmalte poco resistente. Si la miras desde fuera, mi boca está perfecta, pero los problemas están por dentro, como una especie de maldición sorda que te va taladrando los dientes y el bolsillo. Toda esta inversión en mi salud no va a contar con un solo euro de ayuda por parte de institución alguna, ya que, al parecer, la boca no es del cuerpo y estas instituciones están más ocupadas subvencionando coches, calderas, estufas, reformas, congresos, circuitos de velocidad, encuestas, fundaciones y una ristra interminable de asuntos ante los que mi boca –como la de otros miles y miles, porque la boca se nos jode a todos- no tiene nada que hacer. Esta situación, como otras tantas, está admitida por la sociedad como si fuese una especie de muro infranqueable al que nadie ha osado meter mano jamás, a lo sumo en la infancia. El tema es que yo ya pasé la infancia –desde un punto de vista numérico- y la boca nos duele igual a los adultos que a los niños, según tengo entendido. Así que no pienso votar a nadie las próximas elecciones a no ser que no incluya en su programa electoral la gratuidad universal de la atención dental. Sé que esto es materialista, pero es que estoy hasta las encías.

Cómplices

Sinceramente creo que deberíamos pagar por trabajar, incluyendo en el concepto trabajar escribir textitos como éste. Si pagáramos, seríamos del todo capaces de valorar realmente la suerte que tenemos por tener una actividad diaria con la que rellenar nuestras vacías vidas y llegar al fin de semana tan descojonados que el descanso nos sentase bien y arrancar la siguiente semana con la cabeza enhiesta y un objetivo en la vida. Si no trabajas no eres consciente del límite al que puede llegar el ser humano en su agotamiento físico y mental y por tanto no progresas ya que no te conoces bien ni a ti mismo ni tus capacidades. Tendría Díaz Ferrán que llamar a unos cuantos empresarios de prensa y preguntarles cómo han conseguido ellos históricamente que miles –millones- de jóvenes hicieran prácticas sin recibir nada a cambio o, a lo sumo, sueldos de miseria o casi mejor limosnas –a mi me ofrecieron en 1993 13.333 pesetas mensuales en prácticas en verano en el Mundo Deportivo. Le di un abrazo al subdirector porque era encantador y les mandé a tomar por culo. Hablo de 1993, no de 1617. Me pegué el verano en el pueblo tan feliz-. Claro, que cada persona es un mundo y cada uno tiene sus responsabilidades y sus necesidades ineludibles. Con eso cuentan los Díaz Ferrán que en el mundo son y si por ellos fuera estaríamos haciendo lo que realmente guardan en su interior: desprecio absoluto por el prójimo y su dignidad. Hace falta ser muy mal bicho para a estas alturas de la película soltar semejante fascistada por la boca y que nadie en tu propia organización levante la voz como hay que levantarla más allá de declaraciones de desacuerdo y simple intercambio de pareceres de sesión de sauna. Este tío es una involución del ser humano y los que no le ponen en su sitio, sus cómplices.

Pertenencia

La que se ha montao en Arístregui bien se podía haber montao en cualquier otra parte, tal vez no al extremo de puñaladas en carne pero casi. Supongo que todos de una u otra manera hemos vivido en pueblos y supongo que todos de una u otra manera tenemos experiencias de personal que, como está en su pueblo –el pueblo es mío-, hace lo que le sale de las pelotas y si puede, además, joder un rato al vecino, pues mejor que mejor, que se note que llevo aquí toda la vida y tú no. Bueno, me imagino que irá con la estupidez congénita del ser humano, eso de marcar tus propias lindes físicas y mentales y a aquel que ose acercarse un metro pararle los pies de la manera que sea. La gente en los pueblos, en general, es tan normal como pueda serlo al margen de ellos, pero, también en general, hay una sensación muy extendida de hago lo que me sale de los huevos y punto. Llegados a esta situación, otros muchos vecinos optan también entonces por hacer de su capa un sayo y los unos y los otros se van tapando entre sí sus pequeñas o grandes tropelías y aquí no ha pasado nada. Por supuesto, desconozco los entresijos reales y completos de lo sucedido en Arístregui, ni quién jodió la manta a quién ni quién tenía más o menos razón, pero me quedé con esto, que se repite con mucha, con muchísima frecuencia: era un recién llegado. Vamos, que al parecer los recién llegados son ciudadanos de sexta en comparación con el que lleva toda su vida pasándose las mínimas normas de convivencia por el forro polar y actuando a su libre albedrío porque, total, ¿quién se va a preocupar por un pueblito enano como el nuestro? Ya digo, quizá el apuñalado era una peste –o no, no lo sé- y quizá no sea el caso de Arístregui, pero que el personal pasa del sentimiento de pertenencia al de propiedad es un hecho.

Planes

Me acabo de acordar de aquella histórica frase pronunciada por nuestro Consejero de Economía no hará dos años cuando aseguró que la “gran mayoría de los navarros no se va a ver afectada por la crisis”. Me acabo de acordar porque justo leo que hoy se va a estudiar en el Parlamento la nueva Ley de las Policías y dicha ley jamás hubiese sido siquiera planteada de no haber mediado la crisis en la que nos encontramos y seguramente a día de hoy estarían entrando aspirantes a policías forales o locales a espuertas en las academias. Ya, ya sé que es aburrido estar escuchando lo de la crisis día sí y día también, pero salgan a la calle y compruébenlo ustedes mismos, hagan el ejercicio de ir apuntado tiendas cerradas, por ejemplo. A lo que iba, Miranda, al que la otra tarde vi caminando delante del escolta al que su partido y el PSN quieren cambiar las condiciones laborales, no ha sido, ni mucho menos, peor que otros responsables políticos y económicos, absolutamente superados por la profundidad y alcance de lo que se nos vino encima y por completo incapaces de trasladar a la ciudadanía algo de optimismo y esperanza más allá de los caramelos de las subvenciones para cambiar una estufa o comprarse un buga nuevo con el que surcar los mares o mismamente plantarse en Allo en 20 minutos. Sin embargo, aporta una novedad: nos ha presentado un Plan para el 2030. O por ahí. A qué tiene salero la cosa, a que la tiene, que no sepamos nadar y ya nos hayamos comprado la piscina. Eso hacemos por aquí, mirar siempre al futuro. No se dice que no haya que hacerlo, pero de una manera menos rimbombante, menos excesiva, cuando toda la energía –absolutamente toda- debería estar puesta en el aquí y el ahora. La mejor manera de perderse el presente es hacer planes constantemente.

Don Manuel

Era el último, realmente el último, y su muerte confirma que lo único que quedaba de una época del cine español ha desaparecido para siempre. El adiós del actor Manuel Alexandre cierra el círculo que se inició al comienzo del siglo pasado con Pepe Isbert y otros muchos y que nos ha traído hasta aquí de la mano de excepcionales intérpretes como Fernán Gómez, Marsillach, Bódalo, Rodero, Agustín González, Closas, López Vázquez y una espectacular lista de eso que se hizo llamar actores característicos o secundarios o de reparto, tanto en el plano masculino como en el femenino. Alexandre era un fenomenal actor característico, de aquellos que uno sabe que, pase lo que pase con la película, va a clavar su personaje con la aparente naturalidad que sólo se adquiere con años y años de ponerse delante de unos artefactos completamente antinaturales. Recuerdo que cuando le otorgaron el Goya de Honor hará siete años, una presidenta de no sé qué asociación de televidentes o algo así con sede en Pamplona criticó el galardón, achacándolo a no sé que clase de contubernio político y, para rematar, afirmando que el tal Alexandre era una especie de actorcillo. Vamos, un despropósito en toda regla, de los que estamos muy acostumbrados a escuchar por estos lares, como bien se ha podido comprobar con la concesión la semana pasada del Nobel a Vargas Llosa. Ya fuera para ensalzarlo por sus convicciones políticas o al contrario, para rebajarlo por esas mismas convicciones, el Vargas Llosa escritor ha quedado en un claro segundo plano. España es así, señora, un lugar que valora poco lo que tiene y que si lo hace es por contraposición o enfrentamiento, con el clásico es de los nuestros o es de los suyos. Alexandre era de todos, pese a quien pese, y ya echamos de menos su voz temblorosa.

Efemérides

Los Beatles siempre me han parecido un grupito, qué quieren que les diga. Por supuesto, no estaba allí en los 60 y sé que en los 60 fueron importantes –gigantescos- desde un punto de vista social y hasta musical, pero creo sinceramente que su música ha envejecido mucho peor que la de otros muchos antes y después de ellos, al margen de que salvo casos muy contados sus canciones no me llaman la atención. Estoy con lo que dijo Van Morrison no hará año y medio: “fueron un grupo periférico, no inventaron nada”. Bueno, no estoy del todo de acuerdo. Inventaron el fenómeno fan –más incluso que Elvis-, que les ha llevado hasta nuestros días, como hemos podido comprobar con ocasión ayer del 70 aniversario del nacimiento de Lennon, ese farsante. La tunda que nos han dado las televisiones ha sido notoria y no será nada con la que nos darán en diciembre, cuando se cumplan 30 años de su asesinato a manos de un lunático de los muchos que se generaron en torno a las estrellas del rock. Aburrido asunto de las efemérides, del que nos espera una década atestada. Nos vamos a hartar de artículos, reportajes y libros acerca de los años 60 y los infinitos 50 aniversarios de todo lo que sucedió en aquellos tiempos en los que pasaban cosas realmente interesantes desde un punto de vista musical y vital. Prepárense, porque la barrila va a ser agotadora y no habrá día en el que no se cumplan 50 años de algo, da igual lo que sea, con el que en muchos casos intentar hacer caja y seguir exprimiendo el pasado, mientras nuestro presente es, por decirlo de algún modo, una mera sombra de tiempos mejores. Tal vez ésa sea la razón, porque estoy seguro de que hay muy buena música ahí fuera, pero también de que está por debajo de la herencia recibida o de la imagen que de esa herencia nos han vendido.

Sin novedad

Me preguntó un hombre ayer a ver si yo tenía algo contra Roberto Jiménez. Le contesté que absolutamente nada y que, era más, me parecía un buen tipo. Eso sí, le añadí, contra el Señor Cangrejo es otra cosa. Afortunadamente –y gracias a Pablo Iglesias; o quizá se esté revolviendo en la tumba-, el Señor Cangrejo nos va a alegrar estos oscuros y pesados días que nos restan hasta el 22 de mayo, nada menos que siete meses y una semana y media larga. El jueves se hizo oficial que encabezará la lista del PSN a la presidencia del gobierno y nos soltó el rollo éste de persona normal, amigo de sus amigos de toda la vida, alejado de las grandilocuencias y esas minucias. Vamos, un chico majísimo, para adoptarlo. De lo que quizá no se den cuente él y sus mariachis –incluido Expensive Caro, que va de capa caída- es que nos importan tres huevos sus amigos, sus mentalidades y sus vidas, que lo que nos convoca aquí es saber si van a ser capaces de desalojar a los que llevan 20 años seguidos en la silla o se van a cagar por las patas de atrás como hicieron hace cuatro años. Eso es lo único que nos interesa, tanto a los que creemos que sería bueno aunque sólo fuera por una cuestión higiénica como a los que no lo desean por haberse tragado la venta de la burra de que vienen los vascos o por directamente detestar todo lo que no sea muy navarro muy español y muy foral. Sin embargo, intuyo que, como es tradición en el PSN desde que el mundo es mundo, no serán capaces de decir ni que sí ni que no ni nada que se le aproxime y continuarán con sus discursos cargados de topicazos al más puro estilo Trini mientras apoyan una y otra vez prácticamente el 100% de las políticas de UPN aunque intentando vender que no lo hacen y deciden quienes son y a dónde van. Va a ser una agonía.

Un mañana

Estoy en una cafetería, en Madrid, haciendo tiempo para tomar un autobús que vuelva a Pamplona, donde todo es gris pero también, como decía El Maestro, seguro y caliente, y te cruzas con personas con las que te llevas cruzando 20 años y ves cómo se van arrugando y ellas te ven arrugarte a ti. El cortado que me he tomado –por 1,55 euros, vivasfaña- lo podrían firmar en Hungría. No es que fuera rojo pero sí que sabía a rayos y supongo que los rayos dejan regusto a aluminio. Pero ha hecho su efecto y dentro de poco tendré que ir al baño. Por 1,55 euros está bien: cortado y baño, ahí les va a quedar eso, vivasfaña. Camino de la estación he observado a unos operarios afanándose en la colocación de unas gradas enormes desde las que el martes se podrá contemplar el desfile de las Fuerzas Armadas y no he podido evitar pensar que estamos en un mundo friky, en el que hasta hay un día para celebrar cosas tan circunstanciales como que unos hemos nacido aquí y otros allí y unos han decidido trabajar así y otros asá. Vine a Madrid por un asunto personal relacionado con un orfanato en Kathmandú, una idea buena o mala según sea su resultado y no más positiva que las millones de ideas similares, pequeñas o grandes, que circulan por este planeta y de repente te cruzas al doblar una esquina con semejante gasto completamente prescindible y completamente banal y no puedes obviar que, efectivamente, esta sociedad que llaman civilizada está enferma. Porque de enfermos es el ingente coste –en éste y en otros muchísimos actos- que nos cuesta autorreafírmanos constantemente a ojos de los demás como único objetivo mientras por ese mundo que decimos defender circulan niños que no saben si habrá un mañana o un cortado que sabe a rayos o un baño en el que dejar su triste pasado.

Piratas

Solicitó la Asociación de Consumidores Arizcun –perdón, Irache- el otro día en uno de sus esperadísimos comunicados a los bares y restaurantes que cuando los clientes pidan “agua” se les dé agua y no un “botellín de agua”. Argumenta Irache que el agua del grifo es más barata y más respetuosa con el medio ambiente. Hasta aquí todo correcto y nada que objetar, al contrario. El problema es el que sigue: ¿paga Irache los gastos de los bares y los restaurantes o los pagan los dueños de los bares y de los restaurantes con los ingresos que obtienen de los clientes? Hasta donde yo sé, Irache no paga nada, con lo cual su solicitud sirve para lo que va a servir: para absolutamente ná, ya que el dueño que sea un pirata seguirá siendo un pirata y el que sea normal te dará una jarra de agua con el menú. Lo que tendría que hacer Irache es dejarse de tanto estudio general y abrir un listado en Internet con los nombres de los bares que estudió en los cuales se negaban a darte agua del grifo –recordemos la millonada que costó Itoiz y en algunos bares pareciera que vivimos en Lesotho- y ya veríamos si alguno cambia de táctica. Creo yo que ése sí que es un buen servicio a tus asociados y a la sociedad en general, el de avisar de en qué lugares es negada el agua del grifo en beneficio de la embotellada en esta comunidad bastante bien abastecida de agua y en la que por lo precios de muchos establecimientos hoteleros parece que atáramos los perros con longaniza pero ibérica. Hace poco me cobraron 2,50 euros en el interior de un bar normalito –sin vistas al mar o al Taj Mahal- en la plaza de Compañía. Obviamente, en su derecho están de volcar una lata de Kas en un vaso, echarle un hielo y cobrarme 2,50, pero la siguiente vez les va a hacer compañía su padre, así me esté deshidratando.

Ineficacia

Total, que 500 parados más y aquí el problema es el pico de Úriz, que afortunadamente se lo lleva para Cataluña. Digo afortunadamente porque que yo recuerde lo único destacable que últimamente ha hecho Úriz en su condición de político –en su condición de persona seguro que hace mucho bien, no se duda- es liarla, tuviera o no tuviera razón. Es muy fácil, José Luis: si no te gusta cómo funcionan los partidos políticos –recordemos que Úriz abandonó IU para pasarse al PSOE-, lo mejor es no entrar en ellos. Si quieres intentar cambiar la sociedad, organízate al margen de los partidos –de los que hay-, pero lo que no vale es ponerlos a parir y al mismo tiempo servirse de ellos para ocupar cargos de responsabilidad y acto seguido querer ser escudo humano y luego recibir a los músicos en tu condición de Concejal de Cultura y esas cosas. O tirar un chupinazo –por tu condición de político, no por tus gafas- y dedicarte a lanzar piropos a los de tu misma cuadra o la de enfrente. Para eso no estáis, ya está la realidad lo suficientemente hiperpolitizada como para además tener que tragarnos las interminables fiestas patronales con tufarro a política y las reacciones a lo que diga el tal Úriz y lo que vaya a hacer el PSN o vaya a dejar de hacer. Iros un rato al cuerno, anda, iros un rato con vuestras historias más allá de Montblanc y volver en un par de años, que aquí hay mucho que hacer y no estáis a la altura, como bien demuestra, por ejemplo, que ahora el propio PSN anuncie que rectificará en parte de las enmiendas que aceptó a UPN sobre la Ley de Policías de Navarra. Una rectificación –la millonésima del PSN- que no hace sino aumentar la sensación ciudadana acerca de la ineficacia última de aquellos llamados a solucionar problemas y que sólo parecen crearlos, como el tal Úriz.

Hastío

Hoy se disputa en Australia el Mundial de Ciclismo. Hay rumores de que no va a disputarlo Sid Vicious. No, en serio, como muchos de ustedes llevo viendo ciclistas y admirándolos desde que me salieron los dientes y cada año que pasa la sensación de hastío es más devoradora. Antes existía dopaje, a espuertas, tanto que si uno revisa la historia comprueba que han dado positivo prácticamente todos los nombres ilustres del pelotón sin excepción. Ahora no se sabe si esas espuertas son igual de gigantes y en cierta forma es cierto que las sanciones deportivas son más duras, pero el ciclismo tiene que hacer algo ya, sin mirar hacia otros deportes que, en comparación, son tratados de una manera mucho más permisiva. No se puede estar cada dos semanas leyendo que tal o cual corredor ha dado positivo y seguir como si tal cosa. Si cogemos los podios de los últimos 10 años de la Vuelta a España hay más sancionados que no sancionados. Es demoledor, una sensación de desprestigio que no hace sino incrementarse temporada a temporada. No se sabe en qué acabará el positivo de Contador, ni si será capaz de demostrar que se trató de una carne en mal estado. No se sabe, sólo sé que ya no basta con saber algo de ciclismo para disfrutarlo si no que hay que tener un Máster en medicina deportiva –y otro en solomillos- para tratar de aclararse en este marasmo. Los periodistas tienen –tenemos- mucha culpa, ya que la tendencia natural es la de proteger al ciclista paisano como si toda fuera una conspiración planetaria, amén de no cotejar toda la información disponible y esperar que todo se solucione por vía infusa. Por eso, me quito el sombrero ante Marga Fullana, que ha reconocido su dopaje antes de que se hiciera público y nos ha ahorrado la muy española práctica de echar balones fuera.

Ganado

Estoy hasta las tetas de Katy Perry y la polémica que nos están vendiendo en televisión sobre si enseñaba las tetas en un programa de Barrio Sésamo y ahora ella, para vengarse de que el programa eliminara esas escenas, haya aparecido en no sé dónde con un escote descomunal. Recuerdo que en los 80 nos decían que los yankees nos iban a invadir con la Coca-Cola. Joder, la Coca-Cola desatasca las fregaderas. El drama es que nos han invadido con sus estrellas pop de mierda. Recalco: de mierda. Lady Gaga, Christina Aguilera, Britney Spears, la petarda de la Cyrus, Beyoncé, los hermanos Jonas ésos. La lista de avutardas es interminable y no hay día que no enciendas la televisión o la radio y no te estén contando alguna sinsorguez de esta gente. Con la música pop española ocurre algo parecido y cada dos por tres te tienes que ver de frente o de oído con esta plaga, al punto de que el panorama es tan terrible desde hace lustros que muchos ya consideran a Alejandro Sanz una especie de Marvin Gaye y se celebra cada nuevo disco suyo como si Juan Rulfo hubiera salido de su letargo –y de su tumba- y se hubiera puesto a escribir. El estado de la música que nos venden las grandes cadenas, los informativos y las principales emisoras musicales de radio es realmente desolador. El lunes se cumplen 40 años de la muerte de Janis Joplin. Joplin no es mejor cantante por estar muerta, pónganse el Piece of my heart y lo comprobarán. Si viviese, no dudo que cogería por el cuello a toda esta banda de niñatas y niñatos y a los editores televisivos y radiofónicos de medio mundo y les escupiría en la cara, sin necesidad de ir por los platós de televisión enseñando las tetas como sí ocurre en esta gigantesca feria de ganado en la que se ha convertido buena parte de la música y de la televisión.

Compensación

El máximo responsable de redactar el programa del PSN, presidente de ese partido, parlamentario, portavoz de la Comisión de Cultura y Turismo del PSN y demás hierbas, Román Felones, ha aclarado, de un solo plumazo, a qué han venido a jugar aquí algunos. Mandó una carta a las casas de cultura de algunas localidades de esta su provincia para ofrecer unas charlas sobre el Camino de Santiago, las mandó con el membrete del PSN –esto es una anécdota sin más, aunque una más- y dejó a criterio de cada casa de cultura tanto la celebración de esa posible charla como la compensación económica a recibir, a recibir por él, claro. Una semana más tarde, mandó una segunda carta lamentando lo del membrete y explicando que las charlas serían gratuitas, dada su condición de parlamentario y tal y tal. Excepcional, don Román, muy pero que muy clarificador. Las charlas versaban sobre un libro que escribió él pero que pagamos entre todos vía Departamento de Cultura –del que fue Consejero-. Esto es: todo queda en casa, me editan un libro con el dinero de todos y doy unas charlas en las que si me cae algo de dinerillo –otra vez de todos- pues tan contento y tan bien. Luego redacto un rato el programa electoral y les hablamos a los navarros de progresismo, de modernidad, de responsabilidad, de estabilidad y de los cojones en aceite y esta cuadrilla de desgarramantas nos vuelven a votar y a seguir dándole duro. No me digan que no es una delicia el nivel de ignominia que se puede llegar a alcanzar a fuerza de cabalgar por ese estado de la mente que adquieren algunos por el cual todo está a disposición de uno mismo para su general disfrute y la “compensación económica, en los términos en los que consideres oportuno”. Consideraríamos oportuno que entregaras tu acta de parlamentario, fíjate.